Diplomatie im Auftrag seiner Majestät   von fastcaranbethrem
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                        Kapitel 32: Hiltruds Schrecken
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Ludwig erschrak heftig, als der Kardinal plötzlich in sein Büro stürzte.
Angesichts der Heftigkeit Richelieus Auftritts, stand der König sofort auf.
"Kardinal ..."
"Majestät, eine Katastrophe." Derart hatte Richelieu noch nie die Etikette
missachtet. Ludwig, der seinen 1. Minister steht's beherrscht kannte, setzte
sich entsetzt wieder. Der Kardinal kam sofort zur Sache und reichte ihm ein
Schreiben, dass er umgehend erklärte.
"Ein Skandal, ein Desaster, ein nicht wieder gut zu machender Eklat für
Frankreich." Der Kardinal schüttelte den Kopf. Tiefe Ringe zogen sich unter
seinen Augen lang. Die Haut klebte pergamentartig am hageren Schädel. Sorge
zerfurchte das ohnehin altersbedingte Faltental seines Gesichtes. "Ein Fiasko
von dem sich Frankreich so schnell nicht mehr erholen wird. Eine Blamage für
Euch, mein König. Nicht nur, dass man Aramis in Männerkleidung erwischt, nein,
er muss sich auch noch in den Gemächern der Königin befinden! Wenn er nicht in
England wäre, " zischte Richelieu, "und sich ohnehin im Kerker befinden würde,
würde ich ihn sofort hinrichten lassen. Vorher vierteilen und dann Kopf ab!"
Ludwig lehnte sich zurück. Er hatte noch nie, unverhüllten Zorn in den Augen
des Kardinals gesehen. Die geballte Ladung seiner Wut, ließen seinen Blick an
den Höllenschlund erinnern.
"Kann es sich nicht um einen Irrtum handeln?", fragte er, blass vor Sorge.
Seine Finger bogen sich krampfhaft, um das kostbare Kristall seines Weinpokals.
Hastig nahm er einen Schluck.
"Nein, Eure Majestät, es war eindeutig. Dieser Wüstling war gerade dabei, Eure
Schwester zu besteigen." Das Glas in der Hand des Königs zersprang.
"Satan, Belzebub, Teufel."
Richelieu nickte weise. "Ganz genau, Eure Majestät und das aus unseren eigenen
Reihen. Man ist nirgends sicher vor ihm. Höchst wahrscheinlich ist das ganze
Musketierregiment infiziert. Man muss sie unverzüglich ...."
"Gemach, Kardinal. Ihr könnt nicht meine ganze Garde wegsperren!"
"Hier geht es auch um die Staatssicherheit, mein König. Aramis, Porthos, Athos,
D'Artagnan ...  alle gleich, der ganze Haufen. Sie schaden Euch.
Denkt an Frankreich, Eure Majestät und an Eure Schwester in England. Wer weiß,
was der Teufel ihr angetan hat", sagte er. "Und was nützte es uns, dass wir
Athos nach England geschickt haben? Hat er etwas unternommen?
Nein, seht Ihr! Das ist doch der beste Beweis. Zieht der Status eines Musketiers
nicht einher mit Trinksucht und Hurerei?" Richelieu versprühte sein Gift,
jetzt, da er seine Chance kommen sah. "Wenn Majestät die Dienste meiner Garde
in Anspruch nehmen würden und die Musketiere nach La Rochelle ..."
Der König unterbrach ihn. "Was ist mit Athos?"
"Der sitzt ebenfalls im Tower vom London. Das Unglück ist, dass Eure Schwester
die Vorwürfe nicht entkräftet, sondern zugibt, dass es sich um ein amouröses
Zusammentreffen handelte."
Ludwig zeigte sich besorgt. "Henrietta gibt es zu? Hat sie uns geschrieben?"
Richelieu räusperte sich betreten und zog ein weiteres Dokument aus seinem
Stapel. "In unserer Sorge um Frankreich, habe meine Sekretäre das Schreiben
abgefangen. Verzeiht ihnen." Erneutes Räuspern, dann reichte er es dem König.
"Sie haben es gelesen. Wir werden sie selbstredend bestrafen ... auf das
Härteste", fügte er hinzu.
"Was passiert jetzt", fragte der König bedrückt.
