Morgenstern   von totalwarANGEL
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                      Kapitel 21: Der einzige Überlebende
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Durch ein altes, finsteres und ungeziefer verseuchtes Gemäuer drangen die
angestrengten rhythmischen Atemstöße einer Frau. Wenige Fackeln erhellten den
Raum und verrieten beinahe flüsternd schemenhaft seine Ausmaße. Die Frau lag
mit angewinkelten, gespreizten Beinen auf einem mit Fellen ausgelegten Bett. Sie
war schon so lange hier unten gefangen, dass sie ihren eigenen Namen vergaß.
Vielleicht wusste sie ihn noch, doch er war einfach nicht mehr wichtig. Um sie
herum standen drei düstere Gestalten in schmutzigen, vergrauten Roben, deren
Gesichter nicht zu erkennen waren. Eine von ihnen zertrampelte angewidert eine
Ratte, die soeben auf der Suche nach Nahrung über den Boden flitzte. Diese
Dunkelheit war die Realität der Frau geworden. Unter den Schmerzen der Geburt
dachte sie zurück an die Zeit vor ein paar Monaten, als sie noch in Freiheit
lebte.
Sie war schon damals in freudiger Erwartung. Sie hatte einen Mann und schon ein
weiteres Kind. Eine Tochter. Eines Tages brach zu später Stund ein Feuer aus.
Sie konnte sich noch retten, doch für ihren Mann und ihre Tochter kam jede
Hilfe zu spät. Niemand konnte mehr etwas tun und sie war dazu verdammt, die
ersterbenden Schreie ihrer Familie zu hören, während diese vom flammenden
Inferno verschlungen wurden. Sie verfluchte die Nacht, in der ihr alles Glück
der Welt genommen hatte. Was sollte sie tun? Wo sollte sie hin? Schwanger und
ohne Bleibe, irrte sie über die kalten Straßen ihrer Heimatstadt.
Doch es sollte noch schlimmer kommen.
Gerüchte waren im Umlauf. Missgünstige Stimmen verbreiteten Lügen über sie,
anstatt ihr in dieser schweren Zeit zur Seite zu stehen. Es hieß, sie habe das
Haus selbst angezündet und ihren Mann und ihr Kind ermordet. Was für eine
absurde und unverschämte Anschuldigung! Doch es wirkte. Niemand wollte ihr mehr
helfen. Der Pöbel forderte ihren Tod. Auf den Straßen war sie nicht mehr
sicher und so flüchtete sie in die finstersten Ecken, die sie finden konnte.
Hier ernährte sie sich von erschlagenen Ratten und anderen Tieren, bis auch
dieses Versteck entdeckt wurde und sie abermals zum Fliehen verdammt war.
In ihrem Zustand konnte dies nicht ewig so weiter gehen. Schließlich wurde sie
eines Tages vom wütenden Mob aufgegriffen und auf den Scheiterhaufen
verfrachtet. Dort sollte sie das gleiche Schicksal wie ihre Familie erleiden und
zusammen mit ihrem ungeborenen Kind bei lebendigem Leibe verbrannt werden. Die
gerechte Strafe für die Tat, die sie niemals begangen hatte. Man glaubte, ihre
Bosheit würde auf das Kind übergehen.
Anfangs bettelte sie noch um Gnade, doch ihre Schreie verstummten schnell nach
mehreren Schlägen in ihr Gesicht durch des Henkers Hand. Sie machte ihren
Frieden damit, an diesem Pfahl an diesem Tag ihr Leben auszuhauchen. Vielleicht
hätte sie netter zu ihren Nachbarn sein sollen. Ob sie dann von solchen
abscheulichen Anschuldigungen aus niederen Beweggründen verschont geblieben
wäre? Der Gedanke an die Ungerechtigkeit, die ihr widerfuhr, trieb ihr die
Tränen ins Gesicht. “Schaut, die Hexe winselt um Gnade”, rief es aus der
Menge. Die brennende Fackel war kaum noch zehn Zentimeter von dem
aufgeschichteten Holz und Stroh entfernt und die Jubelschreie des Publikums
unfassbar laut, als plötzlich ein gut gekleideter Mann kam und anwies, die
Hinrichtung zu stoppen. Man band sie vom Scheiterhaufen ab und nahm sie mit, den
Protesten des blutrünstigen, wütenden Pöbels zum Trotz. Die bewaffnete
Begleitung des Mannes hielt den Mob auf Abstand. Wohin die Reise ging,
verschwieg man ihr. Es war ihr allerdings gleichgültig.
Hauptsache weg von hier!
Als nächstes fand sie sich in eben dieser Finsternis wieder, in der sie die
letzten Monate zugebracht hatte. Man fesselte sie an Armen und Beinen mit
widerstandsfähigen Strick und Lederbändern. So verharrte sie seither. Man
kümmerte sich um ihre dringendsten Bedürfnisse und bearbeite sie mit seltsamen
Geräten. Was das alles zu bedeuten hatte und wer dafür verantwortlich war,
wusste sie nicht. Wollten sie ihr einfach nur ihr Kind nehmen, sobald es da war,
oder steckte noch mehr dahinter? Auch das wusste sie nicht und sie würde es
möglicherweise auch nie erfahren. Nach endlosen Versuchen, sich ihrer Fesseln
zu entledigen und pausenlosen Schreien in die Dunkelheit hatte sich die Frau
ihrem Schicksal ergeben. In all der Zeit wuchs ihr Bauch zu einer beachtlichen
Größe heran.
Und heute war es endlich so weit.
Die Fruchtblase war geplatzt.
In den letzten Wochen verspürte sie bereits die ersten Wehen. Diese waren
annähernd schmerzlos. Sie kannte es bereits von der Geburt ihrer Tochter. Sie
kündeten das bevorstehende Ereignis an und sollten den Körper auf das Kommende
vorbereiten. Etwa zur gleichen Zeit beginnt der Fötus in der Gebärmutter
herabzusinken. Seit dem Platzen der Fruchtblase spürte sie jedoch regelmäßig
Schmerzen. Die Phase der Latenz lag damit hinter ihr und der Hauptteil konnte
beginnen.
“Der Muttermund hat sich geöffnet”, hörte sie eine der Gestalten sagen.
“Ruhig atmen, Weib!”, befahl eine andere Gestalt.
Das war leichter gesagt als getan. Wie sollte ein Mann jemals in der Lage sein,
die Pein einer Geburt nachzuvollziehen?
Diese unvorstellbaren Schmerzen ließen die Frau in eine Art Trance verfallen.
Ihr Körper begann damit, Hormone auszuschütten, welche ihre Schmerzen
betäubten. Instinktiv begann sie durch eine bestimmte Atemtechnik die Reise des
neuen Erdenbürgers aus ihrem Körper hinaus in diesen dunklen Raum zu
beschleunigen.
“Ich kann den Kopf sehen!”, verkündete die erste Gestalt.
Lange konnte es nicht mehr dauern.
Ermutigt vom nahenden Ende ihrer Qualen, setzte die Frau ihre Anstrengungen
fort.
Ihr wurde so unfassbar heiß. Als ob die Tore der Hölle in ihrem Körper
aufgestoßen wurden. Daran konnte sie sich nicht erinnern. Bei der Geburt ihrer
Tochter fühlte sie nichts der Gleichen. Das konnte nicht normal sein! Diese
absurde Hitze strahlte von ihrem Bauch aus und es war ihr, als kochte sie ihre
Eingeweide. Sie fühlte sich, als ob sämtliches Blut in ihrem Körper
verdampfte. Die Finsternis vor ihren Augen färbte sich allmählich blutrot mit
jeder Sekunde, die verstrich. Sie spürte, wie ihre Kräfte schwanden. Ich
brenne, dachte sie. Ich brenne! Bald darauf wurde ihr die Gnade der ewigen
Stille zuteil.
 
Belanor torkelte durch die Gassen von Vanitas. Sein Magen rebellierte angesichts
dessen, was der Elf einen Moment zuvor gesehen hatte. Er suchte Halt an einer
Hauswand, während er sich an ihr Fundament übergab. Als Soldat sah er bereits
viele Leichen, doch noch nie jemanden, der ihm wirklich etwas bedeutet hatte.
Der Schock und der Schmerz suchten ihres Gleichen. Niemals hatte ihn der Verlust
eines Kameraden so sehr getroffen, wie jetzt Sandra leblos und geschändet in
ihrem eigenen Bett vorzufinden.
Verzweiflung paarte sich mit Wut.
Belanor wusste nicht, ob er traurig sein oder sich dem Zorn hingeben wollte.
Neugierig verfolgte das Stadtvolk die unbeholfenen Gehversuche des Elfen. Ein
Mitglied des Adelsstandes, vermeintlich volltrunken durch die Gassen von Vanitas
schlingern zu sehen, war für sie die reinste Komödie. Ausgelassen pusteten
einige von ihnen los. Ihr Gelächter war Belanors grausames Geleit. Sie
schürten die finstersten Gedanken in seinem tiefsten Inneren.
Diese lachenden Hyänen sollten gefälligst schweigen.
Er hielt es nicht mehr aus!
Ohne eine Vorwarnung stürzte sich der Elf auf einen der lachenden
Stadtbewohner, riss ihn zu Boden und begann damit, seinen Zahnstatus nachhaltig
zu beeinflussen.
Schlag um Schlag von zur Faust geballten Händen regneten auf den Mann nieder.
“Sie ist tot!”, brüllte Belanor. “Begreifst du?! Sie ist tot!”
Während der Mann nicht wusste, wie ihm geschah, verging den anderen das Lachen.
Die Heiterkeit machte dem Entsetzen Platz, als das Gesicht des Mannes mit jedem
Treffer neue Verletzungen dazu gewann und Belanors Hand allmählich eine rote
Farbe annahm.
“Hey! Aufhören!”
Mehrere Stadtwachen eilten zum Schauplatz der Gewaltorgie.
Passanten hatten sie aufmerksam gemacht.
Zwei Soldaten packten Belanor und zerrten ihn von seinem schwer verletzten Opfer
weg.
“Lasst mich los!”, befahl er ihnen.
Die Stadtwachen ließen sich jedoch nicht von seinen Worten beeindrucken.
Genauso wenig von seinem Status, als ihnen endlich bewusst wurde, wen sie vor
sich hatten. Es war auch völlig egal. Jeder Bürger des Kaiserreich genoss ein
gewisses Maß an persönlichen Rechten. Selbst mit einem Menschen konnte man als
Elf nicht verfahren, wie man beliebte, wenn dieser kein Unfreier war. Niemandem
war es gestattet, einen anderen auf offener Straße zusammenzuschlagen und so
die öffentliche Ordnung zu erschüttern. Nicht einmal einem Diplomaten. Darum
führten die Männer Belanor trotz Protesten, unentwegten Hinweisen auf seine
Autorität und gegen sie gerichtete Aggressionen ab.
Der Elf fand sich alsbald im Kerker von Vanitas wieder.
 
