Morgenstern   von totalwarANGEL
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                      Kapitel 3: Duell der Waffenmeister
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🌢

In all der Finsternis brannten die Lichtstrahlen, welche durch das kleine,
hochgelegene Fenster drangen, wie Säure in den Augen. Es war stickig und einen
Atemzug zu nehmen, fühlte sich an, wie heiße Asche aufsaugen. Der Gestank von
menschlichem Urin und Exkrementen verewigte sich mit jeder Inhalation in der
Nase, wie ein Brandzeichen auf dem Leib einer Milchkuh.
Aufgeschreckt von einer plötzlichen Bewegung, huschten mehrere Ratten in
verschiedene Richtungen über den schmutzigen Boden.
Ein Mann in abgerissenen Lumpen erhob sich in seiner winzigen Zelle und
umklammerte die eisernen Gitterstäbe. Unentwegt rüttelte er verzweifelt am
Metall. Er wurde nicht müde vom Versuch, die Gitter niederzureißen. “Lasst
mich endlich raus”, brüllte er so kräftig, wie es seine Lungen in all dem
Schmutz und Dreck hergaben.
“Gebt es auf, Mann”, sprach ein anderer Mann lethargisch und frei von jeder
Zuversicht. “Sie werden uns nicht mehr freigeben.”
“Ich will hier raus!”
“Niemand kommt hier wieder raus!”, versicherte eine Gestalt tief in der
Dunkelheit. “Irgendwann kommen sie einen hohlen. Und dann ist man nie wieder
gesehen.”
“Hey!”, setzte der Verzweifelte sein Brüllen fort. “Hey, ich habe
Familie! Lasst mich raus!”
Quietschend öffnete sich die schwere Eisentür und ein Kerkerwächter mit einem
Band um den Oberarm trat ein. Ihm folgten zwei Lakaien mit einem Wagen. Auf ihm
befand sich ein Kessel, ein paar schmutzige Schüsseln und eine von Resten
vergangener Mahlzeiten verkrustete Kelle.
Der Mann löste das Band an seinem Arm und schnürte es um die Stirn.
“Essenszeit, ihr Ratten!”, rief der Wächter und schlug mit der Kelle gegen
den Kessel.
Wie Mastschweine um den Trog, zog es die Gefangenen an die Gitterstäbe.
Ungezügelt streckten sie ihre Hände den Lakaien entgegen. Jeder bekam eine
Schüssel und genau eine Kelle von dem unappetitlichen stinkenden Eintopf, der
sich im Inneren des Kessels befand. Ein Gebräu wie aus Tage alten, ranzigen
Küchenabfällen zusammengerührt. Gierig schlangen sie ihre Rationen herunter.
“Ich hoffe es hat gemundet!”, spottete der Wachmann. Er sah sich unter den
Gefangenen um. “Bald kommen wir euch holen!”

Langsam kam Henrik wieder zu sich. Schmerzhaft kam die Erinnerung an den Treffer
auf seinen Schädel zurück. “Aua!”, sagte er. Er befühlte seinen
Hinterkopf und entdeckte eine mächtige Beule.
“Endlich bist du wach!”, sprach eine Stimme.
Erst jetzt bemerkte er, dass er nicht allein war. Es war Nebula, die neben ihm
hockte. Henrik sah sich um. Die verschwommenen Konturen wurden mit der Zeit
klar. Beide waren eingesperrt mit einigen unbekannten Männern und auch ein paar
Frauen. Ein hölzerner Käfig auf einem Fuhrwerk stellte ihr mobiles Gefängnis
dar. Es wurde von zwei Ochsen gezogen. Links und Rechts ritten Männer in
ledernen Rüstungen auf beige-farbenen Pferden.
“W-Was geht hier vor?”, fragte Henrik.
“Sie haben uns reingelegt!”, klärte Nebula auf.
“W-Wer?”
“Die Dorfbewohner, du Trottel!”
“A-Aber wieso haben die das getan?”, empörte sich Henrik. “Du hast ihnen
doch g-gegen die Männer geholfen.” Der Schmied wandte sich lauthals an die
anderen. “Hey, ihr da! W-Was ist mit euch? W-Wo kommt ihr h-her?”
“Ruhe da hinten”, forderte der Kutscher zum stillschweigen auf, “oder es
setzt was!”
“Wir haben Nachforschungen angestellt, erinnerst du dich?”, fragte Nebula
flüsternd.
“Wegen der Raubüberfälle...”
“Es fiel immer wieder der Name eines berüchtigten Raubritters: Greymore.”
“Stimmt. Im Dorf habe ich den Namen auch gehört!”
“Greymore verkauft Menschen als Sklaven und erpresst Dörfer. Sie fürchteten
die Rache von Greymores Männern und haben uns deshalb verraten.”
“W-Warum müssen Menschen a-anderen Menschen Leid z-zufügen?”
“Es heißt, er sei mit dem Teufel im Bunde. Niemand traut sich, gegen ihn
vorzugehen.”
“U-Und was ist mit dem König? Warum u-unternimmt der nichts?”
“Das wüsste ich auch gern! Aber wir haben andere Probleme! Sie bringen uns
irgendwo hin. Unsere Waffen sind auch weg.”
Hastig suchte Henrik in seiner Schürze und war erleichtert, als er seinen
Hammer fand.
“Keine Angst, das Ding haben sie dir aus unerfindlichen Grund gelassen!
Vielleicht brauchen sie einen Schmied...” Nebula half Henrik beim aufstehen.
“Vermutlich wollen sie uns versklaven, verkaufen oder vielleicht beides. Aus
dir werden sie einen Leibeigenen machen. Was mit mir geschieht, mag ich mir
nicht vorstellen.”
Henrik erhob seine Stimme. “A-Aber das kannst du nicht z-zulassen!”
“Mir sind die Hände gebunden.”
“A-Aber du bist doch selbst m-mit dem Teufel-”
“Schweig!”, stoppte Nebula ihren Schmied noch inmitten des Satzes. “Das
ist viel zu gefährlich! Ich werde es nicht einsetzen. Ich könnte Unschuldige
verletzen. Greymore wird seine Strafe schon noch erhalten! Das schwöre ich!”
Der Gefangenentransport näherte sich einer hölzernen Befestigungsanlage. Ein
Holzwall umringte einen steinernen Bergfried, der auf einer Anhöhe stand. Im
Inneren des Ringes dienten mehrere Blockhütten als Behausungen für das
Gefolge. Aber kein Gefangener sah das Tageslicht. Der Kerker befand sich im
Keller des Bergfrieds. Der Wagen hielt vor dem Tor, bis sich dieses langsam
auftat. Danach setzte das Gefährt seinen Weg in den Innenhof fort. In seinem
Inneren erwartete man einen Markt, fand aber stattdessen eine Arena vor.
“Wa-Was ist das alles hier?”, fragte Henrik.
“Vielleicht steht uns noch ein schlimmeres Schicksal als konventionelle
Versklavung bevor.” Wie tief bist du gesunken, Greymore, dachte Nebula.
Der Wagen kam vor einem Eingang auf ebener Erde zum stehen. Einer der
begleitenden Reiter saß ab und ging hinein. Nach einer Weile kam ein anderer
Mann in Begleitung von mehreren Soldaten aus der Tür heraus. Er war in feinste
Gewandung gekleidet. Darüber trug er ein Kettenhemd und einen Wappenrock. Arme
durch Achselzeugs, Beine durch Schienen geschützt, rundeten das Bild eines
Ritters ab. Nebula spürte eine dunkle Aura von ihm ausgehen. Der Mann ging zu
dem Wagen mit den Gefangenen darin. Langsam umschritt er ihn, um die Ausbeute zu
begutachten.
Ein plötzliches Unbehagen durchfuhr seinen Körper und zwang ihn zu halten.
Binnen eines Wimpernschlages fand er sich in einer trostlosen Ödnis wieder. Er
musste sich nicht lange wundern, denn eine vertraute Stimme rief ihn zu sich.
Geschwind wandte er sich ihr zu. Vor ihm stand ein muskulöser Mann in
Lendenschurz und Fellstiefeln. Pulsierende Adern bedeckten seinen ganzen Körper
und seine Augen leuchteten so hell wie die Sonne. “Ich spüre einen anderen
Meister in diesem Käfig!”, sprach der Titan von einem Mann mit Donnerstimme.
Ein weiterer Wimpernschlag später und der Ritter fand sich zurück in der
Realität und realisierte, dass nicht eine Sekunde verstrichen war.
Nach Außen zeigte er nicht die geringste Regung.
Er setzte seinen Rundgang um den Wagen fort, bis er abermals stoppte, denn
jemand stach aus der Masse heraus. Die goldblonden Haare Nebulas, welche
zwischen den Köpfen der anderen Gefangenen hervorblitzen, hatten seine
Aufmerksamkeit erregt. Neugierig trat er näher an den Käfig heran.
“Zeigt Euch!”, befahl er. “Genau Ihr, Blondschopf!”
Nebula erkannte die Stimme und drängte sich zwischen den anderen Gefangenen
hindurch an die Gitterstäbe. “Hier bin ich, Greymore!”, sprach sie
selbstsicher.
“Ihr!”, tat der Raubritter seiner Verwunderung kund. “Wie ist... ?!!”
Verstört blieb er einen oder sogar zwei Momente stehen, als habe er einen Geist
gesehen. Dann sah er zu seinen Gefolgsleuten. “Seht ihr nicht, wer unser Gast
ist!”, sprach er. “Holt sie sofort aus dem Käfig heraus! Bereitet ein
Gemach für sie vor! Und der Rest kommt ins Loch!”
Die Männer folgten der Anweisung und holten die blonde Frau behutsam aus dem
Wagen heraus. Dabei streckten sie jedem anderen ihre Waffen entgegen, der es
wagte, dem Ausgang des Käfigs zu nahe zu kommen.
“Wo bringt ihr sie hin?”, wollte Henrik wissen.
Doch er bekam keine Antwort.