"Ich kann es mir nur mit Schrecken ausmalen, Eure Majestät. Bis jetzt sitzt
Aramis noch im Tower von London. Karl I. ist mit Irland, dem Parlament und La
Rochelle vorerst beschäftigt. Hat er Zeit, wird er sich Aramis annehmen.
Dann wird er diesen Verurteilen und Hinrichten. Athos Kopf wird folgen.
Entweder wird Karl Frankreichs Schmach öffentlich machen und uns Eure Schwester
mit Schimpf und Schande zurückschicken oder die ganze Affäre vertuschen. Wir
können nur auf Letzteres hoffen."
Ludwig schüttelte missbilligend den Kopf. "Oh, Henrietta, wie konntest du
nur?"
"Aramis muss sie behext haben. Es geht noch weiter, Eure Majestät."
"Noch weiter? Welche Schreckensmeldungen habt Ihr noch für uns, Kardinal?"
"Aramis schwor dem englischen König, dass sein Name Renée de Herblay sei.
Wir wissen, dass Karl Erkundigungen eingezogen hat. Zu allem Unglück gibt es
bereits eine Renée de Herblay. Waise eines kleinen Landadligen und diese ist
keine andere, als diese aufdringliche, scharmlose Schauspielerin, die sich Nana
Bernard nennt und mit aller Macht am Hofe auftreten möchte."
"Nana Bernard?" Ludwig riss erstaunt die Augen auf. Von ihrer ersten und
einzigen Begegnung konnte er sich nur an den Ausblick ihres großzügigen
Dekolletes erinnern, nicht aber an ihr Gesicht. Diese Frau war zu ungeheuer
tiefen Hofknicksen fähig und sehr zum Ärger der Königin, war es ihm einfach
nicht möglich, nicht ins Tal der Versuchung zu sehen.
Wehleidig sah der König auf. "Was machen wir?"
"Leugnen!"
"Leugnen?"
"Egal was kommt, wir leugnen!", erwiderte Richelieu resolut. "Ich spüre großen
Zorn in mir, Majestät."
"Oh, dass sehe ich Kardinal. Was gedenkt Ihr zu tun?"
"Jemand  muss zur Rechenschaft gezogen werden!"
Ludwig rückte seinen Gürtel gerade und holte Luft. "Jemand muss zur
Rechenschaft gezogen werden!"

Nana Bernard war in Hochstimmung. Sie schenkte jedem, der ihren Weg kreuzte, ein
zauberhaftes Lächeln. Manch glückseliger Page konnte sein Glück kaum fassen
und verbrachte den Rest des Tages in entrückter Ekstase.
Ihr Blick glitt berechnend über den Prunk des Louvre. Ein Palast, der ihrer
würdig zu sein schien. Als man vor dem Arbeitszimmer des Königs angekommen
war, überprüfte sie ein letztes Mal den Sitz ihrer goldenen Locken, rückte
den Busen nach oben, das Mieder nach unten und betrat mit einem sorgsam
einstudierten Lächeln das Zimmer.
Der König saß hinter seinem Schreibtisch, seine Eminenz der Kardinal stand
neben ihm, mit freudlosem Gesichtsausdruck. Frankreichs Staatssouveräne
begrüßte die Schauspielerin mit einem frostigen Lächeln. Noch verwunderte
dies Mademoiselle Bernard nicht. Neigten doch die Herrscher eines Landes wenig
zum Lächeln.
"Setzt Euch", sagte Richelieu, in einem überraschend liebenswürdigen Ton.
Ratlos musterte Nana die beiden Furcht einflößenden Männer, hinter dem
Schreibtisch und fragte sich, worum es eigentlich ging.
"Sagt mir, werte Mademoiselle Bernard, wer seid Ihr?"
"Ich versteh nicht ganz", setzte sie zögerlich an und rutschte nervös auf
ihrem Stuhl umher. "Nana Bernard, die Schauspielerin, jeder in Paris k..."
"Ja, ja", unterbrach sie der König unwirsch und verzog die Lippen zu einem
freudlosen Lächeln. "Dann frage ich anders. Als 'Wer' seid Ihr geboren?"
"Ich verstehe noch immer nicht, Eure Majestät." Hilflos glitt ihr Blick zu den
beiden Männern. Ihre Gesichter wirkten durch die Glut des Sonnenuntergangs
hindurch regungslos.
"Renée de Herblay?"