Die große Wüste lag endlich hinter ihnen. Nach einer langen und beschwerlichen
Reise ließen sie endlich das endlose Sandmeer hinter sich. Die Grenze zu
Aschfeuer war nicht mehr weit. Morgen würden sie Argentoile, eine Handelsstadt
am Pass zwischen Kalifat und Kaiserreich, in der tagtäglich unzählige Händler
ein und aus gingen, erreichen. Jetzt hatte sie allerdings das Dunkel der Nacht
verschlungen. Es war Schlafenszeit und die Mitglieder der Karawane hatten ihre
Zelte aufgeschlagen. Ebenso befanden sich Nebula und ihre Gefährten bereits in
den Federn. Da die Zelte dank des überraschenden Zuwachs der beiden Fremden aus
dem Osten erneut Mangelware waren, mussten sie aufgeteilt werden. Clay und
Cerise bekamen natürlich ihr eigenes Zelt. Beide nutzten die Nacht, um sich von
den Strapazen des Tages - hauptsächlich der letzten anstrengenden Stunden
Zweisamkeit - zu erholen. Aki wurde indes von Toshiro bewacht, obwohl sie
eigentlich seine Leibwächterin war. Längst hatte sie ihre Verletzungen
überstanden und trotzdem wollte der Oji seine Kunoichi nicht aus den Augen
lassen. Auch Henrik und Nebula nächtigten gemeinsam in einem Zelt. Damit
niemand auf dumme Gedanken kam - hauptsächlich ein gewisser Perversling -
bestand Nebula darauf, dass Annemarie als Anstandsdame zwischen ihnen schlief.
Und wie sie schlief... Wie ein Stein!
Unbestimmte Zeit später schlug Nebula die Augen auf. Irgendetwas verwehrte ihr
die Ruhe, welche sie eigentlich dringend benötigte. Schlaftrunken setzte sie
sich auf und schielte auf ihre in den Schlafsack eingehüllte Beine. Erst
langsam fuhr ihr Geist zu seiner vollen Leistungsfähigkeit an. Auf einmal
bemerkte sie, dass sie ganz allein im Zelt war. Sowohl Annemarie als auch Henrik
schienen abwesend zu sein. Wo sind sie?, überlegte Nebula.
Der unwiderstehliche Drang, ihren Verbleib zu ergründen, ließ sie aufstehen,
obwohl sie eigentlich weiter schlafen wollte.
Ihr geliebtes Nachthemd kam zum Vorschein, als sie sich aus dem Schlafsack
befreite.
Barfüßig trat sie aus dem Zelt.
Die anderen Zelte waren ebenfalls verschwunden. Sie war ganz allein.
Hier stimmt etwas nicht, erkannte Nebula.
Aus Mangel an Optionen beschloss sie weiter diesem seltsamen Gefühl zu folgen.
Es führte sie vorbei an dem Lagerplatz, hinaus in einen dichten Wald.
Meterdicke Bäume erhoben sich bis fast in den Himmel. Sie konnte den Waldboden
unter ihren nackten Füßen spüren. Feuchtes Moos schmiegte sich an sie.
Dichter Nebel hing zwischen den Baumstämmen wie Spinnweben auf einem
Dachboden.
Aus der dichten Suppe kam ihr jemand entgegen.
Es war Annemarie.
“Was machst du hier?”, fragte Nebula das Kind.
“Ich muss dir etwas zeigen”, antwortete sie und nahm die Blondine an die
Hand.
In der Ferne sahen sie eine Lichtung mit einem merkwürdigen Steinkreis in ihrem
Zentrum. Gruseliger Bodennebel verhüllte alles. Von ihr gingen entsetzliche
Schreie aus.
“Wer schreit da?!”, entfuhr es Nebula.
“Das muss ich dir zeigen.” Annemarie reichte ihr die Hand.
Selbst wenn ihr Instinkt ihr mitteilte, sie solle nicht näher kommen, hörte
sie nicht darauf und tat stattdessen das genaue Gegenteil. Sie ergriff die Hand
des Mädchens und ließ sich führen. Langsam erschienen die Konturen einer
Person, welche über etwas gebeugt schien. Sie hielt einen Gegenstand in einer
Hand, der wie ein Beil aussah, und bewegte ihn unentwegt auf und ab. Mit der
anderen stützte sie sich ab.
Die Schreie intensivierten sich mit jedem Hieb.
Unbeirrt stießen Annemarie und Nebula weiter vor.
Sie passierten einen der Steine und der dichte Dunst gab den Blick auf das
Geschehen frei, ohne die Gesichter der Anwesenden zu enthüllen. In der Mitte
des Steinkreises stützte sich die Gestalt auf einen Opferaltar. Auf diesem lag
eine weitere Person, welche von der anderen pausenlos mit dem in Blut
getränkten Hackebeil traktiert wurde. Ihre unteren Extremitäten waren bereits
in saubere kleine Portionen zerkleinert worden. “Hilf mir!”, flehte sie
unter Qualen und reichte nach Nebula aus.
Eine männliche Stimme.
Noch bevor sie aussprechen konnte, was ihr auf der Zunge lag, lichtete sich die
gruselige Suppe endgültig und die Prinzessin konnte nun erkennen, um wen es
sich handelte. Der Mann auf dem Altar, welcher gerade zerstückelt wurde, war
niemand geringerer als Henrik. Und die Person, die ihm das antat, sah aus wie
sie selbst, gehüllt in ein scharlachrotes Kleid. Entsetzt trat Nebula einen
Schritt zurück. Dabei bohrte sich ein spitzer Stein in ihre Ferse und brachte
sie zu Fall. Sie fing den Sturz mit ihren Händen ab und starrte verängstigt
auf die Szenerie vor ihr.
“Was machst du schon hier?”, fragte ihr Ebenbild unschuldig, als sei es das
normalste auf der Welt den eigenen Freund zu zerstückeln. “Ich bin doch noch
gar nicht fertig!”
Schreiend richtete sich Nebula auf. Der Stoff ihres Nachthemd klebte nass von
Schweiß an ihrer Haut und ihre Atmung war stark beschleunigt. Sie benötigte
einen Moment, um zu realisieren, dass sie sich noch immer im Zelt befand und all
dies nur ein böser Traum war.
“W-Was ist passiert?!”, schreckte Henrik auf. “Hast du schlecht
geträumt?”
Nein, ich mache esoterische Atemübungen, Trottel!
Das hätte sie gesagt, säße ihr der Schreck nicht noch immer in den Knochen.
Der Anblick ihres imaginären bösen Zwillings, welcher eines der wenigen Dinge
zerstörte, die ihr wirklich etwas bedeuteten, ließ ihr das Blut gefrieren. Der
Sinn dieses Traums erschloss sich ihr nicht. Wieso quälte sie ihr
Unterbewusstsein mit solch schrecklichen Bildern? War das wirklich nur ihre
Angst vor zwischenmenschlichen Beziehungen?
Henrik sah seine Herzensdame frösteln und kroch aus seinem Schlafsack heraus,
um ihr Wärme zu spenden. Er trat um die Schlafgelegenheiten herum, hockte sich
neben sie und bildete mit seinen Armen eine Mauer, in dem er sie von hinten
umarmte. Hinter diesem Wall konnte sich Nebula vor ihrer Angst verstecken.
“A-Alles ist gut!”
Und trotz all dem Tova Bova schlief Annemarie einfach weiter.
 