Ein reichlich dekoriertes Zimmer sollte Nebulas Verließ sein. Der Ausgang durch
eine massive Tür fest verschlossen. So stabil, dass es ungewiss war, ob sie sie
aus eigener Kraft schnell genug aufbrechen könnte, bevor es bemerkt werden
würde. Für den Moment wollte sie bei dem übelen Schauspiel des Raubritters
mitspielen. Aber der dekorierte Wandteppich, das luxuriöse Himmelbett und all
das kunstvoll verzierte Porzellan von den östlichen Inseln, konnten nicht
darüber hinwegtäuschen, dass sie eine Gefangene war. Dieser Raum, dachte sie.
Fast wie... Plötzlich kehre dieses finstere Gefühl von Gewalt und Mordlust
zurück, welches sie zuvor schon gespürt hatte. Das Schloss wurde von außen
entriegelt und der Raubritter und zwei seiner Männer traten ein. Sie trugen
Ketten bei sich, welche sie Nebula sogleich anlegten und sie an einem Stuhl
fixierten. Greymore wirkte noch immer verstört. “Es ist nur zu Eurer
Sicherheit!”, meinte er.
“Nicht für die Eure?”, reagierte Nebula abfällig. “Was ist aus Euch
geworden, Greymore?! Aus einem der höchst dekorierten Ritter Morgensterns.”
“Ich dachte Ihr wäret tot!” Greymore, der abgrundtief böse Raubritter,
schien den Tränen nahe. “Ich habe Euch gehalten, als Ihr gestorben seid!”
“Und dabei hätten wir es belassen sollen!”
Greymore trat heran und schlug beide Hände flach auf die Tischplatte. “Was
sagt Ihr da?! Ich bin es. Lord Greymore! Euer Verlobter!”

Henrik kam wieder zu sich. Man hatte ihn bewusstlos geschlagen, als man ihn aus
dem Käfig zerrte. Das schien zur Gewohnheit zu werden! Er fragte sich, wie
lange er in diesem schmutzigen Loch von einem Kerker gefangen war. Durch das
winzige vergitterte Fenster drang nicht genug Licht, um die Tageszeit erkennen
zu können. Einzig hell und dunkel konnte man unterscheiden. Es war ihm also
unmöglich abzuschätzen, wie viel Zeit verstrichen war. Es hätte eine Stunde
oder ein ganzer Tag gewesen sein können. Er sah sich zwischen den traurigen
Gestalten um, welche seine Mithäftlinge waren. “I-Ihr da!”, suchte er
Kontakt. “Hey! W-Weiß einer von euch, w-wie lange ich hier bin?”
“Nicht lange”, antwortete ein Gefangener.
“Lasst mich endlich raus!”, wimmerte ein anderer apathisch und in
Fötusstellung zusammengekauert vor sich her.
“W-Was ist das hier?”
“Junge, hier ist Endstation!”, sprach eine kratzige Stimme von nebenan.
“Du bist in der Hand von Greymore. Und früher oder später wirst du verkauft
oder umgebracht.”
Das Klagen und Jammern des verzweifelten Gefangenen wurde immer lauter. Zwischen
dem Weinen drangen nur unverständliche Wortbrocken heraus.
“Oder du wirst vorher wahnsinnig, so wie der dort drüben!”
“Nein!”, widersprach Henrik. “D-Das kann nicht das Ende sein!”
Er kramte in seiner Schürze. Er hatte noch immer seinen magischen Hammer,
welchen er sogleich hervorholte. “Ich vertraue dir mein Schicksal an,
Hammer!”, sagte er.
“Oh, er ist bereits des Wahnsinns...”
Henrik holte aus und schlug mit voller Kraft gegen die Gitterstäbe. Nichts
passierte. Er schlug noch einmal. Wieder nichts. “Ich schätze, deine Macht
hat Grenzen!” Aber er hatte die anderen Gefangen inspiriert. Sie griffen, was
sie erreichen konnten, und schlugen ebenfalls gegen ihre Gitterstäbe. Die
Stangen klangen, als sie von unterschiedlichen Gegenständen getroffen wurden.
Bald schon war der Kerker erfüllt von Schmettern und Schlagen. Und selbst der
apathische Mann stimmte mit ein. Eine Symphonie des Lärms erhob sich aus der
Düsternis.