"Ja, ja", eilfertig nickte sie und griff in ihr Mieder, um D'Trevilles Schreiben
herauszuziehen. Warm von ihrem Busen, abgegriffen, weil sie sich so oft an ihrem
neuen Stand geweidet hatte. Der Kardinal hob abwährend die Hand. Das Schreiben
verharrte auf halbem Weg.
"Ihr nennt Euch indes nun schon seit einem halben Jahrzehnt Nana Bernard.
Warum tragt Ihr auf einmal Euren 'wahren' Namen", an dieser Stelle hob sich
beredend die gebogene Braue des Kardinals, "derart leichtfertig auf der Zunge?"
Nana begann zu zittern. "Nun ja", begann sie, aber eine rechte Erklärung wollte
sich nicht finden. Überhaupt fiel ihr das Denken, angesichts des
Gesprächsverlaufs schwer.
"Der Name Aramis sagt Euch etwas?" Ludwig ließ den Namen unheilsvoll im Raum
stehen und auf die verängstigte Schauspielerin wirken. Sie nickte.
"Aramis sollte bei Euch höfisches Benehmen lernen und wie ein Frau aufzutreten.
Korrekt?" Nana spürte ihr Herz in die wackligen Knie rutschen.
Wieder nickte sie schwach.
"Ihr habt versagt!", sagte Ludwig knapp.
"Warum erklärt Aramis, besagte Renée de Herblay zu sein?", fuhr der Kardinal
schneidend mit der Befragung fort. Nana befand sich am Rande der Ohnmacht.
"Während Ihr diesen Namen gleichzeitig gebraucht?"
"Ich weiß nicht", stotterte sie mit gebrochener Stimme und fuhr sich wiederholt
mit der Zunge, über die trockenen Lippen.
"Ihr braucht nicht zu erklären, Mademoiselle! Wir wissen genügen über Euch."
Er klopfte leicht auf eine dünne Schriftmappe aus Leder. "Dies sind Akten, wie
wir sie viele haben, über bestimmte Bürger dieses Landes. Wir pflegen sie
sorgfältig und bemühen uns, alles zu wissen. In Eurem Fall, wissen wir alles."
Hypnotisch starrte Nana auf die Akte. Man wusste über den Betrug ihrer Cousine
Bescheid? War jetzt sie dran, weil sie von dem Possenspiel wusste und Aramis zur
Abgabe ihres Namens und ihrer Rechte als Adlige genötigt hatte? Die
spieredünnen Finger des Kardinals trommelten leise auf die Oberfläche der
Mappe.
"Aber so lasst mich ..."
"Genug! Wir wissen ebenso über Aramis wahrer Natur bescheid. Aramis sitzt indes
schon im Tower von London. Und säße Aramis nicht dort, dann bei sicherlich in
Paris hinter Gittern, um auf die Hinrichtung zu warten.
Vielleicht wollt Ihr das Los teilen?"
Renée im Tower? Hinrichtung? Nana glaubte sich übergeben zu müssen. Nicht aus
Mitgefühl für Aramis, lediglich aus Selbstmitleid. Wie vom Donner gerührt,
hörte sie das Schicksal ihrer Cousine und meinte ihr eigenes Todesurteil zu
hören.
"Ihr könnt gehen, aber haltet Euch bereit, wenn wir Euch erneut befragen
wollen!"
Halb von Sinnen stürzte sie aus dem Zimmer. Als die Schauspielerin ging, rannen
ihr Tränen über die bleichen Wangen.
Richelieu hatte sich sichtlich an der zitternden Frau geweidet. Es entrüstete
den Kardinal, so ohnmächtig, so völlig hilflos zu sein. Das Hochgefühl, das
er bei der lang ersehnten königlichen Genehmigung zur Eroberung La Rochelles
empfunden hatte, war weg, angesichts des Drucks, der auf ihm lastete. Sollte es
zum öffentlich Eklat durch den Skandal in England kommen, würde er umso
verbissener um ein protestantenfreies Frankreich kämpfen. La Rochelle sollte
zum Höhepunkt seiner Laufbahn werden. Vorerst musste er seine Wut an jemanden
anderes auslassen.
Er nahm die Ledermappe auf, entfernte die weißen, unbeschriebenen Blätter
daraus und warf die Mappe in den Müll.