🌢
 
Die klimatischen Bedingungen am Pass zwischen Yjasul und Aschfeuer waren
wesentlich erträglicher, als es in der Wüste der Fall war. Zwar war es noch
immer sehr warm, allerdings nicht mehr brütend heiß. Inzwischen sah man
Gräser, Büsche und Sträucher eine Savanne bilden, durchzogen von Baumgruppen.
Zypressen und Pinien widerstanden dem trockenen Boden und beschenkten das Auge
des Reisenden mit ein wenig Grün.
Die Konturen von Argentoile zeichneten sich bereits in der Ferne ab.
Seit dem frühen Morgen war die Karawane wieder unterwegs.
Die Sonne stand inzwischen im Zenit.
In vielleicht zwei Stunden würden sie die Stadttore erreichen.
Schlaftrunken und schweigsam ließ sich Nebula von einem Kamel tragen, während
sie auf dem Rücken des Tieres lag. Ihr war es definitiv immer noch zu heiß,
selbst wenn alle anderen meinten, dass sie übertrieb. Und dieses dämliche
Kopftuch half auch nichts! Sie nutzte ihren Durchhänger, um sich von ihrem
Albtraum letzte Nacht zu erholen.
Henrik und Annemarie gingen neben ihr her.
Während sein Schimmel den Wagen mit Carolines Sarg zog, saß Clay ebenfalls auf
einem Kamel. Hinter ihm hatte es sich Cerise bequem gemacht. Mit Vergnügen
hielt sie sich an seinem muskulösen Körper fest, selbst wenn sie das
eigentlich nicht nötig hatte. Sie schmiegte sich mit Wonne an ihn an. Der gut
gebaute Schwarzhaarige war ihrem Kuschelbedürfnis nicht abgeneigt.
Etwas weiter abseits folgten Aki und Toshiro dem Tross.
“Gestattet mir, meine Bedenken zu äußern, Oji-sama”, eröffnete die
Schwarzhaarige. Sie musste etwas Wichtiges mit ihrem Herren besprechen.
“Sage ich dir nicht schon seit Jahren, du kannst mich beim Vornamen
nennen?”, erinnerte der Blonde, wie schon unzählige Male zuvor. “Nenne mich
Toshiro!”
“Wie Ihr wollt, Toshiro-sama.”
“Einfach nur Toshiro...”
Es folgte keine Reaktion der Kunoichi.
“Fahre bitte fort. Du wolltest etwas sagen.”
“Es geht um diese Frau.”
“Du meinst Nebula?”
“Sie ist gefährlich! Bitte haltet Euch fern von ihr.”
Toshiro sah zu der auf dem Kamel schlafenden Frau einige Meter vor ihnen. “Sie
mag furchteinflößend sein. Doch der Feind ist es ebenfalls. Sie könnte uns
eine wertvolle Verbündete sein. Sie und ihre Leute besitzen große Macht und
sind starke Krieger.”
“Toshiro-sama, ich muss Euch beschützen. Das ist meine Aufgabe und dafür
lebe ich. Diesem Weib zu folgen, halte ich für keine gute Idee.”
“Sind wir nicht geflohen, um neue Verbündete zu finden?”
“In erster Linie sind wir geflohen, damit Ihr nicht getötet werdet. Wenn Ihr
Euch nun unnötig der Gefahr aussetzt, werdet Ihr vielleicht doch noch
sterben.”
“Was schlägst du vor, Aki?”
“Sobald wir in Argentoile angekommen sind, sollten wir uns von ihnen
trennen!”
“Das werden wir nicht tun!”
“Aber Toshiro-sama- !”
“Nein! Ich bin nicht hier, um mich zu verstecken! Mein Vater - nein, mein Volk
- zählt auf mich! Ich muss meinen Clan retten. Das schaffe ich nicht
allein!”
Die Augen des jungen Prinzen unterstrichen seine Überzeugung.
Akis Verwunderung war groß. Für gewöhnlich agierte ihr Schutzbefohlener nicht
so besonnen. Sie dachte, er wolle sich einfach wieder ohne Rücksicht auf
Verluste in den nächsten Kampf stützen. Vielleicht sogar das Teufelsweib zum
Duell herausfordern. Oder noch waghalsiger: zu versuchen, ihr den Hof zu machen.
Denn wenn er etwas noch mehr liebte als den Kampf, dann waren es die Frauen.
Doch offenbar hatte er von Anfang an andere Motive. “Dennoch kann ich das
nicht gutheißen!”
“Ein Glück, dass ich der Prinz bin und du meinen Befehlen zu folgen hast!”
“Natürlich werde ich tun, was Ihr verlangt, Toshiro-sama.” Dies allerdings
unfreiwillig. Und sie würde nicht müde werden, ihre Bedenken mit ihrem Meister
zu teilen. “Dennoch macht Ihr es mir nicht gerade leicht.”
“Du bist stark. Du wirst das schon schaffen!” Sorglos verschränkte Toshiro
seine Arme hinter dem Kopf und begann zu pfeifen. “Mögen uns die Götter hold
sein!”
Und da war er wieder!
Der unverbesserlich sorglose Prinz. Am Tag seiner Geburt musste sie seinem Vater
mit zarten fünf Jahren schwören, ihn unter Einsatz ihres Lebens zu
beschützen. Sie musste seiner Entscheidung folgen. Als seine Leibwächterin
stand es ihr nicht zu, ihn zu irgendetwas zu zwingen. Sie musste darauf
vertrauen, dass er irgendwann von selbst die Erkenntnis erlangte, dass dieses
Teufelsweib Gefahr bedeutete, und er endlich zur Vernunft kam.
Bis dahin blieb ihr nichts anderes übrig, als ihre Aufgabe unter diesen
widrigen Umständen so gut zu erfüllen wie möglich.
 
Belanor saß in sich zusammengesackt auf der Pritsche der Kerkerzelle, in die er
nach seinem Gewaltexzess von der Stadtwache geworfen wurde. Seine Ellbogen
lasteten auf seinen Schenkeln, während seine Finger tief in seinen zerzausten
Haaren vergraben waren. Die Augen fixierten starr einen willkürlichen Punkt am
Zellenboden. Der Diplomat verharrte so ohne jegliche Bewegung. Wie viel Zeit
vergangen war, konnte er nur grob abschätzen. Vielleicht ein paar Stunden? Um
ehrlich zu sein, interessierte es ihn wenig. Tief im Inneren des Verließ
strahlten die Wände aus schwarzem Basaltgestein die Wärme des Magmasees ab.
Aber die Kälte des Schocks saß zu tief in den Knochen Belanors, als dass diese
Wärme es vermochte, ihm ein wenig Linderung zu verschaffen. Seine Gedanken
wurden unentwegt vom Bild seiner Geliebten und dem, was man ihr angetan hatte,
heimgesucht und kreisten um die Frage, womit Sandra das verdient hatte.
Dennoch war dies keine Entschuldigung dafür, das Gesicht eines freien Mannes zu
Brei zu schlagen. Das war dem Schwarzelf bewusst.
Sicherlich würde er schon bald wegen seiner Tat von der Stadtwache verhört
werden.
Zeit hatte für ihn die Bedeutung verloren. So war es auch unklar, ob die
Kerkertür wirklich einen Moment nachdem sich der Gedanke daran formte,
aufgestoßen wurde oder ob noch einmal Stunden dazwischen vergangen waren.
Ausdruckslos sah Belanor zu dem Mann, der an die Gitterstäbe herantrat.
“Ich fiel bald aus dem Stuhle, als mich die Kunde erreichte”, sprach ein
überaus verwirrter und ebenso enttäuschter Alaric. Der zweite Prinz von
Aschfeuer erkannte den geschickten Diplomaten nicht mehr wieder. “Ihr sollt
auf der Straße einen Passanten halb tot geprügelt haben, meinten die
Büttel.” Der Elf vor den Gittern sah den dahinter perplex an. “Ich wollte
es nicht glauben, bis ich Euch hier drinnen sah. Gleich nach Eurer Heimkehr auf
der Straße eine Schlägerei anzufangen, sieht Euch nicht ähnlich. Was ist in
Euch gefahren?”
“Sie ist tot!” Plötzlich starrte Belanor den Prinzen an und riss die Augen
weit auf. “Ermordet! Habt Ihr verstanden?! Ermordet!”
“Wer wurde ermordet?”
“Das einzige, was ich geliebt habe.”
Alaric war klar, dass damit nicht seine Schwester gemeint sein konnte. Zum einen
hatte er sie vor einer halben Stunde noch gesehen und zum anderen wurde hinter
vorgehaltener Hand schon lange über den Zustand der Ehe Lezabels getuschelt.
Zwar machte er sich nichts aus dem Geschwätz in den Gängen und Gassen, doch
jedes Gerücht beinhaltete stets einen Funken Wahrheit. “Eure Geliebte?”,
schloss er aus seinen Überlegungen.
“Sandra!”, schrie Belanor gequält auf. “Geschändet hat man sie!”
Danach sank er zusammen und begann entsetzlich zu weinen. “So blau!”
Wortbrocken unterbrachen seine Qualen. “Ich habe noch nie so einen blauen Hals
gesehen!”
“Mir ist klar, wie sich das anhören muss”, eröffnete Alaric, “aber
vielleicht solltet Ihr Euch beruhigen und ganz von vorn beginnen. Sonst kann ich
Euch nicht helfen.”
“Womit wollt Ihr helfen, Hoheit?!”, wehklagte der inhaftierte Botschafter.
“Ich kann alles in meiner Macht stehende tun, damit ihr Gerechtigkeit
widerfährt."
“Sie ist tot! Keine Gerechtigkeit der Welt wird das ändern!”
“Aber ich kann den Verantwortlichen zur Rechenschaft ziehen!”
Belanor sammelte sich und atmete tief ein, als versuchte er mit der Luft die
Stärke einzusaugen, die er für das Kommende benötigte. “Als ich von meiner
Reise in den Palast zurückkehrte, erwartete mich schon Eure Schwester. Die
Fahrt war anstrengend aber diese Hexe hatte nichts besseres zu tun, als sich an
mich ranzuschmeißen, also leistete ich ihr Beischlaf, damit sie nicht wieder
Streit anfängt.”
Den Zustand dieser Ehe als “zerrüttet” zu bezeichnen, wäre die
Untertreibung des Jahrhunderts gewesen. Alaric machte es traurig. Als Lezabel
den Botschafter heiratete, hatte er seiner Schwester das Glück gewünscht. Er
glaubte, es wäre Balsam für ihre Seele und vielleicht täte sie irgendwann
ihren Hass auf die Menschen und die ganze Welt vergessen. Welch ein naiver Idiot
er doch war. So funktionierte das einfach nicht…
“Ich wartete, bis sie schlief und stahl mich davon. Danach bin ich in die
Vorstadt gegangen und habe das Haus von Sandra besucht.”
Den Schwur seiner Frau gegenüber zu verraten, sei ihre Beziehung noch so
kaputt, widerte Alaric an. Ein ehrloses Verhalten sondergleichen! Ein
hinterhältiger Verrat an Lezabel und mindestens genauso schändlich dieser
anderen Frau gegenüber, die für die Fleischeslust Belanors herhalten musste.
Keine von ihnen hat das verdient! Aber Alaric wusste, dass ihn seine Ansichten
nur stören würden. Und es stand ihm eigentlich auch nicht zu, über etwas zu
urteilen, wovon er die Einzelheiten gar nicht kannte. Ginge es nicht um die
Familie, würde er es ganz bestimmt auch nicht tun.
Er musste sich davon befreien.
Es gab immerhin einenMord!
“Die Tür stand offen. Das machte mich stutzig. Ich betrat das Haus und
dachte, dass sie vielleicht schon im Bett auf mich wartete…” Belanor
verließ die mentale Stärke wieder. Er sackte zusammen und legte das Gesicht in
die Handflächen.
“Und dann?”
“Das tat sie auch…”, brachte der Diplomat weinend hervor.
“Wie habt Ihr sie aufgefunden?” Alaric beobachtete sein Gegenüber. Der
Verlust seiner Geliebten hatte ihn sichtlich getroffen. Es waren wohl doch keine
leeren Worte gewesen. Ihn voreilig zu verteufeln war falsch. Offenbar teilten
die zwei etwas, was er für Lezabel nicht oder nicht mehr empfinden konnte. Aber
hätte er nicht die Scheidung verlangen können, anstatt Lezabel hinter ihrem
Rücken zu betrügen? Alaric spürte Mitleid ins sich aufkeimen Die Gedanken von
eben taten leid. Genauso das er ihn jetzt ausquetschte, wie eine reife Frucht.
Doch es musste sein…
“Sie lag auf dem Bauch”, antwortete Belanor unter seelischen Qualen. “Man
hatte sie erwürgt. Und man hatte noch mehr mit ihr getan. Allein beim Gedanken
daran verlangt es mir danach, das Dreckschwein zu vierteilen, was dafür
verantwortlich ist!”.
“Rein vom Gesetz her ließe sich das einrichten”, meinte Alaric
nachdenklich. “Aber warum habt Ihr einen Unbeteiligten attackiert?”
Belanor riss sein Haupt empor. “Weil ich das Lachen nicht mehr ausgehalten
habe!”
“Das Lachen?”
“Als ich Sandra… gefunden habe, traf es mich wie ein Schlag. Ich lief
orientierungslos durch die Straßen und habe mich bestimmt auch übergeben.”
“Das war der Schock. Ihr müsst einen Eindruck gemacht haben. Der Pöbel hielt
Euch bestimmt für besoffen. Hat der Mann deshalb gelacht?”
“Nicht nur er! Alle haben gelacht! Es war, als lachten sie über Sandra!”
“Ich verstehe…”
“Gar nichts versteht Ihr!” Belanor stießen die Worte des Prinzen sauer auf.
”Oder hat man Eure Geliebte zu Tode vergewaltigt?!” Wie konnte er es wagen,
zu behaupten, dass er ihn verstehe? “Gar nichts versteht Ihr!”
“Ich rede mit der Stadtwache und lasse das Nötige veranlassen. Unter diesen
Umständen müsst Ihr mitnichten in diesem Loch verrotten. Ich werde mich für
Hausarrest und einen nachsichtigen Richter einsetzen.”
“Und was soll das bringen? Wofür soll ich jetzt noch leben?”
“Ein Verlust ist niemals leicht und es wird nicht aufhören wehzutun. Aber mit
der Zeit wird es immer weniger schmerzen.” Alaric wusste, dass er nicht
mitreden konnte. Er erinnerte sich kaum an seine Mutter, aber er sah, was ihr
Verlust aus seinen Geschwistern gemacht hatte und das genügte ihm, um alles zu
versuchen, dass Belanor sich nicht dem Hass und der Gewalt ergab.
“Lasst mich allein!”, forderte Belanor. “Ich habe genug!”
Alaric spürte, dass jedes weitere Wort vergebens wäre. Er trat wortlos von den
Gitterstäben weg und verließ den Kerker. Hinter ihm schoben die Wachen die
massive, eisenbeschlagene Tür zu und der Diplomat war wieder allein mit seinem
Kummer.
 