Nebula zeigte ihren Widerstand durch noch stärkeres Rütteln an ihren Ketten.
“Ich sah Euch sterben. Dennoch sitzt Ihr mir nun direkt gegenüber!”
Greymore stützte sich noch immer auf die Tischplatte und beugte sich näher zu
Nebula heran. “Ich hatte meinen Glauben an König Morgenstern verloren. Euer
Tod war seine Schuld. Das Attentat war seine Strafe. Ich wollte Euch rächen.”
Greymore entfernte sich wieder. “Doch jetzt seid Ihr, Emelaigne von
Morgenstern, die Kronprinzessin, endlich zu mir zurückgekehrt!"
“Ich hätte nie geglaubt, dass Ihr diesen Weg beschreiten würdet, nur für
Eure sinnlose Rache. Fürchtet Ihr nicht, eines Tages für Eure Taten gerichtet
zu werden?”
“Irgendwann bestimmt.” Greymore richtete sich auf. “Was ist das, was ich
spüre?! Seid auch Ihr mit dem Teufel im Bunde?”
Sein Gegenüber scherte sich nicht, die Frage zu beantworten.
“Ihr werdet schon noch sprechen, Emelaigne! Ich will, dass Ihr mich heiratet,
so wie Ihr es mir einst geschworen habt. Ihr erinnert euch?”
“Bis dass der Tod uns scheidet! Und er hat uns geschieden.”
“Vereint könnten wir das Königreich Morgenstern zu alter Größe führen und
das Kaiserreich für seine Taten bluten lassen.”
“Aschfeuer bluten lassen? Und wovon träumt Ihr Nachts?”
“Von Euch, Prinzessin!” Seine Stimme flachte ab, als er sich wiederholte
“Nur von Euch!” Dann kehrte er zu seinem bestimmenden Tonfall zurück.
“Wollt Ihr Euch also verweigern?!”
“Ich soll mich mit einem verrückten Verräter verbünden?” Sie scherte sich
nicht darum zu verbergen, wie zuwider er ihr war. “Und wenn ich schonmal dabei
bin, auch noch das Bett mit ihm teilen? Ihr begeht Verbrechen, nur um Euch Eure
eigene kleine Privatarmee zu finanzieren. Ihr verkauft Menschen in die
Sklaverei!” Nebula strafte Greymore mit verächtlichen Blicken ab. “Anders
als Ihr, dürstet es mir nicht nach Rache oder Macht. Und ich werde nicht zur
Verräterin werden!” Ihr Ausdruck wandelte sich zu einem neutralen. “Lasst
mich und meinen Schmied gehen und ich werde Euch schonen!”
“Wir sehen uns wieder und sollen gleich wieder auseinander gehen?!” Ein
übler Plan nahm in seinem Kopf Gestalt an. “Das werde ich zu verhindern
wissen! Ich habe mir die Macht des Teufels zu Eigen gemacht, um nie wieder
jemanden zu verlieren.” Plötzlich lachte der muskelbepackte Mann. “Der
Junge, mit dem wir Euch aufgriffen, liegt Euch doch bestimmt am Herzen?”
Nebula streckte sich so weit es die Ketten zu ließen. “Was habt Ihr ihm
angetan?!”
“Er hat einen kleinen Aufstand angezettelt. Noch ist ihm nichts geschehen,
aber alles andere liegt bei Euch, meine Teure!”
"Krümmt ihm ein Haar und ich werde Euch töten!"

🌢

Drei Jahre zuvor am königlichen Hof in Ewigkeit.
Nach den Wirren des Krieges sollte ein freudiges Ereignis neue Hoffnung bringen.
König Morgenstern hatte endlich seinen Beratern nachgegeben und beschlossen,
seine Tochter, seinen Schatz, sein einziges Kind, in die Hände eines Mannes zu
geben. Mit ihren zarten vierzehn Jahren, war sie kaum alt genug, eine Frau zu
sein. Und schon sollte sie heiraten. Sich einem Mann hingeben, den sie nicht
kannte, der noch nicht einmal feststand, und ihm einen Erben schenken.
Dabei hatte sie sich nie wirklich wie das typische Mädchen gefühlt. Auch wenn
Gott sie reichlich mit Reizen beschenkte. Entgegen der Sitte, das Mädchen durch
lange Haare ihre Gesundheit zur Schau stellten, waren ihre immer kurz gewesen.
Erst seit einer Weile ließ sie sie sprießen, da Vater es befohlen hatte.
Zeitweilig glaubte das Volk, sie seie der Prinz und nicht die Prinzessin.
Emelaigne interessierte sich nie für die Sachen eines Mädchen. Vielleicht lag
es daran, dass sie ohne Mutter aufgewachsen war. Die Ammen vermochten es
jedenfalls nicht, ihr ein Verhalten beizubringen, das sich für die
Kronprinzessin ziemt. Weil er sich nicht besser zu helfen wusste, ließ der
König seine Tochter die gleiche Ausbildung genießen, wie er sie einem Sohn
hätte zuteilwerden lassen. Statt mit Puppen, spielte sie mit dem Schwert und
prügelte sich mit den Jungen. Oft waren sie es, die heulend reißaus vor ihr
nahmen. Statt hübsche bunte Kleider anzuziehen, trug sie Hosen und ritt mit
Vater und den adligen Männern zur Jagd, alsbald sie groß genug war. Sie lernte
den Umgang mit dem Kreuzbogen, statt zu nähen und zu häkeln, wie andere
Mädchen.
So ging es viele Jahre, ungeachtet der äußeren Umstände. Morgenstern befand
sich im Krieg mit dem elfischen Kaiserreich auf dem Festland. Es wurde umso
schlimmer, als die Diplomatie endgültig versagte. Aschfeuer glaubte, Schwäche
zu zeigen, das Königreich nicht zu bestrafen. Viele Unschuldige verloren ihr
Leben. Doch im Krieg war es normal, wenn sich die Gewalt gegen die Schwachen
richtete. Er dauerte einige Jahre an. Wie durch ein Wunder schaffte es das
Königreich Morgenstern, sich dem Imperium zu erwehren. Und so endete das
Blutvergießen, als der Kaiser zu dem Schluss kam, dass der kleine Inselstaat im
Westen die Mühe nicht wert war.
Prinzessin Emelaigne bekam von all dem nicht viel mit. Die Wirren des Krieges
hatten die Hauptstadt niemals erreicht und der König hütete das Mädchen wie
seinen Augapfel. Nach Beilegung des Konfliktes, ließ er es sich viel kosten,
Soldaten und Zeugen auszuzahlen, damit die Geschichten über die Gräueltaten
der Elfen schnell in Vergessenheit gerieten. Nur so konnte er langfristigen
Frieden durchsetzen. Und er wollte auch nicht, das seine Tochter die Wahrheit
über den Krieg und dessen Auslöser erfuhr.
Inzwischen war Emelaigne herangereift und vierzehn Jahre alt. Und noch immer
verhielt sie sich nicht wirklich Damenhaft.
“Vater, das kann nicht Euer Ernst sein!”, beklagte sich die Prinzessin.
“Ich soll diesen Fummel tragen?!” Wutschnaubend war sie in den Thronsaal
hinein gestolpert. Weder hatte sie zuvor ein Kleid getragen noch solch garstiges
Schuhwerk. Das Gehen fiel ihr schwer und sie fürchtete, jeden Moment
umzuknicken und sich den Knöchel zu verstauchen.
“Eine Dame trägt schöne Kleider!”, belehrte der König.
“Wer sagt, dass ich eine Dame sein will?”
Der König erhob seine Stimme. “Keine Widerrede, Tochter!” Er beruhigte sich
wieder. “Ihr seid nun alt genug für die Heirat. Euer rüpelhaftes Verhalten
verschreckt die Freier.”
“Ich soll was?”
“Schon bald werde ich die edelsten Ritter versammeln und sie für ihre
Kriegsdienste belohnen. Es wird ein großartigen Tjost geben. Bei dieser
Gelegenheit werde ich verkünden, dass eure Hand zu haben ist.”
“Meine Hand?”, fragte Emelaigne zynisch. “Nicht etwa der heilige Gral
zwischen meinen Schenkeln?”
Der König schlug die geballte Faust auf die Lehne seines Throns. “Mäßigt
Euren Ton, Tochter!” Dann seufzte er. “Es wird wahrlich eine
Herausforderung, aus Euch eine Lady zu machen, mein Kind!”
“Ich wünschte, ich wäre ein Mann!”
“Es reicht! Gott schuf Euch als Frau und Ihr werdet Euch seinem Urteil fügen!
Bei dem Turnier werden die edlen Ritter im Schaukampf ihre Kräfte messen. Einen
davon werdet Ihr vor ebendiesem Gott die Treue schwören. Die Wahl obliegt Euch,
Tochter.”