Energisch hämmerte Nana Bernard auf das schwere Eichentor ein. Tränenblind und
fast hysterisch bearbeitete sie die Türblätter. Auch als Minuten des
Schweigens folgten, ließ sie sich davon nicht entmutigen. Endlich gaben seine
Bewohner, angesichts ihrer Beharrlichkeit auf. Hiltruds mürrisches Gesicht
erschien in der Türfüllung.
"Das darf doch nicht wahr sein ...", fing sie an, brach aber abrupt ab, beim
Anblick der aufgelösten Nana Bernard. Tränen schimmerten in den blauen Augen.
Der Busen hob und senkte sich heftig unter dem Spitzenmieder.
Mit der richtigen Dramatik im kummervollen Seufzer, rauschte die Schauspielerin
erhobenen Hauptes an der verdutzten Wirtschafterin vorbei, um D'Trevilles
sorgsam geführten Haushalt zu erstürmen. Seine Junggesellendenfestung, hielt
nicht länger stand, angesichts einer hysterischen Ikone aus der Theaterwelt.
Schnell schloss Hiltrud das Tor. Die späte Stunde zog Bettler an und mit dem
schwülen Sommer, Krankheiten und Epidemien. Das enge, dreckige,
menschenüberfüllte Paris bot in der Sommerhitze den idealen Nährboden für
Keime und Seuchen. Nachdem eine Fleckenfieberepidemie Hiltruds gesamte Familie
innerhalb weniger Wochen dahingerafft hatte, nahm sie es sehr genau. Nana
Bernard, duftdurchtränkt und seidenumwandelt, sah nicht wie eine mögliche
Brutstätte von Seuchen aus und wurde damit vorgelassen.
"Wo ist er?", fauchte die große Diva blasiert.
"Monsieur D'Treville? Kapitän der Musketiere seiner Majestät, des erhabenen
Ludwig XIII? Freund und Ratgeber des Königs?" Hiltrud ließ sich jedes Wort auf
ihrer Zunge zergehen, als wolle sie erst den Geschmack probieren. "Der Kapitän
geruht sich auszuruhen, nachdem er einen anstrengenden Tag bei Hofe gehabt
hatte. Ich weiß nicht, ob er jemanden wie Ihnen Zeit gewährt." Wie 'Ihnen'
tropfte vor Abfälligkeit.
"Ich weiß, was 'anstrengender Tag bei Hofe' bedeutet. Das Volk ist hitzig,
wegen der Morde und seine Männer sind unruhig, weil es heißt, dass die
Musketiere für den bevorstehenden Kampf in La Rochelle zwangsrekrutiert
werden." Nana trat ganz nahe an die untergesetzte Wirtschafterin heran, dass ihr
Parfüm diese sprichwörtlich einhüllte. "Ich habe einflussreiche Gönner und
Verehrer. Ich weiß, womit Kapitän D'Treville beschäftigt ist und er wird mich
vorlassen, weil ich noch viel mehr weiß und ihm das Genick brechen kann."
"Was ist hier los?" Der Kapitän war auf dem obersten Treppenabsatz erschienen.
"Mademoiselle Bernard?", rief er verwundert aus. "Lass sie zu mir, Hildtrut!",
befahl er. Hiltrud widersprach nicht, legte aber in ihr Schweigen, bemerkenswert
viel Missbilligung und Widerstand. Ihre drei Kinne zitterten empört und die
gestärkten Unterröcke raschelten, als sie hocherhobenen Hauptes davon
stapfte.
Hochmütig ließ sich Nana von D'Treville in sein Wohnzimmer führen. Beide
nahmen vor einem riesigen Kamin in bauchigen Sesseln platz. Nana starrte ihn mit
unverhohlener Herablassung an. Der Kapitän rutschte unbehaglich in seinem
Sessel hin und her. Außer seiner hauseigenen Espada mit Staublappen und
Bürste, ließ er nie ein weibliches Wesen in seine Wohnstube.
"Und?", begann er näselnd. Der Kapitän legte die Fingerspitzen aneinander.
Nana holte das Schreiben des Kapitäns hervor, dass sie damals erhalten hatte.
"Dies hier, ist null und nichtig." Aufgebracht wedelte sie damit.
