Morgenstern   von totalwarANGEL
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                        Kapitel 20: Der stählerne Wall
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🌢

Die diplomatische Mission war gescheitert.
Nach der vernichtenden Niederlage des Foedus Lucis beim Schaanwald wurde der
Feind augenscheinlich nervös. Der Verlust einer ganzen Armee, unter bis zu
diesem Tage ungeklärten Umständen, ließ Angst in den Verantwortlichen
aufsteigen. Darum wollten sie einen dauerhaften Nichtangriffspakt aushandeln und
luden zu dieser Konferenz in Krinnspitz ein. Der Gesandte von Aschfeuer war
Belanor, ein ehemaliger General, dessen Taten im Krieg als legendär galten.
Allerdings hatte er das Töten satt gehabt und da er schon immer gut mit Worten
war, entschied er sich für das Amt des Ambassadeurs. Doch anstatt Gebiete als
Preis für eine solche Vereinbarung abzutreten, wie es Belanor eigentlich
erwartet hatte, stellte Antrium stattdessen unverschämte Forderungen. Sie
verlangten das Gebiet um den Schaanwald zurück, welches das Kaiserreich nach
seinem Triumph annektierte, genauso wie Ruckenach, jene Provinz, deren Eroberung
durch Aschfeuer die Schlacht im Schaanwald erst heraufbeschwor.
Das waren einzig fruchtlose Diskussionen!
Die reinste Zeitverschwendung!
Es erzürnte den Diplomaten und so hielt er es keine Minute länger am
Verhandlungstisch aus. Normalerweise war es nicht seine Art, ein Gespräch
abzubrechen. Wer ihn kannte, wusste das nur zu gut. Seine Silberzunge erlaubte
es ihm einst, die begehrteste Jungeselin in ganz Aschfeuer zu heiraten. Aber der
Mist, den die Gegenseite vorbrachte, stand ihm inzwischen bis zur Stirn und den
Gestank ihrer Worte ertrug nicht mehr. Er musste unbedingt weg von diesem Ort
und trat fast fluchtartig den Heimweg an. Auf der Reise zurück durch Aschfeuer
durfte sich Belanor an den unterschiedlichen Landschaften erfreuen, während er
sich dem heißen Ödland um Vanitas und dem Elendsschlund näherte. Als nach
einer Reise von mehreren Wochen endlich die dichten schwarzen Aschewolken in
Sichtweite kam, wusste er, dass er zuhause war. Immerhin war er noch immer ein
Schwarzelf und so schön die Natur auch war, auch ihn blendete die unerbittliche
Sonne.

Kunde vom Abbruch der Verhandlungen erreichte Vanitas bereits im Voraus. Die
Boten ritten stets wie die Teufel und so war es nicht verwunderlich, dass
Belanors Nachricht fast eine Woche vor ihm eintraf. Inzwischen wusste bereits
jede wichtige Person am Kaiserhof Bescheid.
Lezabel hatte nicht verstanden, warum ihr Ehemann zugesagt hatte, die
Verhandlungen zu führen. Es war von vornherein klar, dass der langjährige
Lieblingsfeind Aschfeuers sich nie und nimmer die Blöße geben würde, einem
zeitweiligen Frieden zuzustimmen, den sie nicht als Sieg verkaufen konnten. Sie
würden sicher alles versuchen, einen Vorteil herauszuschlagen. Belanor musste
den Krieg wahrlich hassen, wenn er sich wissentlich dem falschen Spiel von
Antrium aussetzte. Immerhin schien er schlussendlich doch zur Vernunft gekommen
zu sein. Er sollte inzwischen Vanitas erreicht haben. Lange würde es nicht mehr
dauern und er stünde auf ihrer Türschwelle. Ein Mann, der so lange unterwegs
war, benötigte besondere Zuwendung. Und Lezabel war mehr als bereit, sie ihm
als Willkommensgeschenk zukommen zu lassen.
Zu diesem Zweck suchte sie das gewagteste Kleid ihrer Garderobe heraus und
zwängte sich hinein. Es setzte ihren eher durchschnittlich bestückten Körper
ideal in Szene. Belanor würden gewiss die Augen herausfallen. Lezabell zog den
Vorhang beiseite, setzte sich auf das Bett und wartete. Sie hatte den Pagen
aufgetragen, ihrem Mann bei allem Nötigen zur Seite zu stehen und ihn danach
umgehend zu ihr in die Gemächer zu schicken.
Es dauerte nicht lang und ihr Ehemann trat durch die Tür ein. Die Bediensteten
hatten ihm bereits all sein Reisegepäck und den Mantel abgenommen. 
Lezabell schlug die Beine übereinander und streckte ihren Oberkörper. “Du
bist zurückgekehrt, Liebster!”, begrüßte sie ihn. “Ich habe dich
schrecklich vermisst”, fuhr sie in erotischem Ton fort und ließ sich langsam
rückwärts auf das Bett sinken. “Warum kommst du nicht zu mir und wir feiern
deine Heimkehr gebührend?” Sie klopfte mehrmals mit der flachen Hand auf eine
freie Stelle neben sich, wie man es sonst tat, wenn man ein Haustier zu sich
locken wollte.
Belanor ließ sich das nicht zweimal sagen.
Er öffnete sein Hemd und entkleidete sich. Seinen muskulösen Oberkörper
zierte eine gewaltige Narbe. Ein Andenken aus seiner Zeit als Krieger. Sauber
und ordentlich legte er das Kleidungsstück auf nahem Mobiliar ab, bevor er sich
zu seiner Frau auf das Bett setzte. Er gab ihr einen kurzweiligen Kuss auf ihre
Schulter und streifte den Träger ihres Kleides von ihr herunter. Als nächstes
küsste er Lezabels Hals, woraufhin sie ihren Kopf nach hinten Neigte und
genießend seufzte. Belanor verfuhr mit dem verbleibenden Träger des Kleides
wie mit dem ersten und der fallende Stoff entblößte Lezabel. Er packte seine
Frau und schubste sie mit wenig Widerstand ihrerseits auf das Ehebett. Dann
fummelte er an seinem Gürtel herum - das verdammte Teil wollte auch einfach
nicht nachgeben - und entledigte sich auch dem Beinkleid, nachdem er ihn endlich
geöffnet hatte.
Er begab sich auf das Bettpolster zu seinem Weib.
Lezabel sah ihren Mann mit hungrigen Augen an. In letzter Zeit waren die Momente
der Zweisamkeit selten. Belanor arbeitete oft und viel und ließ sich selten
blicken, fast als suchte er nur nach Ausreden, um ihr fern zu bleiben. Das
wollte sie einfach nicht akzeptieren! Das letzte Mal, dass sie miteinander die
Nacht verbrachten, war mehrere Monate her. Kurz darauf hatten sie einen
schrecklichen Streit. Seither vergrub sich Belanor in seinen Aufgaben. Seine
Wiederkehr nach dieser Reise sah Lezabel als die ideale Möglichkeit, das Feuer
der Leidenschaft in ihrer Beziehung neu zu entfachen. Als sich Belanor auf sie
legte und den unteren Teil ihres Kleides nach oben schob, umschlang sie seinen
mächtigen Rücken mit ihren Armen und bereitete sich darauf vor, seine Liebe zu
empfangen.
Doch anstatt Sinnlichkeit zu erfahren, fühlte es sich an, als habe er seine
Berufung verfehlt. Lezabel kam sich bald vor wie ein Brett, das von einem
Handwerker mit einem mächtigen Prügel malträtiert wurde. Wenn er zur Jagd
ausritt, zeigte er mehr Elan dabei, die Beute mit Pfeilen zu penetrieren, als
seine Frau mit seiner Manneskraft zu beglücken. Bei diesem lustlosen Gehämmer
fühlte sie sich wie ein Sonntagsschnitzel, das gerade weichgeklopft wurde.
Belanor grunzte wie ein wildgewordener Keiler und als er es endlich hinter sich
gebracht hatte, rollte er sich erschöpft zur Seite ab und schlief sofort ein.
Unsicher schaute Lezabel zu dem Mann an ihrer Seite.
Seine lieblose Pflichterfüllung ließ sie verzweifeln.
Sie hatte gehofft, in dem sie mit ihm eine leidenschaftliche Zeit teilte,
könnten sie wieder zueinander finden. Doch alles was sie davon hatte, war
dieses widerliche Gefühl benutzt worden zu sein. Als Belanor sich an ihr
abrackerte, musste er seinen gesamten Frust über die Verhandlungen in sie
entladen haben.
In ihrer Enttäuschung schlief sie ein.
Belanor schlug die Augen auf. Er war sich sicher, lang genug gewartet zu haben.
Er sah zu seiner Frau und urteilte, dass sie fest schlafen musste. Vorsichtig
entstieg er dem Ehebett. Er wollte es nicht riskieren, sie durch die
Erschütterungen hastiger Bewegungen aufzuwecken. Splitterfasernackt schlich er
durch das in dem roten Licht des unter dem Schwarzen Palastes befindlichen
Lavasee getauchte Schlafgemach. So leise wie möglich nahm er seine Kleidung an
sich und schlüpfte hinein. Danach öffnete er die Tür und stahl sich heimlich
davon.
Seine Bemühungen waren allerdings vergebens. Lezabel hatte schon immer einen
leichten Schlaf gehabt. Es musste ihm entfallen sein. Verbrächte er öfters die
Nächte mit ihr, wäre es ihm gewiss geläufiger.
Wut stieg in der Prinzessin auf.