Der Tag des Turniers war angebrochen. Emelaigne saß teilnahmslos im Thron neben
dem ihres Vaters und betrachtete das Gerangel der Ritter mit so viel
Desinteresse, wie nur irgend möglich. Die Männer verausgabten sich beim Tjost.
Schweiß floss in Strömen, Lanzen zersplitterten und Rüstungen wurden
verbeult. Einer von diesen hirnlosen Grobianen sollte ihren Acker pflügen und
sie dann dessen Lendenfrucht austragen. Und sie musste den Glücklichen auch
noch selbst aussuchen! Wer hat Vater dies nur eingeredet, grübelte sie.
Der König war vollends begeistert von dem Spektakel. Er sah zu seiner
gelangweilten Tochter hinüber. “Habt Ihr schon gewählt?”, fragte er.
“Ich habe doch nicht wirklich eine Wahl”, antwortete sie.
“Was kann ich tun, um Euch zu begeistern, Tochter?”
“Ich will über mein Schicksal selbst bestimmen! Lasst mich mitkämpfen,
Vater!” Ihr Eifer brannte in ihren Augen. Die Langeweile von zuvor, wie
weggeblasen. “Ich habe bei Euren besten Soldaten gelernt und bin kein leichter
Gegner. Ich werde mich keinen Mann fügen, der mich nicht zu besiegen
vermag.”
Der König erstaunte der Wunsch seiner Tochter. “Ihr wart schon immer anders
als andere Mädchen.” Er räusperte sich. “Nun gut, so soll es sein.”
Emelaigne überraschte, das ihr Vater dem wirklich zustimmte.
Kurz darauf verkündete der König, das seine Tochter den als Gatten erwählen
würde, der es schafft, sie im Fechtkampf zu schlagen. Zuerst glaubten die
Ritter, der König triebe seine Späße mit ihnen. Doch bald mussten sie
feststellen, dass es sein Ernst war.
Der Erste von ihnen war an der Reihe, sich Prinzessin Emelaigne
entgegenzustellen. Keinesfalls konnte er die Prinzessin als ernstzunehmenden
Gegner betrachten. Immerhin war sie nur ein Weib. Der Ritter und die Prinzessin
standen sich gegenüber. Vorsichtig machte der Mann den ersten Zug. Er wollte
sie schließlich nicht verletzen. Aber für seinen zaghaften Angriff erntete er
nur Spott von der Blondine. “Pflegt Ihr Eure Gegner zu Tode zu langweilen,
Ritter?”, fragte sie spöttisch. Dann griff sie ihn an. So schnell, wie sie
ihn entwaffnete, vermochte er nicht zu schauen. Er fand sich im nächsten Moment
mit einer Klinge unter seinem Kinn wieder. “Den Versager hier werde ich
bestimmt nicht zum Manne nehmen, Vater!”
Die übrigen Edelmänner waren schockiert. So ein kampfeslüsternes Weib war
ihnen noch nicht untergekommen. Einer nach dem anderen unterlag der Prinzessin
im Zweikampf. Sie konnten nicht verstehen, dass sie von einer Frau geschlagen
wurden. Nur noch ein Ritter blieb übrig. Ihn musste Emelaigne noch schlagen,
dann würde die Hochzeit abgesagt. Er war hoch dekoriert und hatte im
zurückliegenden Krieg viele Schlachten geschlagen. Die Prinzessin sah sich
ihren Gegner an, als sie sich gegenüberstand. Irgendwie gefiel er ihr. Sein
Gesicht war viel männlicher als das der Schwächlinge, die sie geschlagen
hatte. Emelaigne ertappte sich dabei, dass es ihr wohl nicht viel ausmachen
würde, von diesem Mann besiegt zu werden.
Nein, einfach würde sie es ihm dennoch nicht machen!
“Seid Ihr bereit für einen Blechschaden, Ritter?”, reizte sie den Mann.
“Seid Ihr bereit, mein Weib zu werden?”, konterte er selbstsicher.
Als sich ihre Klingen kreuzten, stellte sie fest, dass er ernsthaft kämpfte.
Weder machte er unnötige Bewegungen, noch versuchte er sie mit Samthandschuhen
anzufassen. Bei ihren vorherigen Kämpfen musste sie sich nicht ein Stück
bewegen, aber dieser Mann trieb sie über den Platz, als sei sie ein
aufgescheuchtes Huhn. Emelaigne spürte, wie sich ihr Atem intensivierte und ihr
Herz immer kräftiger schlug. Einen echten Kampf hatte sie schon seit einer
Ewigkeit nicht mehr genießen können. Die Aufregung und das Adrenalin
sprühten, wie die Funken der Klingen, als sich die Schwerter trafen. Dieser
Mann nahm sie so ernst, wie alle seine vorherigen Gegner bei diesem Turnier.
Er wurde ihr immer sympathischer.
Ein unglücklicher Tritt, bei dem sie ihren Fuß umknickte, beendete den Kampf
zu ihren Ungunsten. Der Schmerz brachte sie zu Fall und sie sank auf die Knie.
Ihr Gegner nutzte den Moment der Schwäche aus und entwaffnete sie. Emelaigne
sah nun, was zuvor ihre Gegner sahen: Die Spitze eines Schwertes unter ihrem
Kinn.
“Ihr habt verloren, Prinzessin!”, sagte der Ritter.
“Meinen Glückwunsch!”, gestand ihre Niederlage ein. “Der Preis soll Euer
sein!”
Vorsichtig half der Ritter der Prinzessin auf. “Für mich seid Ihr keine
Trophäe!” Er geleitete sie zu einem Heilkundigen, der sich ihren Fuß ansehen
sollte, während die besiegten Ritter ihm zujubelten. Sicher glaubten sie, er
habe durch seinen Sieg ihre Männerehre wiederhergestellt. Anschließend
erklärte der König den Ritter zu Emelaignes Verlobten. Die Prinzessin saß
betrübt in ihrem Thron. Das garstige Schuhwerk war ihr Fährmann in den Hafen
der Ehe. Aber weder dies noch der Schmerz in ihrem Knöchel verdunkelte ihr
Gemüt derart, wie der Zwiespalt, der sie gefangen hielt. Traurig über ihre
Niederlage und dennoch dem Mann zugetan, der sie besiegt hatte.
Sein Name war Greymore.