Hinter dem Pass nach Yiasul befand sich die Handelsstadt Argentoile. Die
mediterrane Landschaft dominierte hier und man würde kaum glauben, im
Kaiserreich Aschfeuer zu sein, könnte man nicht am weit entfernten Horizont die
Aschesäule des Elendsschlund erspähen, wie sie unheilschwanger in den Himmel
aufstieg.
Die Stadt stand Nebula und ihren Begleitern offen, nachdem sie getarnt als
Händler aus der Wüste eingedrungen waren. Es stellte sich als überraschend
einfach heraus, in den Massen unterzutauchen. In einer großen Gemeinschaft
kümmerten sich die wenigsten um einander, geschweige denn um Fremde aus dem
Morgenland, die nur kamen, um ihre Geschäfte zu tätigen und danach wieder zu
verschwinden. Aber die Gleichgültigkeit der Bewohner von Aschfeuer kam ihrer
Sache zu Gute, also konnte sie es getrost mit Gleichgültigkeit ihrerseits
beantworten.
Nebula fühlte sich wie befreit, da sie endlich das ungeliebte Kopftuch gegen
ihren wohl vertrauten Kapuzenmantel eintauschen konnte.
Sie befanden sich nun offiziell im Feindesland. Aus diesem Grund wollten sie
kein Risiko eingehen, aufzufallen. Daher teilten sie sich auf und mieteten sich
in unterschiedliche Herbergen ein. Argentoile war groß genug, so dass sie
zahlreich vorkamen.
Natürlich bezogen Clay und Cerise ein Zimmer. Der Schwarzhaarige hatte
vorgeschlagen, Annemarie mitzunehmen. In Anbetracht ihrer Haarfarben könnten
sie die kleine locker als ihre Tochter ausgeben, ohne dass jemand Fragen stellen
würde. Die fehlenden Spitzohren wären auch nicht weiter schlimm. Wenn
Mischblüter wie Cerise mit einem Menschen ein Kind zeugten, war es sehr
wahrscheinlich, dass dieses Merkmal endgültig verloren ging. Cerises Ohren
waren auch nicht mehr so spitz, wie es jene ihres elfischen Elternteils gewesen
sein mussten. Natürlich gefiel es der Rothaarigen gar nicht, sich wegen des
Kindes in Enthaltsamkeit zu üben.
Eigentlich hatten Nebula und Henrik geplant, sich als Geschwister einzumieten,
doch der Herbergsbesitzer mutmaßte gleich, dass sie verheiratet waren. Warum
passierte das immer wieder? War es wirklich so offensichtlich, das die
Prinzessin den Schmied heimlich nachsah, wenn niemand darauf achtete? Nein,
quatsch! Das tat sie gar nicht!
Aki und Toshiro hingegen konnten nicht verbergen, dass sie aus weiter Ferne
kamen. Ihre mandelförmigen Augen und die akzentuierten Wangenknochen verrieten
ihre fernöstliche Herkunft. Stattdessen entschieden sie sich dafür, sich gar
nicht zu verstellen. Toshiro trat als Adliger auf und stellte seine
Leibwächterin als seine Konkubine vor. Aki spielte wenig begeistert ihre
Rolle.
Das konnte wahrlich nur auf Toshiro-samas Mist gewachsen sein!
Nachdem auch die Unterbringung ihrer sieben Sachen geregelt war, beschloss die
Kerngruppe, sich rein zufällig auf einem der Märkte über den Weg zu laufen
und gemeinsam zu erkunden, was die Stadt ihnen zu bieten hatte. Sofort zog es
die kriegerisch veranlagte Prinzessin zum nächsten Waffenstand. Zwar benötigte
sie nichts, aber einfach mal gucken war nicht verboten. In dem Punkt war sie
wohl ganz klischeehaft weiblich, auch wenn es ihr mehr das Schwert als der Schuh
angetan hatte. Sie entdeckte ein schönes Stück und ließ es sich
herüberreichen. Verspielte Gravuren durchbrachen die Reflektion des
Sonnenlicht. Dieses Schwert war eindeutig für den Schaukasten geschaffen
worden.
Plötzlich schoss ein dunkler Schatten über den gepflasterten Boden des Marktes
und verstörte Jauchzer ertönten. Sofort blickten Nebula und die anderen gen
Himmel und entdeckten den Verursacher. Ein Drache war soeben über die Stadt
geflogen. Das schuppige Ungetüm schien ein kleines Dorf etwa einen halben
Tagesmarsch entfernt anzusteuern. Nebula ahnte nichts Gutes.
 