🌢

Auf dem Übungsplatz der Kaserne schlugen die eisernen Klingen der
Kadettenschwerter aneinander. Mit verschränkten Armen und skeptischem Blick
beobachtete der Ausbilder die Mühen seiner Schüler. Er hatte sie die letzten
Monate nach bestem Wissen und Gewissen trainiert, damit sie nicht gleich in der
ersten Schlacht fielen, in die sie geschickt wurden. Bei den meisten schien die
Ausbildung gefruchtet zu haben, doch in jeder Familie gab es ein schwarzes
Schaf. Und die Soldatenschule war nicht viel mehr als eine große Familie. Der
junge Kadett, ein Elf, der ein hoffnungsloser Fall zu seien schien, hörte auf
den Namen Florean und konnte sich den Hieben seines Gegners nur mit Mühe und
Not erwehren. Mit Bedauern buchstäblich quer über sein Gesicht geschrieben,
beobachtete der Ausbilder seine jämmerliche Körperhaltung und wie unbeholfen
er das Schwert führte. Ein Jammer, dachte er. Der wird als erstes sterben.
Als ob Folrean die Gedanken seines Meisters vernommen hätte, stolperte er über
seine eigenen Füße und landete mit dem Gesicht im Dreck.
Sein Gegner steckte sein Schwert weg und musste sich bald darauf die Seite
halten, denn der Lachkrampf brannte im Zwergfell. “Bleib du mal ruhig liegen,
du Trottel”, machte er sich lustig.
Florean erwiderte nichts.
“Kadett!”, ermahnte der Ausbilder. “Ich dulde es nicht, wenn ein Kamerad
auf meinem Übungsplatz verspottet wird!” Er sah den jungen Mann zornig an.
“Und so jemand will ein Soldat sein! Du scheinst nach dem Kampftraining noch
Reserven zu haben. Die kannst du bei hundert Liegestützen abbauen! Zack,
zack!”
Der Kadett biss die Zähne zusammen und salutierte. “Jawohl!” Er begab sich
an den Rand des Platzes und begann sofort damit, den Befehl umzusetzen.
Der Ausbilder trat an Florean heran und reichte ihm die Hand zum Aufstehen.
Dieser nahm sie an.
“Du hast nicht das Zeug zum Soldaten!”, sagte er ihm daraufhin ungeschönt.
“Du wurdest nicht eingezogen, sondern hast dich freiwillig gemeldet. Wieso
tust du dir etwas an, das dir so widerstrebt?”
“Mein Vater war ebenfalls Soldat, Sir!”, antwortete Florean. “Er ist im
Krieg gefallen, als ich noch klein war. Ich möchte ihm Ehre erweisen.”
“Indem du ihm so schnell wie möglich folgst?”
“Nein, Sir!”
“Ich kann es nicht verantworten, dich an die Front zu schicken. Du wirst
stattdessen der neunten Kohorte des elften Bataillon zugeteilt.”
“A-Aber das ist doch die-”
“Versorgungseinheit, ganz richtig!”
Plötzlich ertönte eine Fanfare. Umgehend standen alle stramm in einer Reihe,
ihnen voran der Ausbilder. Hoher Besuch kündigte sich an. “Seine Hoheit,
Prinz Alaric”, verkündete ein bereits heißer geschriehener Ausrufer. Und
tatsächlich: Gehüllt in eine Uniform, welche mit den Orden seiner bisherigen
Erfolge dekoriert war, betrat der zweite Sohn des Kaisers den Übungsplatz.
“Wie kann ich Euch dienen, Hoheit?”, fragte der Ausbilder.
“Meiner Delegation sind ein paar Männer abhanden gekommen”, erklärte der
Prinz. “Einer ist an der Grippe erkrankt, Einer zusammen mit einem
Dienstmädchen desertiert und ein weiterer wegen Aschelunge dienstuntauglich.
Ich möchte mich nach geeignetem Ersatz umsehen.”
“Eure Hoheit, diese Männer haben eben erst ihre Abschlussprüfung absolviert.
Gibt es für Euer Anliegen nicht den offiziellen Dienstweg?”
“Ich suche mir meine Männer gern selbst aus.” Gesagt, getan. Kritisch
beäugte Alaric einen jungen Mann nach dem anderen.
Florean wurde ganz flau im Magen. Der Prinz war gekommen, um neue Männer für
seine Inspektionsdelegation zu finden. Was sollte er machen, wenn seine Hoheit
tatsächlich ihn erwählen sollte? Für die Verantwortung direkt unter dem
Kommando des Prinzen zu stehen, war er definitiv nicht bereit.
Alaric hatte bereits zwei junge Männer gewählt, als er vor Florian zum stehen
kam. Etwas an dem Jungen weckte sein Interesse. “Junge, wer bist du?”
“Florean”, antwortete der Kadett.
“Warum bist du in der Armee? Wurdest du eingezogen?”
“Nein, Sir! Ich meldete mich freiwillig, Sir!”
“Warum?”
“Um meinem verstorbenen Vater Ehre zu erweisen, Sir!”
Bis jetzt hatte Alaric noch mit sich gehadert, doch als er die Überzeugung in
den Augen Floreans sah, wusste er, dass er sein dritter Mann sein sollte. “Du
stehst ab sofort unter meinem Kommando!”, beschloss der Prinz.
Florean rutschte unvermittelt das Herz in die Hose.

Alaric wankte in Richtung seiner Gemächer. In der Öffentlichkeit mochte er
sich noch beherrscht haben, doch nun wurde das Hämmern in seinem Kopf immer
intensiver. Mit einer Hand am Gesicht, tastete er sich mit der anderen an der
Wand entlang. Er musste gleich um die Ecke biegen. Ihm war klar, dass vor seinen
Gemächern stets Wachen postiert waren. Noch einmal riss er sich zusammen,
grüßte die Wächter und verschwand eiligst hinter der Tür. Dahinter fiel
seine Maske und seine Hand fand ihren Weg zurück an die Stirn.
Er wusste nicht mehr, wo unten und wo oben war.
Vielleicht hätte ich doch auf Illithor hören sollen, gestand er sich ein.
Vorsichtig begab er sich zu der Kommode mit dem Spiegel, welche an einer Wand
neben seinem Bücherregal stand. Er stützte sich ab und verschnaufte einen
Moment. Dann setzte sich der Prinz auf den Hocker vor der Kommode. Er tauchte
beide Hände in die Wasserschale vor dem Spiegel ein und beugte sich nach vorn,
um seine Visage zu waschen. Er hoffte durch die kalte Flüssigkeit die Schmerzen
etwas lindern zu können. Tatsächlich verschaffte ihm die Gesichtsreinigung ein
wenig Linderung, obgleich er sich das vielleicht nur einbildete. Nachdem er
glaubte ausreichend benetzt zu sein, setzte er sich wieder auf und fuhr sich
durch die angefeuchteten Haare, nur um anschließend die Hände langsam über
sein Gesicht nach unten zu ziehen und dabei die Bindehaut seiner Augen
freizulegen. Diese wirkte ausgesprochen bleich - sogar für die Verhältnisse
eines Schwarzelfen.
Er schlug die Augenlider nieder.
In dem Moment, als er sie wieder öffnete, erschien eine Gestalt im Spiegel. Ein
lautstarker Schrei hallte durch seinen Kopf. “Hilf mir!”, forderte ihn
jemand auf. Sofort wandte er sich nach hinten um. “Wer ist da?!”, rief er.
Doch er konnte niemanden entdecken.
Verfalle ich dem Wahnsinn?, fragte er sich in Gedanken selbst.
Sofort stürmten die beiden Wächter - Lanzen voran - durch die Tür hinein, um
den vermeintlichen Eindringling zu stellen. “Mein Prinz, was ist
vorgefallen?”, fragte der größere der beiden Männer, als sie niemanden
entdecken konnten. Sie hatten ihren Herren von außen rufen hören, und eilten
ihm zur Hilfe. 
“Ich dachte, ich hätte jemanden gesehen”, sprach Alaric verwirrt.
“Geht es Euch gut, Hoheit?”, fragte der andere Mann.
“Ja, sorgt Euch nicht!”
“Aber, Durchlaucht-”
“Ich sagte, mir geht es gut!”, fuhr Alaric den Wächter an, als stünde er
auf seinem Speiseplan, woraufhin dieser zurück zuckte. “Bitte lasst mich
allein!” Er wandte sich wieder seinem Spiegelbild zu und beachtete gar nicht
mehr, wie die beiden Männer seine Gemächer verließen. Wer war das?,
verzweifelte er. Alaric versuchte sich mit aller Gewalt zu erinnern, doch alles,
was er diesem schwarzen Flecken in seiner Reminiszenz entlocken konnte, waren
die goldblonden Haare der Schattengestalt.
Allein der Versuch der Konzentration verstärkte seine Schmerzen.
Er konnte sich kein weiteres Zeichen von Schwäche erlauben! Morgen schon
würden er und seine Delegation zur Grenze nach Frys aufbrechen. In dieser
kalten Region konnte jede Unzulänglichkeit den Tod bedeuten. Im Land der
Barbaren starben jene mit Makel zuerst.
Alaric begab sich zu seinem Bett. Er war einfach nur überanstrengt. Das war
nichts, was eine Mütze voll Schlaf nicht beheben konnte. Der Prinz lief sich
vollständig bekleidet in die Federn fallen und schloss die Augen.