In den kommenden Wochen wurde alles für die königliche Hochzeit vorbereitet.
Einer Ehe, der Emelaigne noch immer abgeneigt war. Die royale Hochzeit sollte
ein Großereignis werden. Auch wenn es offensichtlich nicht auf dem Mist ihres
Vaters gewachsen war, fragte sie sich dennoch, wieso er ihr das antat.
Wenigstens würde es ein anständiger Mann. Und er war sogar nur zehn Jahre
älter als sie. Sie hätte es durchaus schlechter treffen können! Einer der
anderen Teilnehmer war so alt, der hatte fast schon einen Gehstock gebraucht.
Greymore bemühte sich wirklich sehr um sie. Er ging mit ihr in den Garten, in
ein Labyrinth aus Blütenhecken. Dort pflückte er eine der Blüten und steckte
sie Emelaigne ins Haar. “Das steht Euch wirklich ausgezeichnet, Liebste!”.
Ein Kompliment für den schönen Anblick, den seine Augen erblicken durften.
Emelaigne berührte die Pflanze in ihrer Strähne. “Oh, D-Danke!”, sprach
sie verlegen und sah ihn dabei nicht an. Er sollte nicht merken, dass sie rot
geworden war. Aber es blieb ihm nicht verborgen. Gemeinsam verließen sie den
Irrgarten und folgten dem Weg zu einer Brücke, die über einen kleinen Teich im
Schlossgarten zu einer Insel mit Beten, einem Baum und einer Bank führte.
Gemeinsam ließen sie sich nieder und lauschten den Lauten der Singvögel.
Plötzlich kramte Greymore in der Tasche, welche er bei sich trug, und zauberte
ein Märchenbuch hervor. “Was ist das?”, fragte die Prinzessin.
“Ich habe Euer Kindermädchen gesprochen”, antwortete ihr Verlobter. “Sie
hat mir erzählt, dass ihr früher Geschichten von Prinzen und mutigen Helden
gemocht habt.”
“Für diesen elenden Verrat solle sie hängen!”
“Seid nicht so hart! Schämt Ihr Euch etwa?” Graymore schlug das Buch auf.
“Vielleicht sollte ich Euch das eine oder andere Märchen vorlesen!”
“Lasst das!”, wehrte sie sich fidel und versuchte ihm im Spaß das Buch zu
entreißen.
Aber Greymore behielt die Oberhand und begann vorzulesen. “Es war einmal vor
langer Zeit...” Anfangs passte es der Prinzessin so gar nicht. Doch dann gab
sie auf und lauschte den Geschichten ihrer Kindheit.

Es war Abend, doch im Gemach der Prinzessin brannte noch Licht. Die Zofe gab ihr
Bestes, das Korsett zusammenzubinden, welches Emelaigne eine noch
begehrenswertere Figur verleihen sollte, als sie ohnehin schon besaß. Es war
absichtlich viel zu klein angefertigt worden. Ihre Taille scharf betont und ihre
Brüste so weit nach oben geschoben, dass sie bald aus dem Ausschnitt heraus
sprangen. Es war kein Kleidungsstück, sondern ein wahres Folterinstrument. So
eng zusammengeschnürt, dass ihr fast die Luft wegblieb. Die Prinzessin dachte
daran, wie schnell die Zeit verflog. Es war für sie, als sei der Tag ihrer
Niederlage erst gestern gewesen. Das sie im Staub vor ihm kniete, mit der Klinge
vor Augen und der Schmach in ihrem Herzen. Und morgen würde sie ihn heiraten.
Unverhofft klopfte es an der Tür.
Die Zofe eilte und öffnete. Es war Greymore, der versuchte, einen Blick auf
seine Verlobte zu erhaschen. “Schert euch davon!”, tadelte sie. “Es bringt
Unglück, die Braut vor der Hochzeit zu sehen!”
Greymore lugte durch den Spalt, konnte Emelaigne jedoch nirgends entdecken. Bis
er die lange Schleppe zaghaft hinter einem Sichtschutz verschwinden sah.
“Maine Liebschte!” Seiner Stimme konnte man entnehmen, dass er es beim
Junggesellenabend übertrieben hatte.
“Raus, Ihr versoffenes Schwein!”, drängte die Zofe. Angestrengt, zog sie
die Tür zu und schloss ab. “Geduldet Euch noch einen Tag!”, brüllte sie
dem Bräutigam durch das Türbrett hinterher. Als die Schritte Greymores leiser
wurden, wollte sich die Zofe wieder der Prinzessin zuwenden, als plötzlich das
Glas eines der Fenster zersprang und eine verhüllte Gestalt eindrang. Mit
gezücktem schwarzen Dolch griff sie die Prinzessin an. Emelaigne versuchte
auszuweichen, doch die lange Schleppe und das viel zu enge Korsett machten es
ihr unmöglich, sich richtig zu bewegen. So gelang es dem Angreifer, sie zu
überrumpeln und den Dolch tief in ihre Eingeweide zu treiben. Fassungslos ging
sie rückwärts, umklammerte den Griff der Waffe und versuchte instinktiv den
Fremdkörper aus ihrem Körper herauszuziehen. Doch er saß zu fest. Sie
stürzte und riss den Sichtschutz mit sich.
Alles was die Zofe zustande brachte, war ein hysterisches Kreischen.
Der Eindringling wollte sich seinen Dolch zurückholen und stellte fest, dass
die Prinzessin immer noch nicht tot war, obwohl eine Klinge in ihrem Herzen
steckte. Er versuchte, die Waffe herauszuziehen, aber auch er schaffte es nicht.
Wie ein Raubtier gab sie ihre Beute nicht mehr frei.
Es rumpelte an der Tür. Greymore fiel buchstäblich mit ihr ins Haus und
erwischte die Gestalt, wie sie mit blutigen Händen an der Waffe zerrte. Er
hatte das Kreischen der Zofe vernommen und war sofort zurück zum Zimmer seiner
Verlobten geeilt. Als er sie mit dem Tode ringen sah, verflog sofort jeglicher
Rausch des Gerstensaftes und er stürzte sich auf den Attentäter. Der
Eindringling hatte keine Chance, als baumstammgleiche Arme ihn zu Boden
drückten, während riesige Hände ihm die Luft abschnürten. Die Kapuze fiel
und enthüllte, dass der Attentäter eine Frau war. Sie versuchte, sich
verzweifelt aus dem Todesgriff zu befreien, aber es gelang ihr nicht. Unter
Sauerstoffmangel zappelte sie wie ein Fisch auf den trockenen, bis sie starb.
Als die Attentäterin das Zeitliche gesegnet hatte, besann sich Greymore und
wandte sich seiner Verlobten zu. Das Kleid hatte inzwischen die Farbe ihres
Blutes angenommen. “Meine Teure!”, stieß er aus, kauerte sich neben die
Sterbende und hielt sie in Armen.
“Ich... konnte nicht aus... weichen”, sprach Emelaigne in gebrochenen
Worten. “Die Schleppe... . Ich... wusste, dieser Fummel... wird mein Tod
sein!” Dann verließen sie ihre Kräfte und ihr Kopf neigte zur Seite. Sie
atmete nicht mehr. Im nächsten Moment drangen die Wachen in den Raum ein. Doch
alles was sie vorfanden, waren zwei Leichen und ein Mann, der um seine
Prinzessin  weinte.

Schon seit Stunden machte sich der Totengräber an dem Leib zu schaffen. Bisher
hatte es niemand geschafft, den schwarzen Dolch aus der wunderschönen Leiche
herauszuziehen. Nun war es seine Aufgabe, das Tatwerkzeug aus der Prinzessin zu
entfernen. Aber auch er war bis zu diesem Moment kläglich daran gescheitert.
Welch Verschwendung, dachte er, als er die Verstorbene ansah.
Nun nahm er sich eine Schere und ein scharfes Messer zu Hilfe.
Als erstes befreite er die Prinzessin von ihrem Korsett. Nun musste er ein Loch
in den mit Blut vollgesogenen Stoff des Kleides schneiden, sonst käme er nicht
an das Fleisch heran, in dem sich die Waffe eingegraben hatte. Die Schere
zerteilte den Stoff und schuf ein Goldtaler großes Loch, in dessen Zentrum sich
die Klinge erhob. Sie hatte einen sauberen Schnitt in der makellosen Haut der
Prinzessin hinterlassen und streckte fast bis zum Anschlag in ihrem Körper. Der
Totengräber müsste wohl sehr viel von ihrem Fleisch herausschneiden, um die
Klinge zu entfernen. Um das entstandene Loch zu kaschieren, würde sie neu
eingekleidet werden müssen, nachdem er es zugenäht hatte.
Er setzte zum Schnitt an.
Das Messer durchstieß die Haut.
Plötzlich krampfte der Körper der vermeintlich Toten und der Totengräber
ließ vor Schreck sein Werkzeug fallen. Er stolperte voller Furcht über seine
eigenen Füße.
Der Dolch in der Brust der Prinzessin verflüssigte sich und sickerte in
Emelaignes Körper hinein. Wenig später riss sie ihre Augen auf. Sie glühten
rubinrot.