🌢
 
Der beißende Geruch der noch immer züngelnden Glut brannte in ihren Lungen.
Von weitem konnte man schon die Rauchsäulen aufsteigen sehen. Obwohl sie sich
sofort zum Ort des Geschehens aufmachten, nachdem das schuppige Ungetüm über
ihre Häupter hinweg gesegelt war, erreichten sie das Dorf erst viele Stunden
später. Zu spät, um noch etwas ausrichten zu können.
Die Überreste der Gebäude gaben ihrem eigenen Gewicht nach.
Wo man hin sah, pflasterten bis zur Unkenntlichkeit verkohlte Leichen die
schlammigen Gassen und Pfade.
Überall stank es nach verbranntem Fleisch und Tod.
Geschockt sahen Nebula und ihre Begleiter, was von dem einst lebendigen Dorf
übrig geblieben war. Der Drache war natürlich schon seit Stunden fort. Eine
Spur der Verwüstung war das Einzige, das die Kreatur hinterließ.
“W-Was ist hier bloß passiert?”, machte sich Henrik Luft.
“Der Drache hat hier alles abgefackelt”, stellte Nebula fest.
“Ist auch schwer zu übersehen”, kommentierte Cerise.
“Mir wird übel”, gestand Clay ein. Die Gerüche an diesem Ort waren für
ihn und seine Nase zehnmal schlimmer als für die anderen.
“Warum w-wurde das Dorf a-angegriffen?”, grübelte Henrik.
“Vielleicht wurde es ihm befohlen”, mutmaßte Clay.
“Im Trüben stochern bringt uns auch nicht weiter!”, merkte Nebula an.
“Lasst uns die Trümmer durchsuchen. Vielleicht finden wir da Antworten.”
Angesichts der schrecklichen Anblicke, die dieser Ort für sie bereithielt, war
es eine weise Entscheidung gewesen, Annemarie bei Toshiro und Aki zu lassen.
Grausam verstümmelte Leichen sind nichts, das man einem Kind zeigen sollte.
Die Gruppe verteilte sich und begann, die Überbleibsel der Siedlung auf Links
zu drehen.
Cerise und Henrik hockten jeweils über einem Trümmerhaufen und gruben sich
durch die Fragmente. Als er ein Brett zur Seite räumte, erschrak Henrik. Eine
kleine, von Ruß bedeckte Hand war darunter zum Vorschein gekommen. “Oh mein
Gott!”, rief er aus. Dass auch Kinder bei diesem Angriff ums Leben gekommen
sein mussten, war logisch, aber erst jetzt wurde es ihm schmerzlich bewusst.
Clay und Nebula konnten ihre große Kraft dazu verwenden, schwere Balken und
Mauerwerk beiseite zu räumen. Was war das? Nebula vernahm ein schwaches Rufen.
“Hilfe!” Das hatte sie sich doch nicht eingebildet. Irgendwer war dort unten
noch am Leben! Die Prinzessin setzte ihre Teufelskräfte ein, packte eines der
großen Trümmerteile und warf es wie ein Spielzeug zur Seite. “Hilfe!”
Diesmal war der Ruf lauter. Clays Ohren zuckten. Da er selbst mächtig Lärm
erzeugte, hatte er es erst jetzt gehört. Sofort begab er sich zu der Ruine, an
der sich Nebula zu schaffen machte, und begann ebenfalls zu wühlen. “So helft
mir doch!” Wer immer dort unten war, wurde hörbar immer schwächer.
“Cerise! Henrik”, rief der Jägersmann. “Kommt mal her. Da unten ist
wer!”
Sofort ließen die Angesprochenen alles stehen und liegen und eilten ebenfalls
zur Hilfe.
Alle vier stemmten und buddelten, bis sie einen Hohlraum freigelegten. Er war
kaum groß genug, dass jemand hockend darin Platz finden konnte. Verzweifelt
reckte eine Frau ihren Kopf durch die Öffnung und saugte die Luft ein, von der
sie eben noch viel zu wenig hatte. Sie war sehr geschwächt. Mit Mühe hielt sie
sich am Leben fest.
“Alles wird gut”, versuchte Clay auf sie einzureden. “Wir holen Euch da
raus.”
“Nehmt es!”, brachte die Frau aus ihren verrußten Lungen hervor.
“Was sollen wir nehmen?”, versuchte Nebula zu ergründen.
Die Frau machte eine streckende Bewegung und reichte ihnen ein mit Tüchern
umwickeltes, zappelndes Bündel. Henrik nahm es entgegen. Umgehend begann das
Etwas zu schreien. Es handelte sich um einen Säugling. Das Kind war etwas
schmutzig, aber sonst in gutem Zustand, in Anbetracht verschüttet worden zu
sein. Die Frau musste es vor den herabfallenden Trümmerteilen beschützt haben.
Erstaunt sah Henrik erst zu Nebula, dann zu den anderen und schließlich wieder
zu der Frau.
“Ein Kind?”, staunte Nebula.
“Lescar”, bettelte die Frau verzweifelt. “Br… Bringt ihn nach
Lescar!”
“Was ist in Lescar?”, fragte Clay.
“E… Er muss dort… hin! Bitte! Er… muss…” Der Verschütteten
schwanden endgültig die Kräfte und sie konnte sich nicht mehr halten. Sie
begann wieder tiefer in das Loch hineinzurutschen. Geistesgegenwärtig packten
Nebula und Clay jeweils einen Arm. Gemeinsam zogen sie die Frau heraus.
Ein malträtierter Körper mit schwersten Verbrennungen kam zum Vorschein. Durch
die Reste ihrer Kleidung blitzten die mit Brandblasen übersäten,
zerschmetterten, blutenden Beine hervor. Vorsichtig wurde die Frau auf den
Rücken gelegt. Cerise hockte sich neben sie hin und begutachtete die
Verletzungen. Ihrer Sprachlosigkeit entnahmen die anderen, dass es wirklich so
ernst um die Fremde stand, wie es den Anschein hatte. Cerise wechselte zur
oberen Hälfte und prüfte den Atem. Als sie diesen nicht mehr hören konnte,
suchte sie einen Puls. Auch hier wurde sie nicht mehr fündig. Mit einem
Kopfschütteln bereitete sie ihre gebannt auf sie schauenden Begleiter auf ihre
Schlussfolgerung vor. “Die ist hinüber”, sprach sie nur, stand auf und
entfernte sich von der Leiche.
Da konnte niemand mehr etwas machen.
Währenddessen hatte der Säugling in Henriks Händen aufgehört zu schreien.
Stattdessen streckte er seine Arme aus und strahlte den Schmied freudig an.
Babies waren so unschuldig. Der Kleine verstand gar nicht die Schwere der
Situation. Fröhlich lächelte er, während seine Finder nicht wussten, was sie
als nächstes tun sollten.
 