Kaum das man ihn in die Einheit aufgenommen hatte, bekam Florean schon die
ungeliebten Aufgaben zugewiesen. Man trug ihm auf, Proviant und Gepäck zu
sichern und für die Abreise vorzubereiten. Das eigene Gepäck trug der wackere
Soldat des Imperiums stets selbst. Dazu baute man sich aus zwei Ästen von um
die fünf Zentimeter stärke ein so genanntes Tragekreuz, an dem die
Gegenstände angebracht wurden. Ein solches Hilfsmittel war in der Regel halb so
groß wie sein Träger und durch die einfache und effiziente Bauweise
preiswerter als ein Rucksack. Wenn es kaputt ging, so fand man im Feld fast
immer geeignete Äste, um das Tragekreuz zu ersetzen. Jeder Soldat war jedoch
für sein Tragekreuz selbst verantwortlich. Florean musste sich stattdessen um
die Bestückung der Pferdewagen kümmern. Die Delegation des Prinzen würde
gemeinsam mit einer Versorgungseinheit die Reise zum Stählernen Wall antreten.
Wenigstens musste er nicht die Ställe ausmisten, wie die beiden anderen armen
Teufel, die heute neben ihm aufgenommen wurden.
Immerhin war er nicht allein…
Zwei Mitglieder der Versorgungseinheit waren ebenfalls hier und gingen ihm zur
Hand. Sie hatten sich einander flüchtig vorgestellt, so wusste er, dass er eine
Mo hieß und der andere Toma genannt wurde. Mo war ein stattlich gebauter junger
Mann mit kurzem Haar und vielen Muskeln. Dagegen war Toma eher klein und nicht
ganz so gut in Form. Als Florean die Kisten auf dem Hänger festgegurtet hatte,
sah er sich zu seinen Kameraden um. Beide waren mit ihrem Wagen schon lange
fertig.
“Willst du noch weiter trödeln?”, kicherte Mo.
“Ich dachte schon, das dauert die ganze Nacht”, spottete Toma.
“Wenn ihr schon fertig wart, warum habt ihr mir nicht geholfen?”, fragte
Florean erregt. “Dann wäre es bestimmt schneller gegangen!”
“Das war einfach zu unterhaltsam”, stichelte Toma.
“Schönen Dank!”
“Siehst du, wie nett wir sind?”, lachte Mo und versetzte dem jungen Elf
einen freundschaftlichen Seitenhieb. “Meine Kehle ist so schrecklich
trocken”, meinte er plötzlich. “Warum gehen wir nicht alle in die Taverne
einen heben?”
“Weil wir morgen auf Mission gehen?!”, erwiderte Florean.
“Was bist du denn für eine Spaßbremse?”, nörgelte Toma. “Uns steht ein
elender Fußmarsch bevor. Wenn nicht im Suff, wie soll man das sonst
ertragen?”
“Du verträgst wohl nichts?”, provozierte Mo. “Komm!”, Er packte seinen
Kameraden am Arm. “Du wirst jetzt abgefüllt! Keine Widerrede!” Mo begann an
Florean zu zerren. “Das ist ein Befehl eines Dienstälteren!” Der arme junge
Mann hatte praktisch keine Chance, dem Besäufnis zu entkommen.

Sie fanden sich in dem Lokal ein, von dem Mo und Toma zuvor gesprochen hatten.
Aus Mangel an Trinkerfahrung stieg Florean das Gebräu schnell zu Kopf. Niemand
hatte ihm gesagt, dass Bier kein Wasser war!
Unverschämtheit!
“Ach so war das?”, fiel ihm Mo ins Wort, als Florean den beiden seine
ungekürzte Lebensgeschichte näher brachte. “Du willst deinem Vater Ehre
erweisen. Darum bist du dem Militär freiwillig beigetreten! Dein alter Herr
wäre bestimmt stolz!”
Endlich stoppte Florean die Geschichten aus der Vergangenheit. “Wieso seid ihr
denn im Militär?”, fragte er seine Saufkumpanen.
“Also ich hatte keine andere Wahl”, gestand Mo. “Ich komme aus armen
Verhältnissen. Ich habe schon früh gestohlen. Irgendwann wurde ich erwischt.
Als ich vor der Wahl stand, habe ich den Dienst in der Armee dem Knast
vorgezogen.”
“Falls du eine rührselige Geschichte erwartest, so muss ich dich
enttäuschen”, eröffnete Toma. “Ich war noch nie besonders fleißig und war
andauernd bei den Huren. Mein Vater wurde dem überdrüssig und hat mich
rausgeworfen. Ich hatte nie etwas gelernt, also blieb nur Soldat zu werden.”
“Und das Schlimmste an der Geschichte ist, du bist immer noch faul!”,
ärgerte Mo.
“Wenigstens bin ich nicht zu dumm zum klauen!”
“Ach ja?! Darf ich dich an dein Taschenmesser erinnern?”
“Das ist doch schon seit Ewigk-! Du Drecksack!”
“Genau, ich hab es!”
“Gib es her, du aufgeblasener Gockel!”
“Erst wenn du zugibst, dass ich ein guter Dieb bin!”
“Gleich setzt es was!”
Florean wusste nicht, ob er ihren Streit wirklich lustig fand, oder das nur die
Auswirkung des übermäßigen Genuss des Hopfen-Smoothie war. Jedenfalls musste
er laut lachen. Das tat gut! Er hatte bestimmt schon seit dem Tod seines
geliebten Vaters nicht mehr so herzlich gelacht. Damals hatte ihn das schwer
getroffen. Zwar gab es da noch seine Mutter, aber ihr fühlte er sich nie so
verbunden. Er war das Parabelbeispiel eines Pappa-Jungen.
Sein plötzliches lospusten beruhigte die hitzigen Gemüter, welche schon dazu
übergegangen waren, sich gegenseitig an die Gurgel zu gehen. Die anderen beiden
ließen voneinander ab und stimmten beim Gelächter mit ein.

Der darauffolgende Morgen brachte Florean nichts als Qualen ein. Sein Kopf
schmerzte, denn sein Hirn war noch immer in Gerstensaft mariniert, wie ein
Hüftsteak auf einem Grill. Er hatte es kaum hinbekommen, sein Tragekreuz zu
bauen. Der anstrengende Fußmarsch hatte noch nicht einmal begonnen. Das
Tagesziel war vor Einbruch der Nacht - selbst wenn diese inmitten der Aschlande
nur schwer am Horizont wahrnehmbar war - mindestens dreißig Kilometer zu
marschieren. Sein Rückrad berstete jetzt schon fast unter den zwanzig Kilo
seines Gepäcks. Aber all das Jammern brachte ihm auch nichts.
Er biss die Zähne zusammen.
Die Männer des Verbandes, der kleinsten militärischen Einheit, marschierten in
Reihe und Glied über die Pflasterstraßen des Kaiserreichs. Dabei gingen immer
fünf nebeneinander und nutzten so die volle breite des Transportwegs für sich
aus. Die Spitze der Marschformation bildete der fünf mal zwölf große Block
der schweren Infanterie, gefolgt von den Hilfstruppen und den drei Wagen voller
hochwertiger Ausrüstung für die Front. Dazwischen marschierten Prinz Alaric
und seine Leibwächter. Gemütlich in einer Kutsche zu sitzen, während die
Soldaten laufen mussten, kam für ihn nicht in Frage. Er wollte keine
Sonderbehandlung!
Florean schaute nach vorn zu seinen neuen Bekannten.
Wenigstens strafte Mo und Toma der Alkoholgenuss genauso wie ihn.
Die Stunden vergingen und das Schuhwerk begann zu drücken.
Es gab keine Zwischenfälle und der Verband erreichte sein Tagesziel. Nein,
überbot es sogar ein wenig. In zwölf Stunden hatten sie dreiunddreißig
Kilometer zurückgelegt. Florean war sich sicher, dass seine Füße bereits
jetzt schon die Scheidung einreichen wollten. Und der Marsch an die Grenze
würde noch viele anstrengende Tage bedeuten.
Sehr viele.

Zwei Wochen später.
Das mächtige metallene Bollwerk aus dem dunklen Zeitalter kam endlich in Sicht.
Ein ewig langer Fußmarsch, unterbrochen von kurzen Schlafpausen, welche nicht
einmal ansatzweise zur Regeneration genügten, kam endlich zu einem Ende. Auf
seiner Reise mit dem Verband der Versorgungseinheit sah Florean den Übergang
von der leblosen Aschewüste des Kernlandes, über die fruchtbare Graslande der
Provinzen bis hin zu den Schneebedeckten Gipfeln an der Grenze.
Da thronte er nun vor ihm.
Der Stählerne Wall.
Auf einer Länge von etwas weniger als einem Kilometer, blockierte er den
einzigen Pass durch ein ansonsten unüberwindliches Gebirge. Zumindest den
einzigen, welcher für Truppenbewegungen geeignet war. Die wenigen
verschlungenen Bergpfade, welche ebenfalls nach Frys führten, waren dafür viel
zu schmal. Außerdem bedrohten Schneebretter das Leben derjenigen, welche
ahnungslos durch die Winterlandschaft stiefelten.  Der Wall hatte eine Höhe von
fünfzig Metern und war außerdem breit genug, um mit schweren Kanonen bestückt
zu werden. Die Vorfahren sollen ihn einst gebaut haben, lange vor der ersten
Ära. Sein ursprünglicher Zweck ist bis zum heutigen Tage genauso rätselhaft,
wie seine Konstruktionsweise. Obwohl er scheinbar nur aus schwarzem Stahl
bestand, verzog sich der Wall in der Eiseskälte kein Stück und hielt seit
Jahrtausenden allem stand, was gegen ihn zu Felde geführt wurde. Außerdem
ließ sich der Wall augenscheinlich öffnen, was ein Spalt genau in der Mitte
suggerierte, doch der Mechanismus dahinter war unbekannt.
Florean bestaunte die Verteidigungsanlage und war sprachlos.
Ein Schreck fuhr durch seinen Körper als Toma ihm unangekündigt mit der
flachen Hand auf die Schulter klopfte. Er zuckte zusammen und zog den Nacken
ein, während er sich von der Mauer abwandte.
Der dickliche Soldat musste lachen. “Schreckhaft bist du”, kommentierte er.
“Lass das!”, meinte der Elf. “Du hast mich erschreckt!”
“Selber schuld, wenn du andauernd die Mauer angaffst!”
Florean betrachtete abermals das stählerne Bollwerk. “Aber du musst zugeben,
dass sie schon beeindruckend ist.” Wer direkt vor ihm stand, kam sich so klein
und unbedeutend vor, wie eine Ameise.
“Der Wall ist ein einziges Mysterium”, erklärte Mo. “Zwar benutzt ihn das
Imperium für seine Zwecke, aber sie wissen auch nicht, wofür er eigentlich
gebaut wurde. Nur dass er viel aushält und die Barbaren sich die Zähne an ihm
ausbeißen.”
“Also mehr muss ich nicht wissen”, flabste Toma.
“Soldaten! Aufstellung!”, brüllte der kommandierende Offizier des
Verbandes.
Beinahe sichtbar stellten sich die Nackenhaare der drei jungen Männer auf und
sie eilten sich, dem Befehl Folge zu leisten und sich in Formation zu begeben.