🌢

Gegenwart
Eine reichlich gefüllte Arena wartete auf den nächsten Kämpfer. Der
kreisrunde Kampfbereich war in den Fels geschlagen und von einer Palisade
umzäunt. Es gab nur zwei Eingänge, verschlossen von massiven hölzernen
Gittern aus zusammengebundenen Baumstämmen. Dahinter umringten die
Zuschauerränge die Arena. Aus ihnen stach eine prominent erhobene Tribüne
heraus. Viele hatten sich versammelt, um dem blutigen Spiel mit dem Tod
beizuwohnen. Ausgelassen und bereit, jeder Schandtat zuzusehen, warteten sie
geduldig auf den nächsten armen Teufel, welcher die Feuertaufe ablegen würde.
In Ketten gelegt, ließ sich Nebula von den Handlangern des Raubritters zu
dessen Loge bringen. Er hatte es sich bereits breitbeinig in seinem Thron bequem
gemacht und ließ sich durch das große Sonnentuch von der Hitze abschirmen.
“Wofür ist diese Arena?”, versuchte Nebula eine Konversation zu beginnen,
in der Hoffnung, dass Greymore unvorsichtig würde. “Und wo ist mein
Begleiter?!”
“In dieser Arena kämpfen für gewöhnlich jene, die Ruhm suchen und im Rang
aufsteigen wollen”, erklärte Greymore. “Der Gewinner bekommt alles, der
Verlierer erhält nichts, außer den Tod. Ich ließ bereits nach Eurem
Gefolgsmann schicken.”
“Was führt Ihr im Schilde?”
“Ihm wird eine große Ehre zuteil werden. Er darf um seine Freiheit
kämpfen!”
“Ihr seid wahnsinnig!”
Endlich öffnete sich das vergitterte Tor und eine bedauernswerte Gestalt betrat
unsicher die Arena. Vollkommen verloren sah sich der junge Mann um. Die
ungeduldigen Laute des Publikums wichen Jubel und Applaus. Würden sie einer
Opferung beiwohnen oder der Geburtsstunde eines Helden? Das massive Gitter sank
hinter dem Jüngling nach unten und verschloss den Ausgang.
Nebula sah über die Brüstung der Loge und stellte mit Schrecken fest, dass
dieser Mann ihr Begleiter war. “Henrik!”, flüsterte sie. Danach ging sie
einige Schritte zurück, bis der Schatten des Sonnentuches über ihr Gesicht
fiel.
Greymore erhob sich von seinem Thron und ließ sich von einer Wache ein Schwert
bringen. Er trat nun selbst an die Brüstung und hielt das Schwert in die Luft.
“Junge!”, rief er Henrik zu. Der sah nach oben. “Siehst du das? Das hast
du geschmiedet, nicht wahr?”
“J-Ja, es ist mein Werk”, antwortete Henrik.
Daraufhin zerbrach Greymore die Klinge über seinem Oberschenkel und warf die
beiden Hälften der Waffe hinunter in die Arena. “Lasst ihn rein!”, befahl
er im Anschluss.
Das Gitter auf der anderen Seite der Arena öffnete sich. Ein Bär bewegte sich
langsam durch den Eingang. Voller Furcht wurde Henrik im Angesicht des Biest die
Knie weich. Auch das zweite Tor schloss sich und die Todesfalle schnappte zu.
“Ihr Scheusal!”, verfluchte Nebula den grausamen Mann neben ihr.
Henrik ergriff in seiner Verzweiflung die beiden Teile seines Schwertes,
während der Bär immer näher kam. Ein Impuls übernahm die Kontrolle über
Henrik. Wie ferngesteuert, fügte er beide Hälften in seinen Händen zusammen.
Ein gleißendes weißes Licht flutete die Arena und der Bär zuckte geblendet
zurück. Das Publikum verstummte schlagartig. Oben in der Loge kniff Nebula die
Augen zusammen, denn es war viel zu hell. Als sie wieder etwas erkennen konnte,
stellte sie fest, dass Henrik ein makelloses Schwert in Händen hielt.
Der Bär besann sich wieder und stürmte auf Henrik zu. Der Schmied ging in
festen Stand über, so wie er es gelernt hatte, und als der Bär sich
aufrichtete, stieß er die Klinge so tief er konnte in das Tier hinein und zog
sich anschließend zurück.
Der Bär war erschlagen.
Ungläubig sah der Schmied erst auf die blutige Klinge und dann auf das tote
Tier.
Wenig später öffneten sich beide Tore und die Soldaten des Raubritters
stürmten die Arena, um Henrik zu umzingeln.
“Du verrätst mir sofort, wie du das gemacht hast!”, befahl Greymore von
oben herab.
“Genug!” Nebula zerriss die Ketten, welche sie gefangen halten sollten, als
wären sie aus Pergament. “Koche in meinen Venen, Bloodbane!”, beschwor sie
ihre Waffe noch während sie sich über die Brüstung in die Arena schwang.
“Duck dich, Henrik!”, rief sie ihm zu.
Der Braunhaarige kauerte sich in der üblichen Stellung auf dem Boden zusammen.
Mit einem mächtigen Streich erledigte Nebula gleich drei Gegner auf einmal. Die
Anderen zuckten zurück. “Hört mich an, Verräter!”, forderte sie Greymores
Aufmerksamkeit ein und zeigte dabei mit ihrer Waffe auf ihn. “Ihr wollt mich,
ihr sollt mich haben. Doch ich fordere ein Duell gegen Euch! Gewinnt Ihr, so
könnt Ihr mit mir machen was Ihr wollt! Wenn ich gewinne, fordere ich jedoch
gleiches Recht ein!”
“Bi-Bist du wahnsinnig?”, fragte Henrik entgeistert.
“Vertraue mir, ich werde gewinnen!”