"Renée hat es doch Tatsache geschafft, selbst als Frau zu versagen und als wenn
das noch nicht genug wäre, besitzt sie die Frechheit ihren Namen zu benutzen,
wo sie diesen doch an mich abgetreten hat."
"Ich bin sicher, Aramis musste dies tun, um sich zu retten", erklärte der
Kapitän vernünftig.
"Mir ist egal, was Renée oder Aramis oder wie immer sich diese Verrückte
nennen mag, tun musste. Sie hat ihn mir gegeben. Ich bin jetzt Renée de Herblay
und ich beabsichtige es auch zu bleiben. Ich will das Ansehen, die Prestige und
die Vorteile einer Adligen. Gott hat auf mich herabgesehen und mein Schicksal
begünstigt und ich bin zu allem bereit, dem Schicksal hilfreich unter die Arme
zu greifen."
"Sorgen Sie sich gar nicht, um ihre Cousine?"
Nana schnaubte abfällig. Der Kapitän wurde laut und baute sich mit der
gesamten Autorität, die sein Amt innehatte, vor der Schauspielerin auf. Er war
wütend und zu Recht zornig. Die letzten Nächte hatte er vor Sorge kein Auge
zugemacht. "Aramis sitzt im Tower von London, Madam und wartet auf ihre
Verurteilung. Ich muss in Paris bleiben, um seine Bewohner und meine Musketiere
zu beruhigen, da ein Krieg bevorsteht, sonst würde ich mich augenblicklich nach
London begeben, um das Mädchen zu retten. Jeden Tag hoffe ich auf Nachricht,
aber da selbst mein anderer Musketier im Kerker sitzt, bin ich auf die
Informationen des Kardinals angewiesen. Ich SORGE mich, Madam und mir steht
nicht im Mindesten der Sinn danach, mich mit einer hysterischen Xanthippe
abzugeben!"
Hiltrud lächelte hinter der Tür, ihrem Lauschposten, sichtlich zufrieden.
Jetzt zeigte es der Herr dieser aufgeblasenen Schauspielerin. Monsieur
D'Treville war schließlich nicht irgendwer, sondern der Kapitän der
Musketiergarde und unterstand direkt dem König. Was glaubte eigentlich diese
Frau, wen sie vor sich hatte?
"Ich ein Xanthippe?", würgte die Schauspielerin hervor. "Sie habe die Frechheit
mich zu beschimpfen, während Sie eine Wahnsinnige, ein elendes Mannesweib
unterstützen? Hat man je von einem Kapitän gehört, der ein Mädchen unter
seine Männer mit aufnimmt?", höhnte sie.
"Ich hatte meine Gründe und ..."
"Würde ich nicht Renée ihr ganzes Leben lang kennen, müsste ich meinen, Ihr
habt sie zu Eurem perversen Vergnügen dort. Aber vielleicht ist das so?"
D'Treville, der sich nicht einmal gewagt hätte, auch nur im entferntest daran
zu denken, erlaubte sich ein Blick ernster Entrüstung. "Sie wagen es?
Elendes Weib!", bellte der Kapitän los, wurde aber abermals von ihr
unterbrochen.
"... Perversling! Großtuerischer, aufgemotzter, unausstehlicher Laffe.
Aufgeblasenes ..."
Hinter der Tür wurde Hiltrud kreidebleich und drückte ihrem Besen an den
Busen.
"Damit nicht genug. Der König zitierte mich zu sich und droht mir an, mich in
den Kerker zu werfen", wetterte sie. "Er weiß alles über Aramis."
"Das bezweifle ich."
"Ach ja? Er wusste, dass Aramis den Namen gegenüber dem englischen König
benutzt hatte", kreischte Nana. "Ich lasse nicht zu, dass dieses unnatürliche
Weib mir alles kaputt macht."
Der Kapitän sah sie mit hartem, kaltem Blick an. "Sie haben Ihre Cousine in
Gefahr gebracht und das nur, Ihres verdammten Ehrgeiz wegen. Ich wette, Sie
würden Ihre eigene Mutter für Ihre Karriere opfern. Sie werden nie verhindern
können, dass Sie eigentlich aus der Spülküche kommen und ein Bankert sind."
Auf dem Flur sprang Hiltrud in die Luft. Es war nur ein zu kurz gekommener
Hüpfer, weil sie ein erhebliches Maß an Eigengewicht mitbrachte, aber immerhin
Ausdruck ihrer Freude. Hab ich es doch gewusst, dachte sie triumphierend, dass
diese Frau nicht in den Salons des Adels geboren ist.