Alaric bezog seine vorübergehenden Gemächer in der Festungsanlage, welche den
Wall an einer Flanke ergänzte. Auf der anderen Seite hatte sie einen Zwilling,
den würde er auch noch inspizieren, sobald er mit dieser fertig war. Doch
zuallererst wollte er ankommen. Der Raum war nach seinen Wünschen gestaltet
worden. Ein Bett, ein Schrank, ein Wandspiegel und ein Arbeitstisch mit Stuhl
und einer Tischkerze. Eine rein funktionale, spartanische Ausstattung. Mehr
brauchte er jedoch nicht, um seinen Aufgaben nachgehen zu können. Wenig
begeistert schaute er indes dabei zu, wie Soldaten sein Gepäck herein brachten.
Eigentlich hatte er vor, sich selbst darum zu kümmern, doch der Kommandant der
Festung bestand darauf, dass ein Mann seines Standes sich keinesfalls mit
solchen niederen Tätigkeiten befassen sollte.
Wie er es hasste, hochwohlgeboren zu sein! Viel lieber wäre er ein einfacher
Soldat, welcher auf dem Schlachtfeld seine Ehre und Loyalität bewies.
Stattdessen war er der zweite Prinz von Aschfeuer, der Hauptverantwortliche für
die Armee und deren Zustand, der gefürchtete Soul Eater und Meister des Anima.
Und seit seiner Niederlage gegen Prinzessin Emelaigne auch mit einem Bein im
Totenreich - eine Tatsache, welche er dem Kaiser noch immer nicht gebeichtet
hatte. Was seine Schwester in dieser Nacht mit ihm anstellte, verschaffte ihm
etwas mehr Zeit auf Erden, doch wenn er seinem Instinkt glauben schenken durfte,
war dies keine Lösung für die Ewigkeit. Die Vorhölle ließ sich nicht gern
verarschen und würde jene Seele, welche seinen Platz eingenommen hatte, nicht
auf Dauer akzeptieren. Die Symptome dafür zeigten sich ihm bereits. Wie lange
blieb ihm wohl noch?
Alaric wusste, dass ihn diese Gedanken nirgendwo hinbringen würden.
Er versuchte, sich von ihnen zu befreien, immerhin hatte er Aufgaben zu
erfüllen.
Nachdem die Soldaten sein Zimmer verlassen hatten, trat er an eines seiner
Gepäckstücke heran und holte seine Unterlagen, zusammen mit einem
Tintenfässchen und einem Griffel, heraus. Er breitete sie auf dem Tisch aus und
platzierte die Schreibwerkzeuge. Doch bevor er seinen Bericht schreiben konnte,
musste er die Anlage zuerst inspizieren. Er würde jeweils den Verantwortlichen
jedes Bereiches ausquetschen und sich das Tagewerk demonstrieren lassen. Aber
nicht mehr heute. Er war reif für das Bett!

🌢

Der Wind wehte grausam den Schnee in die Gesichter und die Eiseskälte in die
Glieder der marschierenden Horde. Tief aus der eisigen Einöde marschierte ein
grimmiges Heer von wütenden Kriegern. Gewaltige Gestalten wandelten in ihrer
Mitte. Sie trugen schwere Geräte und Waffen bei sich. Im Vergleich zu diesen
Giganten wirkten die Menschen neben ihnen wie Spielzeuge. Sie waren geeint durch
ihre von Hass erfüllten Herzen. Der Zorn loderte in jedem einzelnen von ihnen.
Das Verlangen, es dem ewigen Widersacher endlich heimzuzahlen, trieb die
Menschen und die Kreaturen an, den unerbittlichen Schneesturm zu überwinden und
die feindlichen Festungsanlagen zu erreichen.
Niemals vergaßen sie, wie sie einst vom Imperium betrogen wurden.
Sie öffneten den Männern mit den spitzen Ohren Tür und Tor, ließen sie durch
ihre Städte wandeln und beschenkten sie reichlich. Zum Dank nahmen sie ihnen
ihre Söhne und Töchter im Tausch gegen wertlose Waren. Sie brachten ihnen das
“bürgerliche” Leben nahe. Diese Politik der Zwangszivilisierung lag nun
Jahrhunderte zurück, doch der Hass auf die Schwarzelfen und die Erzählungen
vom Unrecht der Vergangenheit haben in den Liedern der Barden die Zeit
überdauert.
Schon oft versuchten sie, gegen das Imperium in die Schlacht zu ziehen.
Stets waren sie am Stählernen Wall gescheitert.
Doch dieses Mal hatte ein mächtiger und gleichermaßen weiser Kriegsherr Clans
vereint und Packte mit den furchterregendsten Kreaturen des ewigen Eises
geschlossen, und so ein mächtiges Heer aus dem Boden gestampft. Vielleicht das
mächtigste, das je gegen das Bollwerk ausgezogen ist, hinter dem sich die
feigen Elfen versteckten.
Der Tag der Rache war gekommen!
Die Faust des Nordens würde mit all ihrer Stärke den Feind erbarmungslos
zermalmen. Und wenn ihre Mauer unzerstörbar war, hieß das nicht, dass man sie
nicht überwinden konnte. Schmerz und Leid erwarteten die ehrlosen Spitzohren.

Die Kanonen reihten sich auf der Krone der Mauer aneinander. Das weiße Licht
der Sonne wurde von den Rohren der schweren Waffen reflektiert. Der Wachposten
beobachtete etwas in weiter Ferne. Er hatte gerade nichts besseres zu tun, also
schenkte er den eisigen Winden seine Aufmerksamkeit. Ihn faszinierte das Wetter
schon immer. Die Unberechenbarkeit, ebenso wie die Schönheit. Er nutzte das
Fernrohr, um das Naturschauspiel noch besser beobachten zu können. Die Flocken
tanzten in den mächtigen Böen und verliehen der Wolkenformation etwas
Lebendiges. In den oberen Schichten der Wolken rieben sich die Eiskristalle
aneinander, was eine elektrostatische Aufladung zur Folge hatte. Gelegentlich
zuckten Blitze durch den Himmel.
Er erspähte etwas seltsames.
Etwas bewegte sich innerhalb des Sturmes.
Als der Späher genauer hinsah, erkannte er die Konturen eines
menschenähnlichen Wesens. Doch es war viel zu groß. Selbst mit dem Fernrohr
sollte er aus dieser Entfernung nicht in der Lage seien, Menschliche gestalten
so deutlich auszumachen. Sie musste riesig sein! Aber selbst wenn, wer, der noch
ganz bei Trost war, marschierte freiwillig durch dieses lebensfeindliche Wetter?
Er wollte unbedingt wissen, was es damit auf sich hatte und ließ es nicht mehr
aus den Augen. Dann offenbarten die Schneeverwehungen weitere Details und ihm
wurde klar, dass er schleunigst den Alarm ausrufen musste.

Wie war er nur in diese Lage geraten?
Florean saß zusammen mit zwei gruseligen Gestalten an einem Tisch, vor ihm ein
Stapel Spielkarten. Zuvor waren er, Mo und Toma mit diesen Männern
aneinandergeraten. Sie hatten sich wegen einer Nichtigkeit gestritten und ein
Wort führte zum anderen. Bevor die Situation komplett ausartete, schlug einer
der Männer vor, die Streitigkeiten bei einem Kartenspiel aus der Welt zu
schaffen. Florean stimmte zu, obwohl er überhaupt keine Ahnung hatte, wie man
spielt.
Siegessicher grinsten die anderen Beiden.
Sie hatten ausgemacht, dass wenn Florean verliert, er und seine beiden Freunde
für den Rest ihrer Stationierung die Quartiere der Soldaten aufräumen würden.
Sollte er gewinnen, würden sie im Gegenzug alles machen, was er von ihnen
verlangt. Es klang auf den ersten Blick nach einer guten Idee...
Sich jetzt erst dem Ausmaß seiner Naivität bewusst werdend, starrte Florean
völlig ahnungslos auf das Kartendeck in der Mitte des Tisches.
Einer der Soldaten lachte. “Na, hast du dich schon mit dem Besen vertraut
gemacht?", spottete er. “Der wird bald dein bester Freund.”
Der Elf zuckte zusammen.
“Nicht verzagen, Toma fragen!”, ermutigte der dicke Mann seinen Freund.
“Ich kenne die Regeln, keine Angst.”
“Hey, das zählt nicht!”, beschwerte sich der zweite Soldat.
“Jemanden in einem Spiel über den Tisch zu ziehen, das er noch nie gespielt
hat, aber auch nicht!”, ermahnte Mo.
“Von mir aus! Dann erkläre es ihm. Wir gewinnen sowieso!”
Toma nahm neben Florean am Tisch platz und ergriff den Kartenstapel. “Bei
diesem Spiel geht es darum, möglichst viele Punkte zu sammeln”, begann er zu
erklären. “Dafür musst du deine Handkarten klug ausspielen.” Er begann die
einzelnen Karten sortiert nach ihrer Farbe übereinander hinzulegen. “Man
spielt mit zweiunddreißig Karten. Es gibt vier Farben: Kreuz, Pik, Herz und
Karo. Die einzelnen Karten haben zudem einen Wert. Siehe da, es gibt sieben,
acht, neun und zehn. Verstanden. Außerdem gibt es Bildkarten, welche alle einen
höheren Wert haben. Beginnend mit dem Buben, folgt dann Dame, König und das
Ass.” Er legte die Karten wieder zusammen und mischte das Deck, bevor er es
wieder in der Mitte des Tisches platzierte. “Die jeweiligen Spieler bezeichnet
man als Vor-, Mittel- und Hinterhand, je nachdem, in welcher Reihenfolge Karten
gegeben werden. Es werden immer sechs Karten ausgegeben. Vorhand spielt dann
eine beliebige Karte aus. Die anderen Spieler geben dann jeweils eine Karte in
der gleichen Farbe hinzu. Der Spieler, welcher den höchsten Wert besitzt,
erhält den Stich und darf alle Karten behalten. Wer die meisten Karten in
seinen Besitz bringt, hat auch die meisten Punkte.” Toma lächelte zu Florean
herüber. “Alles soweit verstanden?”
Florean nickte zaghaft.
“Gut! Wir zählen auf dich!”
“Wehe, ich muss ab morgen wegen dir mehr als mein eigenes Quartier fegen!”,
drohte Mo neckisch.
Mut machte das Florean ganz sicher nicht.
“Ich will mal nicht so sein”, meinte einer der Gegner. “Du darfst als
erstes Karten geben. Also los, fang an!”
Vorsichtig begann der junge Elf abwechselnd jedem Spieler eine Karte zu geben,
beginnend bei sich, bis alle sechs davon auf der Hand hielten. Er sah auf sein
Blatt. Er hatte Pik Acht, Karo Zehn, Karo Neun, Herz Bube, Kreuz Dame und Kreuz
König. Gar nicht mal so schlecht, dachte er. Doch er behielt sein Pokerface.
“Los, spiele eine Karte, Bengel!”, forderte einer der älteren Soldaten.
Zitternd bewegte sich Floreans Hand über sein Blatt. Welche Karte sollte er
wählen? Zwar bescherte ihm das Glück hohe Karten, doch war es genauso gut
möglich, dass seine Gegner ihn überbieten würden. Letztlich entschloss er
sich, in die Vollen zu gehen und ergriff seine höchste Karte. Doch gerade als
er sie ansagen wollte, leutete urplötzlich die Alarmglocke.