Bald sollte Belanor dem Haftrichter vorgeführt werden.
Das hatte ihm eine der Wachen mit Garfieldgrinsen im Gesicht mitgeteilt.
Er war noch immer nicht zu einem Schluss gekommen, ob der Mann ihn verhöhnen
wollte, da ein Diplomat hinter Gittern kein alltäglicher Anblick war, oder nur
ein paar Mal zu oft auf den Helm bekommen und nun nicht mehr alle Kerzen im
Kronleuchter hatte.
Der Haftrichter konnte sich ruhig noch Zeit lassen.
Belanor wollte einfach nur seine Ruhe.
Hier unten im Kerker hatte er dir zu genüge!
Hinter diesen Gitterstäben befand sich sein eigenes kleines Reich der
Finsternis, in dem er den Verlust des einzigen Lichts in seinem Leben beweinen
konnte. Er war genügsam. Viel mehr als die harte Pritsche an der Wand und die
stinkende Latrine in der Ecke benötigte er dazu nicht. Die meiste Zeit saß er
sowieso nur herum und versuchte, den Anblick aus seinem Kopf zu bekommen, der
sich tief in seine Seele eingebrannt hatte. Dieses Unterfangen war bisher von
wenig Erfolg gekrönt.
Belanor vernahm, dass die schwere Tür zu den Verließen erneut aufgestoßen
wurde.
Was wollte der Prinz schon wieder von ihm?
Geduldig wartete der Diplomat, bis die Person vor die Gitterstäbe trat.
Zu seiner Überraschung war es nicht Alaric, der sich vor ihm aufbaute.
Stattdessen schritt Lezabel an die Kerkerzelle heran. Zwei Palastwachen
begleiteten sie.
Überrascht sah Belanor seine Frau an.
“Mein liebster Gemahl, was habt Ihr nur angestellt”, sprach sie mit weicher
Stimme.
Belanor war nicht klar, ob auch sie ihn verhöhnen wollte.
“Ihr wart so plötzlich verschwunden, als ich nach unserer gemeinsamen Nacht
erwachte. Voll der Sorge habe ich nach Euch suchen lassen. Mein kleiner Bruder
verriet mir, dass Ihr im Kerker sitzt. Ich wollte es nicht glauben.”
Sie muss sich wahrlich einen abbrechen, dachte Belanor. Die Rolle des besorgten
Eheweibes zu spielen, war eindeutig zu viel des Guten. Es passte so gar nicht zu
ihrem Charakter. Jetzt war er sich sicher, dass Lezabel ihn verhöhnte!
“Mein Bruder meinte, Ihr hättet in der Unterstadt eine Schlägerei
angezettelt”, fuhr Lezabel aufgesetzt melodramatisch fort. “Aber warum tut
Ihr das, wo Eure Waffe nicht die Faust, sondern die Zunge ist?”
Am liebsten würde er sie sofort anschreien. Doch er sorgte sich um das
Bisschen, was ihm von seinem Ruf geblieben war. Die Etikette zu wahren war
mindestens genauso wichtig wie sein Stolz. Darum entschied er, bei dem Spiel
seines Eheweibes mitzumachen. “Wollen wir das wirklich besprechen, während
fremde Ohren lauschen?”, fragte er und meinte offensichtlich die
Palastwachen.
“Das sind taube Ohren”, meinte Lezabel. “Diese Männer hören nur
Befehle.”
“Welche Gefahr fürchtet Ihr hier unten, dass Ihr sie mitbringt?”
“Sie würden mir selbst auf den Abort folgen, wenn sie könnten. Es sind treue
Seelen, die nur ihre Pflicht erfüllen.”
“Wollt Ihr, dass sie Euren privatesten Geheimnissen lauschen?”
“Ihr habt so Recht, mein liebster Gemahl.” Lezabel gab ihren Begleitern ein
Zeichen, woraufhin diese kehrt Marsch machten und durch die Kerkertür heraus
marschierten. “Ihr seid so klug, darum habe ich Euch geheiratet”, sprach
Lezabel währenddessen.
Belanor ging nicht auf ihre Heuchelei ein.
Die Tür fiel ins Schloss und sofort froren die Mimen auf den Gesichtern ein.
“Bist du fertig mit dem Theater?!”, beschuldigte Belanor seine Frau.
Lezabel lachte hexenhaft. “Als ich hörte, dass man Euch ins Loch geworfen
hat, wollte ich es wirklich nicht glauben. Das musste ich mit eigenen Augen
sehen.”
“Und? Gefällt Euch, was Ihr seht?”
“Wahrlich erquickend und labend!”
“Habt Ihr nun Eure Neugier gestillt? Dann tretet mir aus den Augen.”
Lezabel trat stattdessen näher an die Gitterstäbe heran. “Ich frage mich
noch immer, was Euch so weit trieb, dass Ihr Euch am Pöbel vergeht.”
“Hat der Prinz es Euch nicht verraten?”
“Er meinte etwas davon, dass Ihr Eure wahre Liebe verloren hättet. Aber das
kann doch gar nicht sein. Ihr habt mir Eure ewige Liebe geschworen und ich bin
noch sehr lebendig.”
“Also hat er es Euch doch erzählt.”
“Aber Eure Worte sind so seltsam, Liebster.” Verhöhnte sie ihn oder glaubte
sie tatsächlich, was sie da absonderte?
“Macht Euch nichts vor. Ihr wisst genau, dass zwischen uns längst keine Liebe
mehr ist. Wenn ich Euch Beischlaf leiste, ist dies nicht mehr als
Pflichterfüllung.”
“Ach so?”, erwiderte Lezabel in höchst ironischem Tonfall. “Und ich
dachte, Euer wildgewordenes Herumgestocher zwischen meinen Schenkeln wäre nur
Ausdruck Euer brennenden Leidenschaft. Aber nun wird mir einiges klar. Bei Euren
anderen Pflichten strebt Ihr schließlich auch danach, so schnell wie möglich
zum Abschluss zu kommen.”
“Wollt Ihr mich beleidigen?”, fragte Belanor rhetorisch.
“Ich?”, spielte Lezabel die Getroffene. “Nicht doch!”
“Beleidigt nicht meine Intelligenz, indem Ihr Euch dumm stellt.”
“Aber ist das nicht das, was ihr Männer wollt? Ein dummes Frauchen, dass Euch
auf allen Ebenen unterlegen ist und zu Euch aufsieht, wie zu einem Gott?”
“Ich gehöre nicht zu diesen Männern!”
“Eine Schande! Solche sind mir die Liebsten. Sie sind am einfachsten zu
manipulieren, weil sie aufgrund ihres riesigen Egos ihren winzigen Intellekt
maßlos überschätzen.”
“Mit Verlaub, Ihr seid eine boshafte Hexe!”
“Ich mag ein Miststück sein, aber ich habe nie unseren Schwur verraten.”
Endlich hatte er sie soweit. Es war in der Tat nicht mehr als ein Schauspiel,
das sie ihm vorführte. “Also wisst Ihr es doch.”
“Alle haben es gewusst!”, erhob die Prinzessin ihre Stimme. “Der ganze
Hofstaat tuschelt darüber, wie Euer Glied sich andauernd in fremden Genitalien
wiederfindet!” Lezabels Wut trieb ihr Zornesfalten in das sonst so glatte
Gesicht. “Nur ich war die blöde Kuh, die sich vorgemacht hat, dass dies alles
nur Gerüchte sind.” Auf einmal schlug ihre Mime in ein diabolisches Grinsen
um. “Aber damit ist es jetzt vorbei!”
Schock zeichnete sich in Belanors Gesicht ab.
“Künftig werdet Ihr Euren Schwanz in der Hose lassen”, fuhr Lezabel fort.
“Was habt Ihr getan?!”, verlangte der Diplomat zu erfahren.
Lezabel beugte sich noch näher an die Gitter heran, bis ihr Gesicht das Eisen
berührte. “Seid Ihr da noch nicht von selber drauf gekommen?”, verhöhnte
sie ihren Gatten.
Belanor umklammerte die Gitterstäbe. “Was habt Ihr getan?!!”, schäumte
er.
Lezabel zuckte zurück. “Zügelt Euer Temperament. Ich heirate einen Mann und
keinen tollwütigen Kampfhund!”
“REDET!”
“Ich ließ Euch beschatten. Viel habe ich Euch zugetraut, doch was meine
Spione mir berichteten, war unaussprechlich. Anstatt dass Ihr den Anstand habt,
mich mit einer richtigen Frau zu betrügen, habt Ihr es mit diesem Menschlein
getrieben. Da hättet Ihr genauso gut ein Schaf, ein Schwein oder sonst ein
Hoftier ficken können.”
Wütend trat und schlug Belanor nach Lezabel, doch die Gitter hielten.
“Ihr wollt wissen, was ich tat?”, fragte sie ihn daraufhin. “Ich habe Euer
kleinen Schlampe ein paar richtige Männer geschickt.”
“Nein!” Voll des Entsetzen stellte Belanor das Randalieren ein. “Das…
wart Ihr?!”
Die Prinzessin genoss den Anblick, wie ihre Enthüllung sich in die Seele ihres
Gegenübers fraß. Offenbar hatte er ihr das nicht zugetraut. Seine Realisation,
dass sie hinter Sandras Ableben steckte, war zu köstlich. Wohltuender als ein
Bad in warmer Milch. Er musste es einfach erfahren, damit er noch mehr leiden
konnte. Sonst wäre es nicht halb so befriedigend. “Ich habe die Männer
handverlesen, die Eure kleine Schlampe totgefickt haben! Ich trug ihnen auf,
jede einzelne ihrer Öffnungen zu stopfen. Und sie haben ihre Aufgabe zu meiner
vollsten Zufriedenheit erledigt.” Lachend genoss Lezabel ihren Triumph über
den untreuen Gatten. Sein Schmerz war die gerechte Strafe für seinen Ehebruch.
“Gefesselt hat man sie und dann geschändet. Am Anfang soll sie noch Euren
Namen gerufen haben. Aber als einer ihr seinen Schwanz in den Mund geschoben
hat, war endlich Ruhe! Dann soll sie nur noch geheult haben, während man es ihr
besorgt hat.”
“Ihr grausames Miststück!”, schrie Belanor. “Ich werde Euch den Hals
umdrehen!” Erneut ging er auf die Gitter los. “Man sollte mit Euch das
Gleiche machen! Euch solange vergewaltigen, bis es Euch oben wieder
herauskommt!”
Amüsiert kicherte Lezabel. “Wie ein cholerischer Vogel in seinem Käfig”,
lachte sie. Ihr gefiel, wie er sich wand, dieser Wurm. Genauso hatte sie sich
das vorgestellt. Ein herrlicher Anblick! “Mir den Hals umdrehen?”, fragte
sie anschließend. Provokant kam sie in seine Reichweite. “Tut Euch keinen
Zwang an!” Sie reckte ihm den Hals hin. “Versucht es, wenn Ihr Euch
traut!”
Diese Gelegenheit ließ er nicht verstreichen.
Belanor schob den rechten Arm durch die Gitterstäbe und umklammerte Lezabels
Hals.
Er wandte alle seine Kraft auf, doch sie verzog keine Mime.
“Ist das schon alles, was Ihr drauf habt?”, provozierte sie ihn. “Könnt
Ihr nicht einmal meinen zarten verletzlichen Hals zudrücken? Seid Ihr sogar
dazu zu schwach? Ich wusste doch gleich, dass Ihr kein richtiger Mann seid!”
Die Nadelstiche wirkten und Belanor packte sie mit der verbliebenen Hand. Sein
Zorn mobilisierte aus unbekannter Quelle noch mehr Kräfte. Er würgte Lezabel
unerbittlich weiter, obwohl sie kaum eine Reaktion zeigte.
“Jämmerlich!”, schrie sie ihn an. Ihre roten Augen begannen zu glühen und
schwarze Arterien erschienen auf ihren Armen und in ihrem Gesicht. “LAsS mICh
dIR zEiGeN, wIE dAs GeHT!” Die dämonische Kraft des Draco Oculus
durchströmte den Körper der Prinzessin. Sie spürte, dass die böse Macht in
jede Faser ihres Körpers eindrang.
Es war berauschender, als es die Berührung eines Mannes je sein konnte!
Sie umklammerte die Arme ihres Mannes und befreite sich aus seinem Würgegriff,
indem sie die Extremitäten Belanors entgegen all seiner Gegenwehr von sich weg
drückte. Nachdem dies vollbracht war, streckte sie ihrerseits einen Arm durch
die Gitterstäbe, packte seine Kehle mit der rechten Hand und begann ihn zu
würgen. Dabei hob sie ihn an. Seine Beine verloren den Kontakt zum Boden und
die Luft zum Atmen wurde ein knappes Gut. Instinktiv versuchte er, die Hand
seiner Frau von seinem Hals zu entfernen, doch seine Kraft reichte dafür nicht
aus. Dann trat er nach ihr, doch auch das beeindruckte sie wenig. Belanor tat
das einzige, was ihm noch geblieben war, ihr seine Verachtung zu demonstrieren.
Er sammelte den Speichel in seinem Mundraum und spuckte Lezabel ins Gesicht.
Angewidert wandte seine Frau den Kopf ab. Sofort ließ sie ihn bezahlen, indem
sie ihren Gatten gegen die Zellenwand ein paar Meter hinter ihm stieß.
Voll des Hasses blickte Belanor auf, der Hexe von Eheweib ins Gesicht.
Das dämonische Glühen in ihren Augen war bereits wieder vergangen und die
schwarzen Arterien verschwunden. “Von mir aus könnt Ihr hier unten verrotten,
Liebster Ehemann”, sprach sie, nachdem sie sich den Speichel aus dem Gesicht
wischte.
“Ihr werdet verrotten, sobald man von Euren Taten erfährt!”, entgegnete
er.
“Das wird sich zeigen”, antwortete Lezabel. “Was glaubt Ihr, wem man mehr
Glauben schenkt? Der armen Betrogenen oder dem umtriebigen Bastard?”
Hexenhaftes Lachen hallte triumphierend durch den Kerker. Gemächlich schritt
die Prinzessin davon und ließ ihren tobenden Gemahl zurück. Sie hatte
erreicht, was sie wollte.
 
