Es gehörte sich [...] nicht hinter einer Stahlkiste zu hocken, den Todesflug der Motten in eine heiße Neonröhre zu beobachten und sich Gedanken darüber zu machen, was man eigentlich jetzt lieber tun würde
Ich habe ihm die Briefe gegeben. 87 an der Zahl. Das ist der 88. Und er hat sie angenommen. Er hat gelächelt und mir versprochen, dass er sie dir gibt.
Ein triumphierendes Lächeln, bei dem eindeutig zu viele Zähne zu sehen waren, zierte das Gesicht des Schützen, als er mit einem leisen Klicken den Abzug seiner Waffe zurückzog.
Zwei Zigaretten werden aus der Pappbox gezogen, die Schachtel wieder in die Tasche gesteckt, das schwarze Jackett genauso platziert, als hätte er es nie angefasst. Er achtet dabei auf jedes Detail, jede Falte. So wie man es ihm beigebracht hat.
„Alles okay?“, fragte der Mann, dessen Name ihr entfallen war und beugte sich leicht vor. Sie nickte kaum merklich, doch er schien verstanden zu haben.
Sound of the Underground
Es war dunkel im Tunnel der U-Bahn. Der letzte Zug war vor etwa zehn Minuten abgefahren und hatte die letzten Menschen mitgenommen, die um jene Uhrzeit noch auf den Beinen waren beziehungsweise sich an diesen Ort getraut hatten.