Alaric war gerade dabei, das Munitionslager in Augenschein zu nehmen, die
Ausstattung zu prüfen und sich Notizen darüber anzufertigen, als es auf einmal
hektisch in der Festung wurde. Etwas musste vorgefallen sein! Vermutlich
versuchte erneut ein Heer aus dem Norden den Stählernen Wall zu überwinden.
Ein aussichtsloses Unterfangen! In hunderten Jahren Krieg war es dem Feind aus
dem ewigen Eis nicht ein einziges Mal gelungen. Allerdings bot sich Alaric nun
die einmalige Chance, die Einrichtung während eines realen Angriffs zu erleben.
Er beschloss, die Effizienz der Männer während dieses Kampfeinsatzes genau
anzusehen. Wenn es nötig wäre, wollte er sich dem Feind selbst annehmen.

Angesichts der Kunde eines gewaltigen Heeres aus den eisigen Weiten Frys’
wurden alle verfügbaren Männer mobilisiert. Die Versorgungseinheit sollte den
Nachschub an Munition und Pulver für die großen Kanonen auf der Mauerkrone
sicherstellen, während die Besatzung die schweren Waffen operieren und gegen
die Feinde kämpfen sollte. Die Delegation des Prinzen half ebenfalls. Zwar war
es unmöglich, dass ungewaschene Barbaren dieses Wunderwerk der Vorfahren
niederreißen konnten, doch man wollte ihnen auch nicht die Möglichkeit geben,
es zu versuchen.
Auch Florean wurde zum Dienst eingeteilt. Er sollte die Versorgungseinheit
unterstützen. Seine Aufgabe war es, zusammen mit weiteren Kameraden, die
Munition dorthin zu bringen, wo sie gebraucht wurde. Sie wurde mittels
Flaschenzügen die fünfzig Meter hinauf auf den Wall gehievt und dann abgeholt.
Die massiven eisernen Kugeln waren so schwer, dass sie in einer Schubkarre
bewegt werden mussten. Während den Vorbereitungen für den Abschuss der ersten
Salve hatte keiner Zeit, sich wegen des Aufgebot der Feinde zu ängstigen.
Auf der anderen Seite des Walls brachte sich der Feind in Stellung.
Anders als die wohl geformten Formationen des Kaiserreich, standen diese Männer
in chaotisch zusammen gewürfelten Horden beisammen. In vorderster Front
befanden sich die Bogenschützen. Die aus verschiedenen robusten Hölzern des
Nordens gefertigten Langbögen waren in der Lage, selbst auf einer Distanz von
zweihundert Metern ihr Ziel nicht nur zu treffen, sondern auch noch zu
durchbohren, wenn es keine schwere Rüstung trug. Dahinter lauerten unzählige
Berserker auf ihre Chance, die Feinde der Nordmänner mit ihren übergroßen
Äxten in kleinste Stückchen zu zerhacken. Es waren wütende, kampfeslüsterne
Männer mit der Kraft eines Bären. Unter ihnen gab es auch einige Frauen,
welche vielleicht etwas kleiner aber nicht weniger bedrohlich wirkten. Selbst
die Frauen des Nordens überragten den durchschnittliche Mann des Kernlandes um
mindestens einen halben Kopf. Zwischen den beängstigenden Axtkämpfern zogen
einige Barbaren riesige, auf Schlitten angebrachte Ballisten an dicken Tauen
durch den Schnee, deren Aufgabe es sein sollte, die Kanonen auf der Mauer
auszuschalten. Sie waren zwar Barbaren, jedoch keinesfalls dumm, wie es das
Kaiserreich propagierte.
Der wahre Grund für unfreiwillig befeuchtete imperiale Beinkleider waren keine
Menschen, sondern die gigantischen Monster. Eisriesen vom Nordpol denen man
nachsagte, dass sie nicht aus Fleisch, sondern aus Schnee bestünden. Einige von
ihnen erreichten eine Größe von zwanzig Metern. Das genügte nicht den
gewaltigen Wall von fünfzig Metern zu überragen, Eindruck konnten sie dennoch
schinden. Sie trugen zudem gewaltige dornenbewehrte Keulen mit sich, die sie nur
allzu gern einsetzten, menschliche Behausungen zu zermalmen. Doch sie hatten mit
den Nordmännern ihren Frieden gemacht, da auch sie auf Vergeltung gegen das
Reich der Schwarzelfen aus waren. Sie waren vielleicht nicht so intelligent wie
die Menschen, doch das Konzept eines Bündnisses verstanden sie. Die Barbaren
wussten ihre Schlagkraft zu schätzen.
Neben ihren Keulen trugen einige Eisriesen Leitern bei sich, deren Sprossen und
Stangen aus ganzen Baumstämmen gemacht waren. Mit ihnen wollten sie
überwinden, was als unüberwindbar galt.
Die Schwarzelfen sahen sich den Aufmarsch des Feindes nicht länger untätig mit
an. “Richtet die Kanonen aus!”, befahl der Kommandant, welcher persönlich
die Mauerkrone erklommen hatte, um seine Befehle in die Ränge seiner
Untergebenen zu blasen. Geschütz um Geschütz wurde in Position gebracht, als
die Schreier seine Order die einen Kilometer lange Mauer weiter trugen. “Feuer
ohne Befehl!”, ergänzte der Kommandant und glühende Geschosse verließen die
Läufe der Kanonen.
Die Kugeln schlugen in dem verschneiten Boden ein und wirbelten viel Material
auf. Die mutigen Krieger Frys’ stürmten ohne zu zögern durch den Beschuss.
Einige Kugeln trafen ihr Ziel und rissen einige Barbaren in Stücke. Andere
wurden von der Druckwelle vom Zentrum des Einschlags weggeschleudert. Die
Barbaren wussten allerdings, dass sie nur nah an die Mauer heran kommen mussten,
und sie befänden sich im Schutz des toten Winkels. Die Gestelle der Kanonen
konnten kaum weit genug über den Rand ausgerichtet werden. Ab einer Entfernung
von etwa zweihundert Metern waren die Angreifer vor den tödlichen Geschossen in
Sicherheit.
Allerdings nahmen sie dann die gegnerischen Bogenschützen ins Visier.
Unter dem Pfeilhagel der elfischen Soldaten, richteten die Barbaren jene
Ballisten auf die Kanonen aus, welche den toten Winkel unversehrt erreichten.
Einer der Männer wurde von einem Pfeil genau zwischen den Augen erwischt und
brach tot zusammen. Sofort nahm ein anderer Barbar seinen Platz ein.
Florean war derweil damit beschäftigt, eine Schubkarre mit Munition zu
bewegen.
“Erschießt du einen, kommen drei neue nach!”, hörte er einen der Schützen
klagen, während dieser den Bogen erneut spannte und einen Pfeil anlegte. Die
Antwort des zweiten verstand Florean nicht mehr, da er einfach immer weiter
ging, bis er sein Ziel erreichte. Er lieferte seine Fracht ab und wollte eben
beim Ausladen helfen, als sein Blick auf Toma viel.
Dieser half gerade nicht weit von ihm dabei, eine Kugel in eine Kanone zu
hieven. Er konnte sie nicht allein anheben und benötigte die Hilfe eines
zweiten Mannes. Genau in diesem Moment feuerte eine der Ballisten ihren
tödlichen Spieß ab. Das Geschoss verfehlte die Kanone haarscharf, traf jedoch
Toma genau in der Körpermitte, durchbohrte ihn und riss ihn mit sich über die
Kante der Mauer hinweg zurück über die Grenze auf imperialen Boden.
Florean konnte nicht begreifen, was er da gerade gesehen hatte.
“Hey, Soldat!”, schrie ihn ein gestresster Kanonier an, als er wie
versteinert an die Stelle starrte, wo zuvor noch sein Freund stand. “Höre auf
zu pennen!”
“Er ist tot!”, entgegnete er.
“Na und? Wir sind Soldaten und als Soldat muss man mit dem Tod rechnen!”
“Aber er war mein Freund!”
Auf diese Aussage hin packte ihn sein Gegenüber und zerrte ihn über den Rand
des Walls. “Reiß dich zusammen, oder sollen die da unten uns alle
abschlachten?! Willst du das?!!” Dann zog er ihn wieder zurück und ließ von
ihm ab.
Florean wurde schmerzlichst bewusst, dass das Leben des Einzelnen im Krieg rein
gar nichts bedeutete und er funktionieren musste, wollte er eine Chance haben zu
überleben. Wenn er seine Aufgabe nicht richtig erfüllte, würden noch viel
mehr den Tod finden. Er schluckte seinen Kummer herunter und nahm seine Arbeit
wieder auf.
Derweil ertönte ein Horn aus den hinteren Reihen der Angreifer.
Ein Signal, auf das die Eisriesen nur gewartet hatten. Endlich konnten sie sich
in die Schlacht stürzen. Bisher hielt sie der Feind in der Hinterhand. Ihre
riesigen Beine trugen sie in Windeseile an die Mauer heran. Zu schnell für die
Kanoniere, um nachzuladen. Die Riesen legten ihre massiven Leitern an dem
stählernen Bollwerk des verhassten Feindes an und erklommen den Wall. Oben
angekommen erhoben sie ihre mächtigen Schlagwaffen und prügelten grunzend in
blinder Wut auf die Feinde und deren Artillerie ein, wie Kinder, die im Spiel
einen Ameisenhaufen mit einem Stock malträtierten.
Verzweifelt wurden einige Kanonen gedreht und auf die Monster gerichtet.
Schüsse wurden eiligst abgefeuert, ohne den Winkel zu korrigieren.
Eine Kanonenkugel zerschlug eine Leiter und der auf ihr stehende Riese verlor
den Halt. Er klammerte sich mit einer Hand an der Mauerkrone fest und versuchte,
sich die Feinde mit der Keule vom Hals zu halten. Doch die Soldaten stachen mit
ihren Schwertern in seine Finger, woraufhin er losließ und hinunter stürzte.
Aufgrund seines Gewichtes schädigte ihn der Aufprall viel mehr, als es bei
einem Menschen der Fall gewesen wäre, welcher aus einer verhältnismäßig
gleichen Höhe stürzte.
Der Riese stand nicht wieder auf.
Florean fand sich eingekesselt zwischen zwei wütenden Eisriesen wieder, welche
die Kanonen mit ihren Keulen zermalmten. Dabei schlugen sie wild stets dorthin,
wo sich noch etwas bewegte. Schockiert erspähte Florean Mo, welcher unter einer
Kanone eingeklemmt war, deren Halterung den Schlägen nicht mehr standgehalten
hatte. Mo streckte seinen Arm hilfesuchend nach ihm aus, als er ihn bemerkte. Er
lag auf dem Bauch und allein konnte er sich nicht befreien. Sofort wollte
Florean losrennen, doch dem Riesen wurde bewusst, dass er noch nicht alles
totgeschlagen hatte und ließ seine mächtige Keule noch einmal niedergehen.
Zurück blieb ein zerbrochenes Kanonenrohr und eine zerschmetterte Leiche.
“Nein!”, schrie Florean wie von Sinnen, ließ alles stehen und liegen und
rannte zum Ort des Geschehens, völlig blind gegenüber der Bedrohung, welche
ihn jeden Moment ebenfalls zermalmen könnte. “Mo, stehe auf!”, befahl er
und rüttelte verzweifelt am toten Körper seines Freundes.
Indes erhob der Eisriese seine Keule und holte für einen weiteren Schlag aus.
Der Schatten verriet Florean sein nahendes Ende. Er ließ Mo loß und kauerte
sich zusammen. Statt eines Einschlages vernahm er das Rasseln einer Kette.
Vorsichtig traute er sich aufzusehen.