Der Säugling lag rücklings auf der Platte eines runden Tisches und wackelte
hektisch mit seinen kleinen Ärmchen und Beinchen. Sein anfangs niedliches
Lächeln war umgeschlagen in ein ohrenbetäubendes Geschrei. Der Junge kniff die
Augen zusammen und das Gesicht war von der Anstrengung schon rot angelaufen.
Ratlos standen die jüngeren Gruppenmitglieder um den Tisch herum, während Clay
sich das Schauspiel aus der Ferne ansah. Inzwischen waren sie aus dem
zerstörten Dorf zurück und hatten den Säugling in den Gutshof gebracht, in
dem Clay, Cerise und Annemarie eingemietet waren.
“Was hat er denn?”, fragte Nebula in die Runde.
Cerise hob abweisend die Arme an. “Keine Ahnung”, behauptete sie. “Babies
gehören zu den Dingen, die ich tunlichst vermieden habe.”
“Eine reife Leistung…”, murmelte Nebula.
“Der ist echt laut!”, merkte Annemarie an. “Aber süß!”
“V-Vielleicht hat er Hunger”, mutmaßte Henrik.
“Könnte sein…”, pflichtete die blonde Prinzessin bei.
“U-Und?”, druckste Henrik herum.
“Was ‘Und’?”, zischte Nebula.
“K-Kannst du ihn nicht füttern?”
“Womit denn?”
“D-Die B-Brust g-geben?”
Schlagartig färbte sich das royale Gesicht scharlachrot. “W-Was?” Nebula
wurde zum Bildnis der Entrüstung und ihre flache Hand fand den Weg auf Henriks
Wange. “P-Perversling!”, schimpfte sie.
Cerise wandte sich zum Kichern ab. Sie hatte zwar keine Ahnung von Babies, aber
so viel, dass eine Frau erst eins bekommen musste, um Milch zu haben, war ihr
schon bekannt.
Auch Clay fand das Gehabe der “Kinder” belustigend. Noch immer verharrte er
fernab des Tisches an der Wand und genoss die Darbietung.
“Aua!”, beschwerte sich der Braunhaarige und rieb die geschwollene
Gesichtshälfte.
“Frechheit! Ich bin doch keine Milchkuh!”
Und selbst die mussten vorher kalben!
“A-Aber was machen w-wir dann mit ihm?”
“Heuern wir eine Amme an”, warf Cerise ein.
“Soll die dann die ganze Zeit mit uns rumreisen?”
“Ihr könntet Henrik endlich Mal ranlassen. Ich wette, der Kleine trifft beim
ersten Mal. Dann wäre das Milchproblem auch gelöst.”
Die Halbelfe wurde von beiden entsetzt angestarrt.
“Ich glaube bis dahin ist er verhungert”, meinte Annemarie neunmalklug.
Clay entschied, endlich einzugreifen. Den Säugling weiter warten zu lassen, nur
damit er sich an dem unbeholfenen Verhalten seiner Begleiter erfreuen konnte,
war nicht richtig. Er stieß sich aus seiner bequemen, an der Wand lehnenden
Haltung ab und trat an den Tisch mit der kleinen Heulboje heran. “Lasst mich
mal machen”, sagte er. “Ich hatte schließlich schon zwei von der Sorte.”
Erleichtert nahmen alle anderen eine Beobachterrolle ein.
“Sie haben nicht immer Hunger”, erklärte der erfahrene Vater. Clay hob das
Baby an und schnüffelte zwischen den kleinen Beinchen, die aus den Tüchern
herausragten und noch immer heftig in Bewegung waren. Ruckartig rümpfte er die
Nase und hielt den kleinen Stinker auf Armlänge auf Abstand. “Manchmal haben
sie die Hosen voll.”
 
“Vertraust du ihnen immer noch nicht?”, fragte Toshiro seine
Leibwächterin.
“Natürlich nicht!”, antwortete Aki.
Beide lugten vorsichtig durch den Spalt der offenen Tür. So hatten sie die
ganze Szene, wie Nebula und die anderen ratlos mit dem Säugling zu Gange waren,
beobachtet und zugegeben ebenfalls ihren Spaß damit gehabt.
“Aber können solche lustigen Leute schlecht sein?”
“Der größte Gaukler kann trotzdem ein Mörder sein!”, belehrte die
Kunoichi.
“Dir geht es doch noch immer um Nebula”, stellte Toshiro fest.
“Toshiro-sama!”, exklamierte die Schwarzhaarige.
“Leise!”, ermahnte sie ihr Gebieter. “Sonst hören sie uns noch!”
“Sie ist ein Monster!”
“Im Krieg sind Monster genau das, was du brauchst!”
 
🌢
 
Abermals schmerzte Alaric das Haupt von der vielen geistigen Arbeiten. Er hasste
diese Verwaltungsaufgaben. Doch es waren eben seine Aufgaben, und sie wollten
gemacht werden. Außerdem musste irgendwer die Ermittlungen zum Mord an der
Menschenfrau leiten und da es außer ihm keinen interessierte, tat er es
zusätzlich nebenbei. Er überlegte, ob er zum Heiler gehen sollte, damit dieser
etwas gegen die Kopfschmerzen unternehme, doch viel mehr als eine Paste aus
Minze, Ladanum und Essig aufzutragen, würde der wahrscheinlich auch nicht
machen. Da konnte er später selbst die Küchenkräuter plündern, sobald er
sein Tagewerk verrichtet hatte.
Wenn es denn jemals ein Ende nahm…
Der gefaltete Zettel zu seiner Linken kam ihm wieder in den Sinn.
Erschrocken stellte er fest, dass es schon Stunden her war, dass man ihn ihm
überbracht hatte und er ihn eigentlich dringend lesen sollte.
Ein Page brachte das Schriftstück und diskutierte ewig mit ihm herum, dass er
sich unbedingt sofort um diese vertrauliche Angelegenheit kümmern sollte. Da er
ihm aber nicht verraten wollte, worum es ging und darauf bestand, dass nur er es
lesen durfte, hatte er ihn vertröstet und erst einmal mit den Protokollen zu
den Ermittlungen weiter gemacht. Fünf Minuten plante er dafür ein. Einen Satz
wollte er noch zu Ende schreiben. Daraus wurden mehr und mehr und nun waren drei
Stunden ins Land gezogen. Alaric legte den Griffel beiseite und nahm das Blatt
Papier an sich. Nachdem er es aufgefaltet hatte, offenbarte es ihm seine
Mitteilung: “Bitte kommt zu mir in den Kerker. Ich muss dringend mit Euch
sprechen. Belanor.”
Besser, wenn er es gleich hinter sich brachte.
Zwar würde Belanor ihm aus offensichtlichem Grund nicht davonlaufen, aber es
wäre dennoch unhöflich, ihn noch länger warten zu lassen. Vielleicht waren
ihm noch Details eingefallen, die er nun mit ihm teilen wollte.
 
Zwei Palastwachen standen links und rechts vom verschlossenen Durchgang zu den
Kerkerzellen. Dem einen war langweilig, also pfiff er eine Melodie. Dem anderen
juckte das Hinterteil und er kratzte sich, um sich Erleichterung zu verschaffen.
Beide wurden von dem flackernden Licht der Fackeln angestrahlt. Hier unten gab
es nur die Wärme der Aschlande, aber aus Mangel an Fenstern nicht ihr Licht.
Der Mann mit dem juckenden Hinterteil sah die Pfeife genervt an. Ihm gefiel das
Lied wohl nicht? Miteinander sprechen taten sie auch nicht, obwohl sie sich hier
seit Stunden die Beine in den Bauch standen und auf die Wachablösung warteten.
Vielleicht mochten sie sich nicht besonders…
In gewohnt royaler Manier schritt der zweite Prinz die Treppe herab, welche in
den kleinen Raum mit der Pforte zu den Kerkerzellen führte.
Kaum dass die Männer ihren Oberbefehlshaber erspähten, nahmen sie eine stramme
Haltung ein und beendeten jegliches Kratzen oder Pfeifen.
“Eure Hoheit!”, stießen sie im Gleichklang aus.
“Rühren, Männer!”, befahl Alaric.
Sofort wechselten die Palastwachen in einen weniger steifen Stand.
“Womit haben wir die Ehre Eures Besuchs verdient?”, fragte der mit dem
Juckreiz.
“Ich möchte noch einmal den Gefangenen sehen.”
“Aber sicher, Eure Hoheit”, bestätigte die Pfeife.
Sofort wurde die schwere Tür geöffnet und gab den Weg ins Innere frei.
Alaric durchschritt sie und begab sich zur Zelle des Diplomaten.
Der Mann pflegte zwar nicht andauernd zu Pöbeln, wie die, welche sonst in
diesen Räumlichkeiten untergebracht wurden, aber irgend etwas von ihm hätte
man vernehmen müssen. Die Wände warfen jedes Geräusch zurück. Das
beunruhigte Alaric und er beschleunigte seinen Gang. Der Klang seiner Absätze
hallte wieder in der Leere. Aus irgend einem Grund war in diesem Kerker kein
anderer Gefangener untergebracht. Nach ein paar weiteren Schritten hatte er die
vom Eingang aus dritte Zelle erreicht und erlebte eine böse Überraschung, mit
der er nicht gerechnet hatte.
Er fand Belanor nicht etwa schlafend vor, so wie er es zuerst vermutet hatte.
Stattdessen hing der Körper des Mannes vor ihm mit dem Rücken zugewandt. Er
war aufgeknüpft am Laken der Pritsche, das oben an den Gittern festgeknotet
war.
Entsetzt eilte Alaric zu dem Haken, an dem die Schlüssel zu den Zellen hing,
und riss das Bund förmlich von der Wand. Hastig, aber nicht panisch, steckte er
den Schlüssel in das zugehörige Schlüsselloch und schloss die Zelle auf.
Günstigerweise hing Belanor neben der Tür, wodurch Alaric einfach eintreten
konnte. Sofort löste er den Körper aus dessen demütigenden, schlaffen Haltung
und wuchtete ihn auf die Pritsche. Routinemäßig fühlte er nach einem Puls,
auch wenn er sich das eigentlich hätte sparen können, denn die Zeichen standen
ohnehin nicht gut. Das Offensichtliche bestätigte sich: Belanor, der gefeierte
Diplomat des Kaiserreichs, war tot.
Alaric konnte nicht begreifen, wie das möglich sein konnte.
Belanor war nicht so schwach und ehrlos, dass er sich in den Tod flüchtete,
selbst wenn sein aufgedeckter Ehebruch mit einem Menschenweib sicher für jeden
Marktschreier ein gefundenes Fressen war, das er ausrufen könne, um damit
interessierte Zuhörer anzulocken und ihnen bei der Gelegenheit gleich ein paar
Waren aufzuschwatzen. Einen Selbstmord schloss der Prinz kategorisch aus!
Ungehalten zitierte er den Arschkratzer und die Pfeife herbei. “Männer,
Antreten!”
Natürlich gehorchten sie aufs Wort und bauten sich vor ihm auf.
Streng sah Alaric den Männern ins Gesicht. “Wer war alles bei dem
Gefangenen?”, stellte er sie zur Rede.
“Nun… das…”, nervös fummelte der eine am Halsausschnitt seines
Brustpanzers herum.
“Raus mit der Sprache!”
“Man hat uns befohlen, zu schweigen”, erklärte der andere.
“Dann befehle ich, dass ihr zwei sprecht!”
Aber der von Hämorrhoiden Geplagte und der Hobbymusikant reagierten nicht.
“Ihr wagt es, meine Befehle zu verweigern?”
“Nun… Na ja… nein.”
“Das bedeutet, die Person steht über mir in der Hackordnung?”
Verhaltenes Schweigen.
“Also liege ich richtig.” Der Kreis der Verdächtigen verkleinerte sich
dramatisch. Vor ihm hatten nur drei Personen im ganzen Kaiserreich Priorität
bei der Befehlsvergabe. Leider waren diese Leute alle mit ihm verwandt und
Alaric gedachte weder seine Geschwister noch den Kaiser zu verdächtigen, ohne
irgendeinen Beweis in der Hand zu haben. Zähneknirschend entließ er die
Männer aus dem Verhör. “Wegtreten.”
Die Kerkerwachen gehorchten.
Alaric wandte sich ab und schenkte der Zelle und der Leiche darin wieder seine
Aufmerksamkeit. Hier mussten sich doch Spuren finden lassen…
 