Hiltrud erkannte ihresgleichen. Als sie ihren Herren sagen hörte, dass diese
unmögliche Person ihm die Zeit stahl, stärkte sie ihm, heftig nickend den
Rücken.
In seiner Wohnstube wusste der Kapitän nicht, was er von Nana Bernard halten
sollte. Im Gegensatz zu Hiltruds herben Aussehen, mit dem Gesicht einer Bulldoge
und einer Stimme, die ihrer Statur entsprach, war Mademoiselle Bernard mit ihrem
geschmeidigen Körper, mit dem schwellenden Busen, der aufreizende Gegensatz.
Sie hatte volle Lippen, betörend lange Wimpern und sie verströmte einen
weiblichen Duft, der ihn schwindlig machte. Er schluckte schwer. Ihre pralle
Weiblichkeit verunsicherte ihn.
"Entschuldigen Sie mich!", murmelte er und stürzte davon. Aber so schnell gab
sich Nana nicht geschlagen.
Da Hiltrud bei weitem nicht reaktionsschnell und beweglich genug war, landete
die Tür in ihrem Gesicht und drückte sie gegen die Wand. Sie röchelte
gequält. D'Treville und Nana waren viel zu sehr mit Streiten beschäftigt, als
das sie das verstörte Kieken hinter der Tür gehört hätten.

Ein neuer Tag brach an. Das apriko farbene Licht der Morgensonne verbreitete
sich über die Stadt und entfaltete langsam ihre volle Wärme. Seit den frühen
Morgenstunden war Hiltrud Schättiger schon auf den Beinen. Zu ihren Aufgaben
als oberste Kommandantin der Bediensteten des Kapitäns, musste sie als erstes
Aufstehen, um das Gesinde vor dem ersten Hahnenschrei aus den Betten zu jagen.
Jetzt waren die anstehenden Aufgaben an das Personal verteilt worden und Hiltrud
machte sich daran dem Kapitän sein Frühstück zu richten. Das Spülmädchen
begann die ersten Töpfe zu schrubbte, als der Knecht die Küche betrat.
"Warst du schon oben und hast die Nachttöpfe geleert?" Über das ganze Gesicht
grinsend, nickte er.
"Warum grinst der Bengel so unverschämt?" Hiltrud nahm das schwere Tablett mit
dem Frühstück des Kapitäns auf. Das Spülmädchen zuckte die Schultern und
streute Scheuersand in den Topf. Hiltrud steuerte das Schlafzimmer ihres Herrn
an. In der Eingangshalle stutzte sie je. Vor wenigen Minuten noch frisch
gewischt, verunzierte neuer Schmutz den gefliesten Boden. Der Geschirrberg auf
dem Tablett zitterte merklich. Ihr Blick folgte den Spuren und blieb auf einen
jungen Mann haften.
"Halt", brüllt sie. Der junge Mann erschrak und drehte sich kreidebleich um.
"Was ist das? Mein frisch gescheuerter Boden", rief sie mit bebender Stimme und
sandte ihn mit einem einzigen vernichtenden Blick in Grund und Boden.
"Ich muss ... ich muss zum Kapitän", stotterte der junge Mann und zog den Kopf
zwischen den Schulterblättern ein. Nur zu gern, hätte er die Flucht ergriffen
und vergessen jemals ein Musketier gewesen zu sein.
"Zu dieser Stunde?" Der Musketier nickte hilflos. Da die Musketiere für
Hiltrud, ungeachtet ihres Alters, Kinder waren, befahl sie ihm im barschen Ton,
hinter ihr zu bleiben. "Wir werden sehen, ob er wach ist und dich empfangen
will!" Er beeilte sich wieder zu nicken und folgte demütig der runden Gestalt.
"Kommt ihr Jungs denn gar nicht ohne ihn klar?", fragte Hiltrud kopfschüttelnd.
Sie hielt ihre Nase in die Luft und schnupperte.
Irgendetwas stimmt hier nicht.
Die Tür des Schlafzimmers ging auf und die halbe Gestalt von Nana Bernard
erschien, die ihnen den Rücken zuwandte, weil sie noch sprach. Ihr Duft aus
großzügigem Parfüm und Badeölen eilte ihr voraus. Wie erstarrt blieb Hiltrud
stehen.