Er hatte viel zu lange nicht eingegriffen. Erst jetzt stieg Alaric die
Mauerkrone empor und sah das Ausmaß des feindlichen Überfalls. Alaric
verurteilte sich selbst für sein Zagen. Aber er rechnete nicht mit einem derart
mächtigen Angriff auf den Stählernen Wall. Niemand tat das. Die Barbaren waren
untereinander zerstritten. Es gab unzählige kleinere und größere
Fürstentümer, deren Jarl meist nicht gut aufeinander zu sprechen waren. Wenn
sie nicht gerade fremde Länder plünderten, bekriegten sie sich untereinander.
Und da waren auch noch die Eisriesen, die nun Seite an Seite mit den Menschen zu
Felde zogen, ungeachtet ihrer Differenzen. Es gab eigentlich nur eine Person im
Norden mit genug diplomatischem Geschick, dies alles in die Wege zu leiten.
Alaric musste unbedingt wissen, ob er damit Recht hatte.
Zuvor galt es, den Ansturm aufzuhalten.
Der Prinz beschwor seine Teufelswaffe, als er über die Mauer hechtete.
“Trenne Körper und Geist, Anima!”, rief er und aus blauen Flammen
materialisierte sich eine lange schwarze Kette mit klingenbewehrtem Ende.
Als er in Keulenreichweite eines der Eisriesen gelangte, versuchte dieser ihn zu
erschlagen, doch Alaric nutzte Anima, um dessen Seele herauszuschneiden und das
Ungetüm in eine gewaltige leblose Hülle zu verwandeln, die einfach so,
regungslos, auf den Sprossen der Leiter verharrte. Würde sie niemand entfernen,
dann wahrscheinlich für immer. Alaric benutzte seine besondere Fähigkeit
“Soul Eater”, um die entrissene Seele aufzunehmen und zu verhindern, dass
sie zu dem Ungetüm zurückkehren würde. Die Essenz eines Eisriesen war anders,
als die eines Menschen. Er fühlte für einen Moment, wie sich die Kälte von
frisch gefallenem Schnee in seinem Körper ausbreitete.
Ein zweiter Riese war drauf und dran, einen Soldaten zu erschlagen. Alaric
attackierte auch diesen mit Anima. Die Kette der Teufelswaffe wickelte sich um
die Keule. Er mobilsierte seine Teufelskräfte und zerrte so stark an der Waffe,
dass der Riese mitgerissen wurde und von der Leiter fiel.
Als er näher kam, erkannte Alaric, dass es sich bei dem Soldaten um einen der
Rekruten handelte, welche er vor zwei Wochen selbst auserwählt hatte. Für die
ihm direkt unterstellten Männer fühlte er sich besonders verantwortlich.
“Ist alles in Ordnung bei dir?”, fragte er seinen Untergebenen.
Wortlos, mit Tränen in den Augen, blickte Florean zu seinem toten Freund.
Alaric erkannte den Toten, auch wenn es bei den ihm zugefügten Wunden und all
dem Blut nicht so einfach war. Es war einer der Männer aus der
Versorgungseinheit, mit denen Florean Umgang pflegte. “Gehe in die
Festung!”, befahl Alaric daraufhin.
Der junge Soldat gehorchte.
Alaric hingegen setzte seinen Angriff auf die Eisriesen fort, welche noch immer
die Mauer stürmten, und einer nach dem anderen stürzte in den Tod, als der
Prinz die Belagerer gewaltsam von der Mauer entfernte. Die Kreaturen waren
mächtig und stark, doch ebenso reaktionslahm und unflexibel. An Kampfmoral
schien es ihnen ebenfalls zu mangeln. Die verbleibenden Eisriesen kletterten
rückwärts ihre Leitern herunter und ergriffen panisch die Flucht, obwohl
Alaric erst wenige von ihnen erschlagen hatte. Bei dem Versuch die eigene Haut
zu retten, achteten sie weder auf Freund noch Feind und rannten durch die Reihen
der Barbaren, wobei sie einige von ihnen zertrampelten.
Alaric sprang unbeirrt davon auf eine der zurückgelassenen Leitern und rutschte
an dem Baumstamm hinunter. Kaum unten angekommen, griffen ihn die Barbaren an,
doch mit einem Streich des Anima hielt er sie sich vom Hals. Die Waffe traf
seine Gegner und entriss ihnen kurzzeitig die Seele. Alaric entschied sich, Soul
Eater diesmal nicht einzusetzen und so kehrten die Seelen nach einigen Sekunden
in ihre Körper zurück. Die Angriffe ebbten angesichts der Aussicht auf eine
weitere außerkörperliche Erfahrung ab. Niemand wollte von Anima getroffen
werden. Weiträumig gingen die eingeschüchterten Krieger dem Mann mit den rot
glühenden Augen aus dem Weg. Er hingegen bewegte sich unbeirrt auf den
Anführer der Armee zu.
“Ihr? Hier?!”, fragte ein bärtiger Mann. Er trug einen verzierten Nasenhelm
unter dem seine mächtige gelockte bräunlich-rote Mähne ans Tageslicht trat.
Alaric  erkannte, dass eine Vermutung richtig war. “Es ist mir eine Ehre, Jarl
Thordir!”, erwiderte er und verneigte sich kurz. Nur dieser Mann war
gleichermaßen gewandt mit der Axt und mit der Zunge.
Eigentlich betrachtete Thordir alle Kaiserlichen als Lügner. Der Prinz bildete
eine Ausnahme von dieser Regel. Ihn sah er als waren Ehrenmann. Einige Male
hatten sie bei “Verhandlungen” ihre Argumente ausgetauscht. Eine Verhandlung
bedeutete bei den Barbaren stets einen Kampf auszutragen. Derjenige, welcher der
stärkere war, konnte seine Ambitionen durchsetzen. Diese Kämpfe waren nur Show
und es war verboten den Gegner zu töten. Meistens ging es darum, dass das
Fürstentum die Angriffe auf kaiserliche Küstenstädte im Westen unterlassen
oder dem ungeliebten Feind im Osten des Kontinent einen Besucht abstatten
sollte. Thordirs Siegesquote bei seinen Kämpfen mit dem Prinzen war
ausgeglichen. Alaric verzichtete sogar auf Teufelswaffe und Teufelskraft. Beide
respektierten sich als starke Krieger und so war Thordir gewillt, Alaric
anzuhören. “Was wollt Ihr?”
“Ich möchte Euch vorschlagen, dass Ihr die Armee zurückzieht.”
“Ha ha ha!” Der Nordmann hielt sich beim Lachen den Bauch. “Wieso sollte
ich das tun?”
“Weil ich Euch zum Kampf herausfordere. Sollte ich gewinnen, wird sich die
Armee zurückziehen. Solltet Ihr gewinnen, dann dürft Ihr gern weiter Euer
Glück versuchen und ich halte mich raus.”
“Was ist das für ein Kuhhandel? Öffnet mir dann gefälligst das Tor!”
“Ich fürchte, das ist unmöglich. Niemand weiß, wie der Wall geöffnet
wird.”
Thordir war bewusst, dass Alaric großen Schaden anrichten könnte, wenn er es
wollte. Der Prinz würde sicher nicht lügen. Wahrscheinlich wusste wirklich
niemand, wie der Stählerne Wall geöffnet werden konnte. Vielleicht war ein
Angriff über diesen Weg wirklich aussichtslos. Vielleicht kam ihm zu oft das
Wort “Vielleicht” bei seinen Grübeleien in den Sinn. Der Jarl wollte seine
Leute nicht in den sicheren Tod schicken. Selbst wenn es gelänge, Prinz Alaric
auszuschalten, wäre der Preis zu hoch. Ohne einen guten Vorwand konnte er
jedoch keinen Rückzug befehlen, ohne vor den anderen Barbaren sein Gesicht zu
verlieren. “Na schön, ich akzeptiere.”