Nachdem Clay ihnen eine Lektion in Sachen Babysitting erteilt hatte, waren die
anderen aufgebrochen, um sich in der Stadt umzuhören. Sie entschieden, dass es
klug wäre, sich aufzuteilen und strömten in verschiedene Richtungen aus.
Henrik war zurück in den Gutshof gegangen. Nebula traute ihm nicht zu, dass er
an Informationen kommen würde. Dafür war er einfach zu schüchtern. Auf Cerise
hingegen setzte sie ihre Hoffnungen. Wenn diese sexbesessene, mörderische Elfe
etwas konnte, dann war es aus den Schatten heraus Informationen zu beschaffen.
Dieser Toshiro wollte ebenfalls helfen, wovon seine Begleitung nicht besonders
angetan zu sein schien. Nebula machte sich natürlich auch selbst auf den Weg.
Die Kapuze tief im Gesicht, streifte sie durch Argentoile und war in Gedanken
versunken.
Die Geschichte mit dem Baby hatte ihr vor Augen gehalten, dass sie nicht alles
wusste. Ob sie wollte oder nicht, alleine wäre sie mit dem Findling
aufgeschmissen gewesen. Einer dieser Momente, wo sie froh war, Freunde zu haben,
die ihr halfen. Einen Moment ließ sie sich dazu hinreißen, an das Baby zu
denken. Wie niedlich es lachen konnte. Der Anblick des hilflosen Geschöpfes
hatte etwas in ihr bewegt, wovon sie glaubte, dass es nicht existierte.
Gleichzeitig war da aber auch ihre Ahnungslosigkeit. Sie verstand sich auf das
Kämpfen, aber bei dem Kind hatte sie versagt. Sie ertappte sich bei der Frage,
ob sie vielleicht doch irgendwann einmal eins haben würde? Und wie würde das
funktionieren im Hinblick auf ihre Kräfte? Wäre das Kind überhaupt noch ein
Mensch?
“Jetzt reicht es aber!”, rief sie sich selbst zur Besinnung.
Verdammt, warum mussten Babies so verdammt niedlich sein?!
Statt sich sinnloser Tagträumereien hinzugeben, entschloss sich die Blondine,
etwas Sinnvolles zu tun und befragte Passanten zu dem Dorf, das der Drache
zerstört hatte.
Die Leute waren bestürzt, sprachen aus, dass sie sich fürchteten, aber hatten
keine wirklich gehaltvollen Dinge zu sagen.
Nach ungezählten Fehlschlägen wollte sie schon aufgeben. Die Leute schienen
genauso wenig zu wissen wie sie selbst. Welchen Zweck hatte es, immer wieder
dasselbe zu fragen, um die gleiche Antwort zu erhalten? Sie wollte gerade wieder
in der Anonymität der Massen aufgehen, als sie an einer dunklen Gasse vorbei
kam.
“Ihr sucht nach Antworten?”, fragte eine männliche Stimme aus den
Schatten.
Nebula wandte sich der Geräuschquelle zu.
“Geht nach Lescar”, setzte die Stimme fort. “Sucht dort nach Philippe. Er
wird Antworten für Eure Fragen haben.”
“Wer ist dieser Phillipe?”, rief sie in die Gasse.
Kein Sterbenswörtchen wurde erwidert.
Verärgert stieß Nebula in die Dunkelheit vor, fand aber niemanden. Wer auch
immer mit ihr sprach, war ein Meister der Tarnung. Die Blondine fand zurück auf
den Weg und tauchte zwischen den Menschen ab. Später sollte sie erfahren, dass
die anderen auch an Philippe verwiesen wurden. In Lescar sollte sich dieser
aufhalten, genau dort, wohin sie auch den Säugling bringen sollten. Das konnte
kein Zufall sein!
 
Ammon genoss sein Leben. Natürlich besaß er als Prinz sein eigenes Schloss in
der Provinz Forêt de Blanchiment, von dem aus er zur Jagd reiten, die Bauern
tyrannisieren und eine Vielfalt anderer Schindluder treiben konnte. All die
Dinge, mit denen man sich als Feudalherr so seine Zeit vertrieb, wenn einem
langweilig war. Schließlich war er nicht so bescheuert wie sein kleiner Bruder,
der das spartanische Leben eines Soldaten den Privilegien eines Prinzen vorzog,
wann immer er konnte. Ammon war in Gedanken versunken. Er grübelte, wie er sich
heute von seiner schlimmsten Seite zeigen könnte. Was blieb ihm anderes übrig,
wenn ihn die Trivialität des Lebens quälte, während er auf Neuigkeiten zu dem
von ihm in Auftrag gegebenen Forschungsprojekt wartete und dieser dumme Bote
schon seit Tagen überfällig war!
Er hatte schon lange nicht mehr sein Recht der ersten Nacht eingefordert.
Ob zufällig gerade irgendwer in der Provinz heiraten wollte?
Hoffentlich konnte der Bräutigam nicht den Stechgroschen aufbringen, wie beim
letzten Mal. Man, das war vielleicht eine Blamage! Und die Braut eine wandelnde
Sünde auf zwei Beinen. Wie gern hätte er sie das fleischerne Schwert zwischen
seinen Schenkeln spüren lassen, doch leider war das Gesetz das Gesetz und alles
konnte man sich auch nicht erlauben. Schließlich musste man in der
Öffentlichkeit sein Gesicht noch zeigen können.
Die Finger des Prinzen klopften auf der Lehne seines Throns.
Es wollte ihm doch tatsächlich nichts einfallen!
Sehnsüchtig dachte er an Prinzessin Emelaigne. Elfenfrauen waren alle so
schrecklich dürr. Die wollte er nicht haben! Die Menschen hatten es da viel
besser! Ihre Frauen boten wenigstens etwas zum anfassen! Aus diesem Grund hatte
er darauf bestanden, die Prinzessin von Morgenstern zu heiraten. Was wäre es
für eine Freude gewesen, sie jede Nacht zu besteigen und es ihr zu besorgen,
bis sie durchgeritten sei wie sein Gaul, den er letzte Woche notschlachten
ließ. Aber aus der Hochzeit war bekanntlich nicht viel geworden.
Enttäuscht seufzte er.
Plötzlich wurde die Tür zum Thronsaal von den Wachen geöffnet. Ein Bote in
schmutzigen Gewändern trat durch die Pforte ein. Ammon kicherte bei dem
Gedanken, dass dieser Mann gewiss auch geritten war, wie ein Teufel.
Im zügigen Schritt trat der Mann näher an den Prinzen heran und fiel vor der
ersten Stufe des erhöhten Podestes auf die Knie. “Eure Hoheit!”, sprach er
mit gesenktem Haupt. “Ich bringe die Kunden aus Pierre Noir.”
Interessiert hob sich eine Augenbraue des Prinzen. “Sprich!”, befahl er.
Der Bote hob den Kopf und sah Ammon in die Augen. “Der Magnus lässt
verlauten, alles verlaufe zu seiner vollsten Zufriedenheit.” Daraufhin erklomm
er die Stufen zum Thron und übergab Ammon eine Schriftrolle. Sofort danach
verneigte er sich wieder und trat zurück, bis er wieder vor der ersten Stufe
des Podestes stand.
Ammon brach das Siegel mit dem Wappen der Festung Pierre Noir und begann zu
lesen.
Ein wohlwollendes Grinsen zierte daraufhin des Blaublüters Antlitz.
 
Ein menschlicher Sklave, gekleidet in abgerissenen Lumpen und ohne Schuhe an den
Beinen, schob eine Schubkarre vor sich her. Er hatte ein simples Gemüt und
dachte an nichts anderes als die Erfüllung seiner Aufgabe. Der Wind blies ihm
ins Gesicht und trieb den unangenehmen Gestank von verbranntem Fleisch in seine
Nase. Ein Umstand, der ihm sein Tagewerk nicht gerade versüßte. Hoffentlich
erbarmte sich der Wind und drehte bald. Der Sklave brachte die grotesk
entstellte Fracht zu einer großen Grube. Angestrengt stemmte er das
Transportgerät an und ließ den malträtierten weiblichen Körper in den
Abgrund zu den anderen fallen.

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