Die Kontrahenten standen sich mit gezogenen Waffen gegenüber. Ihre Augen
glühten berauscht um die Wette. Henrik sah von der Loge zu und wurde von
einigen Soldaten in Schach gehalten. Nebula und Greymore schritten im Kreis
umeinander, wie Katzen um den heißen Brei. “Ich wusste, dass Ihr auch den
Teufel in Euch tragt”, sprach Greymore. “Ihr und Euer Bloodbane werdet schon
bald mir gehören!”
“Seid Ihr bereit für einen Blechschaden, Ritter?”, reizte Nebula den Mann.
“Ihr sagtet dies schon einmal zu mir. Damals gewann ich.”
“Das war kein fairer Kampf! Ich hatte Handycap.” Dann sprang sie auf einmal
rückwärts. “Verfehle niemals dein Ziel! Gastraphetes!”, rief sie und ihr
schwarzes Schwert verwandelte sich in eine Armbrust.
“Ihr besitzt eine Zweite?!”, staunte der Raubritter. “Nun will ich Euch
erst Recht!”
Henrik erschrak angesichts der zweiten Teufelswaffe.
“Dann bin ich an der Reihe." Greymore schlug mit der rechten Hand auf den
Boden. “Erschüttere die Grundfesten der Welt, Quake!” Mit diesen Worten
enthüllte der Raubritter endlich seine Teufelswaffe. Die Erde unter seiner Hand
lockerte sich. Er zog ein gewaltiges schwarzes Schwert aus dem Boden.
Nebula beeindruckte das Spektakel in keinster Weise. “Gastraphetes:
Nachladen!” Die schwarze Armbrust spannte sich selbst, wie von Geisterhand
getrieben. Nebula feuerte einen Schuss auf Greymore ab, den er aber
zurückschlagen konnte. Daraufhin stürmten beide aufeinander zu. “Nachladen!
Nachladen! Nachladen!”, rief Nebula unentwegt und feuerte dabei. Greymore
wehrte jeden Schuss des Gastraphetes mit seinem Schwert ab. Es war unglaublich,
wie schnell er diese wuchtige Klinge zu führen wusste.
Er nutzte eine Feuerpause und schlug sein Schwert auf den Grund.
“Felseruption!”, beschwor er einen Angriff herauf. Der Boden spaltete sich.
Felsbrocken erhoben sich und schossen in Nebulas Richtung.
Sie konnte ihnen gerade noch ausweichen.
Die steinernen Projektile bohrten sich in die Palisade hinter ihr.
Greymore richtete sich auf und lastete das schwere Schwert seiner mächtigen
Schulter auf. “Das ist die Macht meines Quake!”, posierte er selbstsicher.
Selbst mit diesem absurd großen Schwert war er schnell. Mit ihrer normalen
Angriffsgeschwindigkeit, konnte Nebula gegen ihn keinen Boden gutmachen. Ihr
blieb keine andere Wahl, als ein weiteres Stück aus ihrem Arsenal einzusetzen.
“Wenn Ihr die Welt erschüttert, muss ich im Gegenzug den Himmel erzittern
lassen!”, sprach sie. Sie hob ihre Waffe in den Himmel. “Gehe hernieder,
Gungnir, Speer des Himmels!” Ein schwarzer Blitz fuhr in sie hinein und im
nächsten Moment durch die Arena. Während eines Wimpernschlages hatte sich
Nebula zehn Meter über das Schlachtfeld bewegt und stand nunmehr hinter ihrem
Gegner.
Greymore sah ihr noch ungläubig nach, als plötzlich sein Bein versagte.
Die Elektrizität zuckte noch immer von der verwandelten Waffe. Sie hatte die
Gestalt eines Speeres angenommen. “Kettenblitz!”, verkündete Nebula den
Namen ihrer Technik. Von der Spitze ihrer Waffe tropfte schwarzes Blut auf den
Boden herab.
Greymore ließ seine Waffe fallen und presste beide Hände auf die klaffende
Wunde.
So schnell wie Gungnir erschienen ist, verschwand es wieder. Der Speer löste
sich zu einem schwarzen Äther auf und kroch zurück in Nebulas Venen. Der Kampf
war für sie beendet. Greymore konnte nicht mehr stehen. Nebula ging zu ihm und
hob Quake vom Boden auf. Elitär gab sie ihre Überlegenheit zu Protokoll.
“Ihr seid besiegt!”
“Werdet Ihr mich jetzt töten?”, vergewisserte sich Greymore, dem
allmählich die teuflischen Kräfte schwanden.
“Nein.” Nebula schwang Quake einmal durch die Luft, bevor sie mit ihm so
verfuhr, wie zuvor mit jeder anderen ihrer erbeuteten Waffen. Es begann seine
Form zu verlieren, doch wollte dennoch nicht gehorchen. Nebula intensivierte
ihre Anstrengungen, allen zur Schau gestellt durch das rote Glühen ihrer Augen.
Noch immer versagte ihr das verfluchte Ding den Gehorsam und begann, bereits
teilweise absorbiert, ihren Arm mit schwarzen Scherben von innen zu durchbohren.
Tapfer ertrug sie den Schmerz und versuchte weiter die Teufelswaffe unter ihre
Gewalt zu bringen.

Halb versunken in einem pechschwarzen Morast, steckte der muskulöse Mann,
welcher zuvor Greymore erschienen war. Mit aller Kraft wehrte er sich dagegen
einzusinken, doch beschleunigte durch seine Mühen einzig sein unausweichliches
Schicksal. Laut fluchend brachte die dämonische Gestalt mit den weiß
glühenden Augen ihren Unmut zum Ausdruck, als plötzlich eine zweite Person aus
dem schwarzen Schlamm auftauchte. Langsam formte die Masse einen weiblichen
Körper mit blasser Haut und weißen Haaren, welcher alsbald von einem blutroten
Kleid verhüllt wurde. “Gib einfach auf, Nummer 19”, sprach die Frau.
“Gegen mich bist du machtlos!” Wild um sich schlagend, fluchend und seine
Niederlage verneinend, wurde der hünenhafte Mann vom Schlamm verschluckt.
Zufrieden grinsend betrachtete die Frau die nun leere Stelle.
Eine mehr in meiner Sammlung, dachte sie.

Endlich gehorchte Quake ihren Befehlen und die Abstoßungsreaktionen klangen ab.
Die Scherben aus vermeintlichem schwarzen Glas zogen sich in ihren Körper
zurück und die Wunden schlossen sich. Eine weitere Waffe wurde Nebulas Arsenal
hinzugefügt. Gleichgültig, sah sie sich nach dieser Tortur zu Greymore um.
“Ihr solltet diese Wunde besser versorgen lassen”, beratschlagte sie ihn in
eiskalter Erhabenheit und deutete dabei auf sein verletztes Bein, bevor sie sich
zu Henrik begab.
Dieser wurde noch immer von den Soldaten gefangen gehalten.
“Macht den Jungen kalt!”, befahl Greymore.
Aber keiner seiner Soldaten gehorchte.
“Gehorcht, ihr Nichtsnutze!”
“Das sind Eure eigenen Regeln!” Nebula würdigte Greymore keines Blickes.
“Sie befolgen sie nur. Der Gewinner bekommt alles. Der Verlierer nichts. Eure
Männer gehören nun mir!”
Greymore spürte die dunkle Macht des Quake nicht mehr. Was immer Nebula getan
hatte, er konnte seine Waffe nicht erneut beschwören. Er musste sie sich
irgendwie zurückholen! “Wenn Ihr nicht für mich sein wollt, Liebste, seid
Ihr gegen mich!” Er griff in seinen Stiefel und holte das Messer hervor,
welches er immer dort zu verbergen pflegte. Er warf es auf die Frau, die er
einst liebte, doch sie fing es auf, ohne hinzusehen, drehte sich um und
versenkte es in seinem noch unverletzten Bein. Greymore konnte sich nicht mehr
aufrecht halten und fiel auf die Seite.
Nebula bestieg die Loge und sammelte den verstört schauenden Schmied ein.
“Komm mit!” Dann sprach sie zu den Soldaten. “Macht mit dem da unten, was
ihr wollt!” Sie zeigte auf den verletzten Raubritter.
Sie und Henrik verließen die Arena.
Greymores ehemalige Untergebenen umzingelten ihn mit gezogenen Waffen.
Nebula und Henrik verließen den Schauplatz des Kampfes. Die Blondine schien das
Schicksal ihres einstigen Verlobten egal zu sein. Innerlich trauerte sie jedoch
um den Mann, der er einst war. “Es tut mir leid, mein Ritter”, flüsterte
sie.
“H-Hast du etwas gesagt?”, fragte Henrik.
Aber Nebula schwieg.