Es wurde ein neutraler Raum geschaffen. Die Barbaren stellten sich im Kreis um
Alaric und Thordir auf. Der Jarl warf seine Berserkeraxt einem Krieger im
Publikum zu. Alaric tat es ihm gleich, indem er Anima verschwinden ließ, das
bis jetzt noch zum Zwecke der Abschreckung um seinen Arm gewickelt war.
Zufrieden lächelte der Nordmann. “Bringt uns Schwerter und Schilde!”,
befahl er anschließend ohne direktes Ziel in die Menge.
Seine Untergebenen befolgten die Anweisung und brachten zwei bemalte Rundschilde
und zwei Einhandschwerter. Eines der Schilde zierte ein Bär, das andere ein
Wolf. Alaric wählte den Bär. In beide Schwerter war jeweils das gleiche
Runenmuster eingraviert. Die Männer schnallten ihren Schild um und nahmen das
Schwert in die Hand. “Wir kämpfen hier nicht um Leben und Tod”, erinnerte
Thordir. “Es geht einzig und allein um die Ehre.”
“Natürlich!”, bestätigte der Schwarzelf.
Beide steckten die Schwerter weg und gaben sich die Hand.
Die Kontrahenten entfernten sich voneinander. Nach einigen Schritten wandten sie
einander wieder zu, zogen die Waffen und begannen mit dem Kampf. Während Alaric
auf Nummer Sicher ging und Schild voran in der Defensive verblieb, handelte
Thordir nach der Devise “Angriff ist die beste Verteidigung” und stürmte
auf seinen Gegner zu. Während ihres Kampfes schenkten sie sich augenscheinlich
nichts. Neben den Schwerthieben und den Schildparaden tauschten sie ebenfalls
handfeste Argumente in Form von Tritten, Kopfnüssen und Ellenhieben aus. Alaric
bemerkte jedoch etwas seltsames. Dieses Mal schien Thordir ihn zu schonen. Die
Angriffe schindeten zwar mächtig Eindruck, das war aber auch alles, was sie
taten. Er interpretierte, dass Thordir diesen Schaukampf absichtlich verlieren
wollte. Vermutlich nutzte er dies als Rechtfertigung, den aussichtslosen Angriff
abzubrechen, ohne Ansehen zu verlieren.
Dem Prinzen sollte dies nur Recht sein. Niemand sollte in einem Kampf fallen,
den man nicht gewinnen kann. Außerdem konnte er sich ohne ein angreifendes
feindliches Heer besser auf die Inspektion konzentrieren. Alaric tat Thordir den
Gefallen und zerschmetterte dessen Schild. Danach entwaffnete er ihn, was auch
ungewohnt einfach vonstattenging. Offenbar hatte er abermals die richtigen
Schlüsse gezogen. Demonstrativ richtete er seine Waffe auf den wehrlosen
Nordmann. “Ich habe gewonnen!”, verkündete er.
“Das habt Ihr”, bestätigte Thordir mit gespielter Erschöpfung. Er wandte
sich von Alaric ab und sprach zu den barbarischen Zuschauern. “Männer! Ich
gab mein Wort. Lasst uns den Rückzug antreten!”
Widerwillig befolgten sie die Befehle des Jarls. Ob sie wollten oder nicht, sie
hatten ihm die Treue geschworen. Wenn sie nicht so feige und ehrlos sein
wollten, wie die Eisriesen, die im Angesicht des Todes die Flucht ergriffen,
mussten sie die Entscheidung des Kriegsherrn akzeptieren.
Alaric überreichte Schwert und Schild einem der Barbaren.
Das feindliche Heer trat den Rückzug an.
Bereits im Gehen begriffen, wandte sich Thordir noch einmal zu dem Elfen um und
rief ihm etwas zu: “Ihr seid ein Ehrenmann, Alaric! Schade, dass Ihr ein Elf
seid. An Euch wäre ein guter Nordmann verloren gegangen!” Nach diesen Worten
verließ er endgültig den Schauplatz des Geschehens.
Alaric konnte einen weiteren diplomatischen Erfolg verbuchen.

Drei Tage später.
Florean stand bei den Gräbern der Gefallenen, um ihnen seinen Respekt zu
zollen. Besonders seinen beiden Freunden Mo und Toma, welche er nur kurz kannte,
deren Verlust er jedoch kaum ertragen konnte. Die Toten wurden nach der Schlacht
schnell im Schatten des erstarrten Eisriesen begraben, welcher noch immer auf
seiner Leiter stand. Der Prinz machte sich selbst dabei Notizen. Als könne man
die Effizienz eines Begräbnisses messen. Er hatte ihm zwar einige
trostspendende Worte zukommen lassen, doch das machte Floreans Traurigkeit nur
noch schlimmer. Am Ende gab der Prinz ihm frei und brach mit seinem übrigen
Gefolge zum Gegenstück der Festung am anderen Ende des Walls auf.
Florean überblickte die Gräber.
Wieso hatte gerade er überlebt? Normalerweise waren Männer wie er die ersten,
die starben. Welches grausame Spiel trieb das Schicksal mit ihm, dass
stattdessen die anderen ihre Leben verloren? Der Elf wandte sich von den
Gräbern ab und machte sich ebenfalls auf dem Weg zum anderen Ende des Walls. Er
war schließlich noch immer Soldat und dem Prinzen unterstellt. Er musste seine
Pflicht erfüllen.

Prinz Alaric von Aschfeuer brütete über seinen Berichten. Akribisch brachte er
alles geordnet zu Papier, was er sich in den vergangenen Tagen teils hastig
notiert hatte. Informationen über den Zustand der Festungen: Sie waren beide
gut bestückt. Munition und Schießpulver in ausreichenden Mengen vorhanden und
der Verlust einiger Kanonen und Männer beim Angriff konnte leicht kompensiert
werden. Informationen über die Moral der Truppe: Trotz eines
furchteinflößenden Gegners konnten die Männer ihre Pflicht erfüllen. Zwar
gab es Verluste, doch angesichts der feindlichen Übermacht, hatten sie sich gut
geschlagen. Anmerkungen für die Zukunft: Die Garnisonstärke war nicht für
einen schweren Angriff ausgelegt. Niemand hätte damit rechnen können, da es
noch niemals vorgekommen war, zukünftig muss man es allerdings in Betracht
ziehen.
Alaric pausierte seinen Schreibfluss.
Letztlich blieb ihm keine andere Wahl, als selbst einzugreifen. Es bestand die
Gefahr, dass es den Barbaren gelingen könnte, den Wall zu überwinden. Die
Untertanen in den angrenzenden Provinzen wären dem Zorn der wütenden
Nordmänner ausgeliefert gewesen. Bis die Truppen aus den nächstgelegenen
Festungen zusammengezogen und zum Gegenschlag bereit gewesen wären, hätte es
viele weitere unschuldige Tote gegeben. Das wollte er nicht verantworten. Als
Prinz war es seine Aufgabe, die Untertanen des Reiches zu beschützen. Alles
andere wäre einfach nur ehrlos gewesen!
Zu versuchen, eine ganze Armee im Alleingang abzuschlachten, war allerdings auch
keine Option. Was hätte er getan, wenn ein anderer Kriegsherr die Barbaren und
die Eisriesen in die Schlacht geführt hätte?
Als er all dies niederschrieb, spürte Alaric erneut einen Schmerz in seinem
Kopf. Er stützte sein Oberstübchen mit dem linken Arm ab und raufte dabei
leicht seine extravagant gestylten Haare. Während er versuchte, die Pein zu
ertragen und weiter seine Arbeit zu erledigen, veränderte sich sichtlich sein
Schriftbild. Die perfekten sauberen Buchstaben seiner Handschrift verkamen zu
wackeligen und buckligen Abstraktionen ihrer selbst. Sie spiegelten die Qualen
ihres Schreibers wieder.
Alaric steckte den Griffel zurück in das Tintenfass und erhob sich.
Die rechte Hand gesellte sich zur linken.
Das Stechen in seinem Kopf wurde immer mächtiger. Er spürte, wie er drauf und
dran war, das Gleichgewicht zu verlieren. Aus einem inneren Impuls heraus
schleppte er sich erneut zu einem Spiegel. Angestrengt stützte er sich links
und rechts von ihm am Mauerwerk ab und starrte auf die von Schmerz gequälte
Visage, reflektiert von der Glasoberfläche.
Hinter ihm erschien abermals ein Schatten. Langsam tauchte eine menschliche
Gestalt aus der Schwärze auf. Ihr langes blondes Haar und ihre Figur ließen
auf eine Frau schließen, doch noch immer konnte man das Gesicht nicht
erkennen.
Erschrocken sah Alaric hinter sich.
Wie so oft war dort niemand.
Der Schwarzelf atmete hektisch und sein Herz schlug ihm bis zum Hals. Das war
keine einfache Fantasie mehr. Er wandte sich dem Spiegel zu.
Der Schock traf ihn wie ein Schlag, sodass er für einen Moment allen Schmerz
vergaß. Ihm gegenüber war nicht mehr länger sein gequältes Gesicht.
Stattdessen starrte ihm eine blasse Gestalt entgegen. Dieses Mal konnte er sie
genau sehen. Haare, golden wie reifes Getreide. Augen, so blau wie der
wolkenlose Himmel des Spätherbst. Er erinnerte sich an sie. Sie war die Frau,
welcher er einst die Seele stahl.
Sie öffnete zaghaft ihren Mund zum sprechen. “Lass mich gehen!”,
formulierte sie.
Alaric wollte es nicht wahrhaben. Er kniff die Augen zusammen und hielt sich die
Ohren zu, doch die stets lauter werdenden Rufe drangen in seinen Geist ein, wie
ein ungebetener Gast in eine Hochzeitsfeier. Auch der Schmerz wurde wieder
fühlbar und jedes Wort der Frau löste eine weitere Welle aus, welche sich
eines Dolches gleich in seinen Schädel bohrte.
Sein Leiden ließ ihn die Beherrschung verlieren.
Er riss seine Augen auf, da es sowieso egal war, ob diese geschlossen waren oder
nicht. Das Bild der Frau brannte durch seine Lieder, er konnte ihm nicht
entkommen. “Was willst du von mir?!”, schrie er verzweifelt in den Spiegel.
“Hau ab! Lass mich in Ruhe!”
Natürlich tat sie ihm den Gefallen nicht.
“Ich sagte, du sollst verschwinden!” Der Wahnsinn in seiner Stimme
intensivierte sich. “HAU AB!!!”
Doch der Geist blieb. “Bitte, hilf mir!”
Alarics Atmung wurde immer schwerer. Seine Augen begannen zu glühen.
“VeRScHWiNDe!!!!” Er ballte die Hand zur Faust, zerschlug den Spiegel und
bohre seinen Arm in das Mauerwerk. Staub und Trümmer flogen in alle Richtungen.
Er zog seine Hand aus der Wand heraus. Splitter blieben in ihr stecken, aber das
war ihm egal. Endlich verflog der Schmerz in seinem Kopf. Was war da schon eine
stark blutende Hand? Seine Atmung beruhigte sich und das Glühen in seinen Augen
erlosch.
Erschöpft ließ sich Alaric auf die Knie sacken.
Jedes Mal wurde es schlimmer!
Es war nicht mehr auszuhalten!