"Es war der Einfall des Kardinals. Ich tat nur mein möglichstes, um aus Aramis
eine Frau zu machen, wie  man es mir befohlen hatte. Wenn Aramis in England mit
Seidenkleid und Korsage versagt, dann ist das beim besten Willen nicht mein
Problem." Sie lachte glockenhell. "Wenn ihr selbst Athos als Verlobten
hinterschicken musstet." D'Treville erschien mit Unterhose und bitterbösem
Blick in der Türfüllung.
Hiltrud rutschte das Tablett aus der Hand und das Geschirr zerbrach klirrend am
Boden. Triumphierend betrachtete Nana das schreckensbleiche Gesicht der
Haushälterin.
"Merci, aber ich esse so früh nichts", säuselte sie und rauschte lachend
davon. D'Treville wich stur dem anklagenden Blick seiner Wirtschafterin aus und
zuckte die bloßen Schultern. "Ich kann sie nicht leiden", brummte er und
rückte seine unförmigen Beinkleider zurecht. "Viel zu affektiert für mein
Geschmack."

Sie saßen an einem Tisch im hinteren Teil der Taverne. Die Atmosphäre war
raucherfüllt, der herbe Duft nach Zwiebeln, Fett und menschlichem Schweiß lag
in der Luft. Porthos und D'Artagnan saßen vor Krügen mit dunklem, schaumigem
Bier. D'Artagnan grub das Kinn in die Hände und träumte vor sich hin. Porthos
schaute finster in sein Glas. Beide schwiegen. Ihr Tisch war angesichts der
lärmenden, jodelnden und rülpsenden Gäste eine Oase der Ruhe. Offensichtlich
hatte sich in ihrer Tagesroutine nichts geändert.
Nur hatte sich Verbissenheit und Schweigen  zum ständigen Begleiter gemacht, wo
früher Vergnüglichkeit, Kameradschaft und Witz gewesen waren.
Am Nebentisch lachte laut eine Gruppe angetrunkener Musketiere auf.
"Es scheint, sie lachen über uns?"
"Wer lacht über uns?", fragte Porthos seinen jungen Begleiter. D'Artagnan wies
mit einem knappen Nicken in die Richtung der Gruppe. Claude, nicht gerade
beliebt bei Porthos und seinen Freunden, stolzierte mit provozierendem Blick zu
ihnen auf und ab, wie ein aufgeplusterter Hahn. Auf seine Bemerkung lachte
erneut der ganze Tisch. Im dämmrigen Licht der wenigen Öllampen,  die in der
Spelunke brannten, war es schwierig in den Gesichtern zu lesen.
"Porthos, dein Freund sieht aus, wie ein verdammtes Weib. Eine Schande für uns
Musketiere", rief er hinüber. "Jetzt haben sie Aramis wohl die passenden
Kleider verpasst?" Angestachelt durch den betrunkenen Zuspruch seiner Kollegen,
spottete Claude weiter. "Schaffen du und Athos ihm seine Liebhaber heran, wenn
ihr nicht mehr könnt oder muss der Grünschnabel hinhalten?"
Porthos stützte die Hände auf der Tischplatte ab und erhob sich angemessen.
Claude verstummte und sah dümmlichen zu dem Koloss auf. Irgendwo in seinem
alkoholumnebelten Gehirn schrie seine Vernunft um Hilfe. Porthos ließ die
Handknochen knacken, dann schlug er zu. Seine Faust landete in Claudes Gesicht.
Dieser wurde von den Füßen gerissen und fiel wie ein gefällter Baum um.
Plötzlich war es mucksmäuschen still im Schankraum. Niemand wagte es zu
sprechen oder jemanden anzusehen. Draußen in der Nachtluft atmete Porthos tief
durch.
"Was?", fragte er, als er das zufriedene Grinsen in D'Artagnans Gesicht
bemerkte.
"Es freut mich, dass du für Aramis eingetreten bist. Das heißt, du hast ihr
vergeben."
"Gar nichts habe ich", erwiderte Porthos grimmig und starrte in den
sternenklaren Himmel. "Sieh, was sie uns hat! Was scheint es sie zu
interessieren, dass sie uns der Lächerlichkeit preisgibt?", schrie er bitter in
die Nacht.

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