Ihre eiskalten Gliedmaßen weckten die kleine Annemarie aus ihrem Schlaf.
Es war noch früh am Morgen und sie fühlte sich noch immer müde. Die Nacht war
kurz und kalt gewesen. Außer einer alten, lumpigen Decke, besaß das Mädchen
nichts, das es hätte wärmen können. Ihr Buch konnte sie nicht vor der Kälte
schützen, egal wie sehr sie sich an ihm kuschelte. Zwar war es Sommer, doch in
der Nacht fiel die Temperatur. Die Füße des Mädchens hatten nicht mehr unter
die Decke gepasst. Deshalb waren sie nun kalt und kribbelten. Annemarie musste
sich schleunigst wärmen, wenn sie keine Zehe verlieren wollte. Sie entdeckte
denSack voller Münzen neben sich.
“H-E-N-R-I-K”, stammelte sie vor sich hin.
Sie begab sich auf die Suche nach Wärme. Das Kribbeln wurde schnell zu einem
Schmerz. Der Geldbeutel in der Hand des zerlumpten Mädchens lenkte von ihrem
Buch ab und zog alle Blicke auf sich. Sie stieß die hölzerne Doppeltür zum
einzigen Gasthaus des Dorfes auf und trat ein. Links vom Eingang war ein
Schalter mit einem skeptisch drein blickenden Mann. Er hatte eine Halbglatze und
einen hufeisenförmigen Bart. “Was kann ich denn für dich tun, Kleine?”,
fragte er das bitterlich zitternde Kind.
“Ich möchte mich nur ans Feuer setzen”, versicherte das Mädchen. “I-Ich
kann Euch auch Geld dafür geben.”
“Wenn du nur am Feuer sitzen willst, dann wird das nicht notwendig sein.”
Das Mädchen ging zum Kamin und setzte sich mit ausgestreckten Beinen davor. So
verharrte es eine Weile, bis der Schmerz nachließ und seine Beine wieder eine
normale Temperatur erreichten. Dann erhob sich die Kleine wieder, bedankte sich
und verließ das Gasthaus. Unter den Blicken des Mannes am Empfang öffnete sie
die Doppeltür und ging wieder hinaus ins Freie.
Gegenüber entdeckte sie eine Bäckerei. Der Duft der frischen Brote lockte sie
hinein, wie Licht in der Nacht die Motten anzog. “Ein Brötchen, bitte!”,
bestellte sie bei dem Bäckermeister. “Ich kann sie bezahlen.”
Der sah sich die abgerissenen Kleider des Mädchens an und wies sie zurück.
“So wie du aussiehst, bekommst du hier nichts!”
“Aber ich habe Geld!”
“Weiß der Teufel woher!”
“Bitte! Ich habe solchen Hunger!”
“Na schön! Aber komm bloß nicht wieder!” Der Bäcker erfüllte Annemarie
widerwillig ihren Wunsch. Sie legte ihm eine Münzen hin, ohne zu wissen, wie
viel diese wert war. Noch während sie die Bäckerei verließ, schlang Annemarie
das Brötchen hinunter. Als plötzlich zwei Männer vor ihr auftauchten, blieb
ihr fast der Bissen im Hals stecken.
“Wen haben wir denn da?”, fragte einer zynisch. “Das Lumpenmädchen mit
dem Goldbeutel!” Sie mussten sie beobachtet haben.

Nebula und Henrik waren auf dem Weg zurück in das Dorf, in dem sie gefangen
genommen wurden. Sie wollten den Menschen sagen, dass sie den Raubritter
Greymore nicht mehr zu fürchten hatten. Und dass sie keinen Groll gegen sie
hegten. Doch Henrik strafte Nebula mit Stille. Das Schweigen ihres sonst so
redseligen Begleiters machte ihr schwer zu schaffen. “Willst du nie wieder mit
mir reden?”, brach sie diese Stille.
“Du hast ihn zum Tode verurteilt!”, empörte sich Henrik.
“Das war keine leichtfertige Entscheidung!”, verteidigte sich Nebula.
“Seine Männer gehorchen nun mir”, sprach sie weiter wie ein Plädoyer in
eigener Sache. “Ich habe ihnen aufgetragen, die Sklaven freizulassen und
künftig die Menschen zu beschützen.”
Der Eingang des Dorfes kam immer näher.
“Es ist trotzdem, als hättest du ihn selbst getötet!”, sprach Henrik
bedrückt.
Gemeinsam durchschritten sie das Tor.
“Ich bereute es sofort. Er war immerhin-”
Plötzlich kam ihnen ein Mädchen entgegen gerannt. Es hatte ein Buch mit dem
linken Arm an seinen Brustkorb gepresst und hielt einen Geldbeutel in der
rechten Hand. Zwei Männer verfolgten es. Sie hatten es offenbar auf ihr Gold
abgesehen.
Henrik erkannte das Kind sofort. Es war Annemarie. “Hey!”, rief er den
Männern zu. “Lasst sie gefälligst in Ruhe!” Er zog sein Schwert und eilte
dem Kind ungewohnt mutig zu Hilfe. Annemarie versteckte sich hinter Henrik,
während er die Männer bedrohte. Die Verfolger schreckten vor der gezückten
Klinge zurück und ließen von ihrem Opfer ab. “U-Und k-kommt bloß nicht
wieder zurück!”, rief er ihnen nach.
“Danke, Henrik!”, zeigte Annemarie ihre Verbundenheit.
“Wer ist das?”, fragte Nebula misstrauisch.
“S-Sie hat mir auf dem Fest aus der Hand gelesen.”
“Und sie hätte dir nicht sagen können, dass dir einer eine überziehen
wird?”
Henrik blickte traurig in Annemaries unschuldiges Gesicht. “D-Das Mädchen hat
kein Zuhause. Sie weiß nicht, wer ihre Eltern sind. U-Und offenbar hat sie auch
keine Erinnerung an ihre V-Vergangenheit.” Er trat näher zu Nebula und
verneigte sich mit zusammengefalteten Händen über seinem Haupt. “Daher bitte
ich dich inständig, dass wir sie mitnehmen.”
“Also gut”, ließ sich Nebula erweichen. Eine Geste der Menschlichkeit
würde vielleicht einen Teil von Henriks verloren gegangenem Vertrauen
wiederherstellen.
Sofort strahlte Annemarie vor Freude und umarmte auch Nebula, welche sich
bedrängt fühlte und das Kind am liebsten von sich stoßen wollte.
“Sag mal, w-warum schleppst du immer dieses Buch mit dir herum?”, wollte
Henrik von der Kleinen wissen.
Annemarie senkte den Blick auf den Gegenstand zwischen ihrem Körper und ihrem
Arm. “Ich weiß es nicht.”
Nebula beäugte das Kind skeptisch.
Bevor sie weiterreisen konnten, gab es noch einiges zu erledigen. Die Söldnerin
berichtete der Dorfältesten von ihrem Sieg über Greymore und dass sie nun frei
seien. Als alles geregelt schien, die Gruppe ihre Vorräte aufgefüllt und
Annemarie ordentliche Kleider und Schuhe gekauft waren, verließ die Gruppe das
Dorf und setzte die Reise nach Schleierfirst fort.

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