🌢

Nach einer weiteren lieblosen Nacht schlich sich Belanor abermals davon. Leise
schloss er die Tür hinter sich ab und befahl der Wache, er möge vergessen, ihn
gesehen zu haben. Er musste sich beeilen, denn das, wonach sich sein Herz
wirklich verzehrte, befand sich nicht hinter der Tür zu seinen Gemächern. Die
Person, für die er wirklich etwas empfand, lebte nicht im Palast, sondern in
der Stadt davor. Belanor musste zuerst den Lavasee über die lange Brücke aus
Basaltgestein überqueren. Als das rote Glühen schwächer wurde und Laternen
das Dunkle erhellten, führte ihn sein Weg auf die belebte Hauptstraße. Er
folgte ihr, bis er einen Platz in der Form eines fünfseitigen Vieleck
erreichte. Ein großer Brunnen speiste sich aus Wasser, dessen Quellen in weit
entfernten Gebirgen lagen. Gewaltige Aquädukte in perfekt kalkulierten
Neigungswinkeln versorgten Vanitas mit frischem klaren Wasser - und das in rauen
Mengen. Hier musste er nun in eine schmalere Straße einbiegen, in der sich
Geschäft an Geschäft reihte, und auch in der “Nacht” noch reges Treiben
herrschte.
Es war hier, wo er sie kennengelernt hatte.
Sandra, die Frau, die er wirklich liebte.
Damals stieß ihn einmal mehr das Verhalten seines angetrauten Eheweibes ab. Sie
hatten einen schrecklichen Streit, dessen Thema er inzwischen verdrängt hatte.
Wahrscheinlich wieder etwas belangloses. Dieses herrschsüchtige Frauenzimmer
wollte einfach alles bestimmen. Und lief etwas einmal nicht so, wie sie es sich
vorstellte, brach die Hölle los. Belanor dankte allen Göttern von Elfen und
Menschen gleichermaßen, dass Lezabel in ihrem Zorn noch keinen ihrer Drachen
auf ihn gehetzt hatte. Einmal wagte er es sich, für einen Menschen einzutreten
und wurde von ihr zur Strafe eine Nacht lang wegen vorlauten Mundwerk ins
Verlies geworfen. In der Nacht, als er Sandra traf, musste es etwas ähnlich
absurdes gewesen sein. Er wusste nur noch, dass er raus musste. Er hätte
Lezabel niemals heiraten sollen! Er glaubte damals, sie sei eine gute Partie. Er
wollte mehr Einfluss. Den hatte er zwar jetzt, aber auf Lezabel könnte er
getrost verzichten!
Es war eine arrangierte Ehe. Belanor setzte ein natürliches
Verhandlungsgeschick ein, um sein Ziel zu erreichen. Das er im Krieg gekämpft
und sich um Aschfeuer verdient gemacht hatte, wirkte sich gewiss förderlich
für sein Anliegen aus.
Von Tag eins an war es ein Krampf Lezabels Zuneigung zu gewinnen. Die Prinzessin
zeigte jeden, den sie für ihrer unwürdig befand, die kalte Schulter. Auch
Belanor erging es nicht besser. Allerdings ließ er sich nicht davon abschrecken
und blieb am Ball. Das beeindruckte sie mutmaßlich. Langsam kam sie aus ihrem
Panzer hervor und zeigte ebenfalls Interesse. Als die Hochzeitsglocken
läuteten, begannen ein paar glückliche Jahre. Doch diese Zeit war inzwischen
längst verlebt. Es wurde immer offensichtlicher, was er sich mühte an ihr
nicht zu sehen. Belanor wünschte sich, tapfer genug zu sein, um Lezabel trotz
ihres Charakters zu lieben. Aber mehr war es nicht. Ein Wunsch. Manchmal fragte
er sich, ob sie ihn je liebte oder damals nur in rechter Stimmung gewesen war.
Lezabel war eine Frau, die der Hass antrieb. Trauer über den Verlust ihrer
Mutter war in Wut auf alle Menschen umgeschlagen. Die Prinzessin machte kleinen
Hehl um ihre Ansichten und in einem Land, in dem die Elfen die Menschen ohnehin
diskriminierten, störte sich keiner an ihrem Verhalten.
Belanor war ihre Predigten über den mangelnden Wert eines “Menschlein” so
leid.
Nun schlenderte er gedankenversunken durch die Gassen.
Plötzlich blieb er stehen. Genau an dieser Stelle hatte Sandra einst versucht
ihn zu bestehlen. Eine junge Menschenfrau aus der Gosse musste sehen wo sie
blieb. Damals war er kurz davor, der diebischen Elster die Hand abzuschlagen,
als er ihr Gesicht erblickte und sich sofort in sie verliebte. Ein echtes
Klischee. Darüber hatten sie beide oft gelacht. Seither half sie ihm, das Leben
mit dieser Hexe von Eheweib zu ertragen, indem er sie immer dann besuchte, wenn
er von seiner Frau genug hatte. Mit Sandra konnte er die Liebe und Leidenschaft
ausleben, die in seiner Ehe schon lange verloren waren.
Endlich kam das Haus, in dem er Sandra eingemietet hatte, in Sicht. Schließlich
konnte er seine Geliebte schlecht auf der Straße hausen lassen. Dort war es
viel zu gefährlich. Ihr könnte wer weiß was zustoßen.
Merkwürdig!
Die Tür war nicht abgeschlossen.
Für gewöhnlich sperrte sie sie ab, denn sie wusste nur zu gut, wie gefährlich
es in den Gassen von Vanitas sein konne. Vorsichtig tastete er sich im dunklen
Haus voran, bis er eine Tischlampe fand. Wie es zu jener Zeit üblich war, trug
er Feuerstein und Zunder bei sich, damit er stets Feuer entfachen konnte, wenn
er es brauchte. Als er den Docht entzündet hatte und das gewölbte Glas
überstülpte, leuchtete die Flamme den Raum aus. Es schien niemand daheim zu
sein. Ebenfalls eine Abnormalität! Sandra war immer daheim. Er sorgte für ihr
Auskommen, sodass sie nicht arbeiten musste.
Vielleicht wartete sie bereits im Schlafgemach auf ihn?
Er ging dem nach.
Im Bett lauerte eine üble Überraschung auf ihn. Das Licht fiel auf den Körper
der jungen Frau, welche bäuchlings quer über dem Bett lag. Die Beine
gespreizt, die Kleidung zerrissen und die Arme vom Körper gestreckt, bot sie
ein schreckliches Bild. Eine Hand krallte sich noch immer am Laken fest.
Bläuliche Würgemale an ihrem Hals verrieten die Todesursache. Die kalten Augen
der selbst im Tod noch schönen Frau starrten ihrem Liebhaber an. Es deutete
alles auf eine Triebtat hin.
Belanor konnte sich nicht mehr halten und fiel auf die Knie, wobei die
Tischlampe seinem Griff entglitt und auf dem Boden zerschellte. “Wer hat das
getan!”, schrie er seinen Kummer hinaus in die Dunkelheit. “Ich bringe den
Verantwortlichen um, das schwöre ich!” Er umarmte die Leiche seiner
Geliebten. Sie war so schrecklich kalt. Er wünschte sich, dass sie seine Wärme
spürte, wo auch immer sie jetzt war.

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